«На что жалуемся, больной?» — чуть не брякнул я, увидев робко подошедшего к столу худощавого и в очках с диоптриями, молодого человека. Дело в том, что сегодня мне пришлось посетить поликлинику. Обошел несколько кабинетов и в каждом меня встречали, вместо «здрасьте», именно этой фразой. Кажется, заразился…
Я с трудом удержался, чтобы не брякнуть ничего лишнего, только выглянул из-за монитора и вопросительно поднял бровь.
— Здравствуйте, — пробормотал молодой человек. — Вы Денис Смолин? Меня к вам послали…
— Обратились по адресу, — я кивнул. Естественно, каждый клиент, который приходит к нам в редакцию, сначала посещает нашего главреда, а тот уже посылает его либо к редакторам, если это автор, либо ко мне, если у того проблема иного плана. Или посылает к черту, что происходит весьма редко. — Что беспокоит?
Тьфу ты, все-таки вылетела больничная фраза, но клиент, похоже, этого не заметил.
— Знаете, — замялся парень, — за мной, наверное, следят…
— Присаживайтесь, — я вскочил с кресла, предварительно прикрыв пасьянс, который раскладывал уже второй час подряд, пользуясь моментом, пока хозяйка компьютера отсутствовала на месте, выполняя очередное редакционное задание. Отвлекался я только на то, чтобы переброситься парой слов с другими сотрудницами и сотрудниками редакции. Если учесть, что я гонял этот проклятый пасьянс уже часа два, да еще вчера практически целый день посвятил этой «интеллектуальной» игре… Можете понять мою радость при виде вошедшего парня. Пусть даже такого непонятного. Дело появилось — уже хорошо.
— Здесь вас не укусят, это точно, а вот помочь, помогут. Главное — спокойствие, и только спокойствие.
— Да, вы знаете, как-то непривычно обращаться в такую организацию… — попробовал улыбнуться клиент.
Я промолчал. Организация у нас и впрямь немного необычная. Народ еще не привык к такому.
— Меня зовут Петр Макеев, — клиент присел на краешек стула. — Я работаю в одной коммерческой организации, а ведь вы, наверняка, знаете, что существует такое понятие, как коммерческая тайна. Вчера я заметил за собой слежку…
Тут Петр замолчал, стал еле заметно стрелять глазами по сторонам. Видимо, подбирал слова для дальнейшего рассказа. Но ситуация становилась все интереснее, так что мне пришлось его немного подтолкнуть:
— И?..
— Я на работу и с работы обычно хожу пешком. Недалеко, да и для здоровья ходьба, все-таки, полезна…
Не сказал бы, особенно глядя на этого типа.
— …И вот, когда шел вчера вечером домой, мне на глаза несколько раз попался один и тот же автомобиль. Я не обратил на него внимания, но сегодня, по пути на работу, он попался снова мне несколько раз…
— Может, случайность?
— Может быть, — Петр пожал плечами. — Но, понимаете, в фирме я занимаю не совсем простую должность, обладаю некоторыми секретами, которые посторонним разглашать нельзя… Вот я и подумал, а вдруг это конкуренты следят за мной, ищут подходящего момента, чтобы похитить и выведать секреты? Я ведь все им расскажу…
Эт точно. Если на него нажать, хотя бы даже легонько, Петр выложит все, как на духу.
— Если вы обладаете секретами, почему фирма не обеспечит вам охрану? Возили бы домой и из дома на машине…
Клиент пожал плечами. Видимо, он сам над этим вопросом до сих пор не задумывался.
— Ладно. Что за автомобиль? Вы его хорошо разглядели?
Ответить моему клиенту не дали. В зале редакции появилась девушка, как будто сошедшая с глянцевой обложки журнала мод. Впрочем, сия особа действительно пару раз мелькнула в журнале. Того, в котором мы с ней работаем. «Детективное агентство и особенности национальных приключений» называется. Правда не на обложке. Белокурая короткая вьющаяся прическа, открытое приятное лицо с минимумом косметики, одета в белоснежный спортивный костюм. Естественно, никто из редакционных работников на ее появление внимания не обратил. Кроме меня, а вслед за мной и клиента.
— Привет, Денис, — проговорила девушка, согнав меня с рабочего места. Впрочем, это рабочее место, как я уже говорил, не мое. А вовсе даже ее.
У меня, в общем-то, есть свое официальное рабочее место. Столик в углу зала, даже шкафчик вместо сейфа имеется.
Петру Ксюша просто кивнула и вопросительно поглядела на меня.
— Привет, Ксюш. Тут у нас появилось очередное дело…
— Н-да?
Петр вопросительно посмотрел на меня. Пришлось вошедшую представить:
— Ксения Малышева, знакомьтесь. Наш штатный сотрудник, журналист и моя напарница.
— Эт точно, — кивнула девушка, усаживаясь за стол, хмуро уставилась на монитор, а потом обратилась ко мне: — Денис, если из компьютера исчезла моя статья…
— Ничего оттуда не исчезло, я умею обращаться с компьютерами. Даже с такими раритетными, как у тебя, — и, прежде чем напарница вставила хоть слово, снова обратился к посетителю, присев на столешницу, чем вызвал еще большее недовольство Ксении:
— Так что за автомобиль следит за вами?
— Знаете, — клиент еще больше замялся, видимо, его смущало присутствие Ксении, но говорить-то надо… — я в марках не совсем разбираюсь. Наши, советские, еще куда ни шло, а в иностранных… В общем, это черный бумер!
— Бумер? — я поднял бровь, пытаясь быстро сообразить, что это за зверь такой. Пасьянс, мать его, совсем мозги заглушил.
