Зимняя Чаща - [80]

– Нора… – начинает Оливер.

Но его перебивает Макс:

– Здесь кроме нас с тобой никого нет, ведьма, – говорит он, указывая на дверь. – Ты разговариваешь сама с собой.

Я в смятении трясу головой, меня внезапно охватывает ужас, и я отступаю прочь от Оливера, загородившись выставленной вперед ладонью.

Я не знаю, что происходит, не понимаю.

– Чокнутая маленькая ведьма, – усмехается Макс. Он еще что-то говорит, но я его не слышу. Вижу, что он смеется, вижу, как залетает в дом новый сноп красных искр. Огонь уже совсем близко, но мне уже все равно.

Макс не видит Оливера. Он стоит прямо рядом со мной, но Макс его не видит. Не может видеть.

Я ошиблась.

Как же я ошиблась!

Отхожу от Оливера еще на шаг, пытаюсь сглотнуть, пытаюсь найти правильные, подходящие слова, но не могу, никак не могу.

Мне казалось, что парни беспокоятся, как бы я не нашла тело Макса. Нет, они беспокоились, как бы я не нашла его здесь, живым. Боялись, что я расскажу, где прячется парень, который утопил другого парня.

Один парень пропал, один парень умер, и есть еще одна девчонка, не сумевшая все правильно понять.

– Ты утонул, – вслух говорю я, глядя на Оливера. Мне уже наплевать на то, что подумает обо мне Макс. Пусть считает меня сумасшедшей, мне-то что. Мысли галопом несутся у меня в голове, только сейчас я понимаю, как много деталей я упустила, сколько важных вещей. Все это время я не видела. Не понимала.

У Оливера сжимается челюсть.

– Нора… – умоляюще начинает он.

Но я трясу головой, я не хочу слышать, как произносят мое имя его губы. Вообще ничего слышать не хочу.

– Нора, – повторяет Оливер. – Нора, прошу тебя…

Я проскакиваю в дверь мимо него раньше, чем он успевает остановить меня, раньше, чем может притронуться ко мне. Воздух вокруг меня гудит, искры снопами вьются среди деревьев. Огонь близко, рядом – вот он.

Я слишком долго ждала.

Оливер вновь повторяет мое имя, но я скатываюсь с крыльца в снег и бегу среди хлопьев пепла прочь от пожара, прочь от Макса Колфилда, который, оказывается, вовсе не умер.

Прочь от Оливера, который может оказаться мертвецом.

Я знаю, что мотыльки предвещают дурные события, которые нельзя игнорировать, знаю, что метлы никогда нельзя держать на втором этаже своего дома. Знаю, что окна, выходящие на восток, могут приносить кошмары, а вот окна, выходящие на запад, могут принести роковую любовь и удачу. Носи в своем кармане желудь, и вечно будешь оставаться юной, посади корень цикория рядом с окном твоей кухни, и в нее никогда не залетит ни одна муха. Просыпала соль – брось щепотку через левое плечо. Хочешь хорошо выспаться – съешь перед сном кусок хлеба, намазанный медом из одуванчиков.

Все эти вещи я знаю от бабушки. А она узнала их от своей бабушки, и так далее. Эти вещи так же верны, как указывающая на север Полярная звезда, верны, как то, что пчелиный укус будет сначала болеть, а потом долго чесаться.

Но что делать с вещами, которых я не знаю?

С загадками, на которые у меня нет ответа.

Со странным колдовством, заставившим утонувшего парня появиться в Чаще? Парня, который вовсе не должен был возвращаться. Парня по имени Оливер Хантсмен.

Деревья вокруг меня корчатся от огня, на их ветвях тает и капает на землю снег. Зимний лес горит, и в воздухе носятся искры. Пламя уже окружает меня, сжигая, пожирая все на своем пути. Превращает в головешки выстроившиеся в ряд летние домики.

Я добираюсь до озера, хрипло дышу, задыхаясь от дыма, искры падают на рукава моей куртки, на неприкрытые волосы. Одна искра умудрилась даже приземлиться на кончик моего носа, и мне пришлось смахнуть ее прочь. Все пылает, а я опять слишком долго медлила, слишком долго не уходила. Ночь ожила, она пылает, она устроила причудливый карнавал, на котором смешались огонь и сажа, пепел и волны нестерпимого жара.

А затем я вижу его. Как игла сквозь ткань, прокладывает сквозь сизый дым, сквозь янтарные искры себе дорогу костяной мотылек.

«Смерть – это крылатая тварь, которая не оставит тебя в покое до тех пор, пока не получит того, чего она хочет», – написано в книге заклинаний, и эта фраза последние несколько дней неотвязно крутится у меня в мозгу.

А сейчас я вдруг впервые замечаю, как прекрасен этот редкостный белый мотылек, прилетевший из заповедных глубин леса.

И он не подлетает ко мне, нет, но, обогнув мое плечо, направляется к деревьям, сквозь которые ко мне поспешно пробирается Оливер. Но, увидев, что я пристально смотрю на него, он резко останавливается и смотрит на меня в ответ.

– Костяной мотылек, – говорю я вслух, поняв все наконец.

Мотылек кружит над Оливером, сверлит его своими глазками-бусинками.

– Мотылек тебя преследует, – добавляю я. – Не меня.

Мотылек машет своими крылышками, они у него тонкие, как бумага, и способные так же легко, как бумага, сгореть в огне. Затем мотылек взмывает вверх, поднимается над деревьями и летит, летит к центру озера, спасаясь от огня, а затем исчезает в призрачном золотистом мареве. Он никогда не преследовал меня и не предупреждал о моей смерти. Мотылек предупреждал меня о том, что смерть уже в моем доме, что она целует меня в моей комнате, лежит на одной кровати рядом со мной, обнимая меня. Что смерть согревает меня.