Полыни горечь в маминых слезах,
мы вдоволь всей семьёю настрадались...
Мечты в таких обуглились кострах —
не предсказал бы даже Нострадамус.
Вон там — долина, а вон там — увал,
их не забуду ни за что на свете:
из Питера тянулась на Урал
тропинка детства через лихолетье...
Осенняя, чуть прелая, теплынь,
мне на поля глядеть — не наглядеться.
Как сладко пахнет горькая полынь,
но уж не так, как в том далёком детстве,
хотя мне дух её, как прежде, мил...
Иль воспитал я силу воли стойко
и научился понимать вдруг мир,
коль с детства сердце выстрадало столько?