Жуть-2 - [8]

— Знаю. Встретил недавно.

— Ну что, оценил прелести нового района? — Дядя Серёжа наконец отпустил руку Артёма и теперь стоял, глядя снизу вверх, широко расставив локти — не только потому, что прижимал к рёбрам пятилитровый бочонок пива. — Молодых много, семейных, новую жизнь начинают, спокойно, чинно. Не то что в нашем старом дворе, а? Нет этих краснолицых, старости этой маразматичной.

Артём кивнул.

К молодым дядю Серёжу отнести уже не получалось. К семейным тоже — Димка рассказал, что брак родителей рухнул, отец оставил квартиру маме и перебрался поближе к сыну. Начал новую жизнь, но не ту, о которой говорил. Облысел дядя Серёжа после химиотерапии (Димка, похоже, принадлежал к тому типу людей, которые, встретив мало-мальского знакомого, выкладывают всё как на духу).

— То-то, — одобрил дядя Серёжа. Лысый, пожелтевший, усохший «авторитет». — Хорошо тут. Парк, лес недалеко, речка. («Пыль, шум», — подумал Артём). Я места знаю за «железкой»… Сидишь, рыбачишь, дышишь — лепота. Если хочешь, как-нибудь вместе сходим.

«Рыбалка, — подумал Артём, — выбор двух поколений разведённых мужчин».

— Можно, — сказал он. — Как-нибудь.

Жалкое выйдет зрелище… Или наоборот — то, что доктор прописал?

— Мелочь мою случайно не видел? Чёрненький, мохнатенький. — Дядя Серёжа отмерил ладонью от пола не очень серьёзный для животного рост.

— Собаку? — на всякий случай уточнил Артём.

— Ага.

Артём покачал головой.

— Убежал утром. Труба затрубила — а Гиря как рванёт.

Артём подумал о ТЭЦ. Молчит, паскуда, выжидает.

— Ладно, пойду, — сказал он извиняющимся тоном.

— Бывай!

Артём двинулся к кассе.

— Номер мой у Димки возьмёшь! — крикнул дядя Серёжа.

— Добро!

Он расплатился и вышел, пропустив в дверях молодого милиционера (скорее всего из Департамента охраны, они тут постоянно мелькали, особенно в обед; нет вызовов — ковыряем в носу, так это виделось Артёму).

Объявление на подъездной двери сообщало, что с завтрашнего дня на неделю отключат горячую воду. Плановые работы. Ага, как же. Дошумелись, доспускали пар, идиоты. Он ткнул таблеткой в домофон, потянул за ручку, и тогда ТЭЦ нанесла ответный удар.

Шибанула по ушам, прибила рёвом.

Вот теперь Артём вздрогнул по-настоящему.

Небо проткнули огромным прутом, и дыра стала оглушительно всасывать воздух.

— Сука, — процедил он, ныряя в подъезд, и услышал в ушах эхо собственного голоса.

* * *

Сергей Давыдович осмотрелся по сторонам и достал из-за пазухи арматурные кусачки.

Ха, а ведь когда-то его звали Кусач. Глупое, но опасное прозвище. Раз уж на то пошло, оно ему нравилось до сих пор.

Сергей Давыдович по прозвищу Кусач просунул в щель массивные губки болтореза, сжал длинные рукоятки — вторичные рычаги умножили усилие — и перекусил дужку навесного замка. Прозвище надо оправдывать, хоть изредка. Раньше он пользовался зубами — не для того, чтобы справиться с замками, а чтобы объяснить нехорошим людям последствия их нехороших поступков. Один раз вырвал мясистый кусок из щеки, в другой — отхватил мочку. Уважения и понимания резко прибавлялось. Нехорошие люди перестали соваться во двор. Погоняло прижилось.

Был ли он сам хорошим? Не его забота. Для своих он хотел быть правильным, чётким. Кажется, ему удавалось — все эти чёртовы годы, даже когда «своих» рядом не осталось.

Замок упал на подсохшую грязь и вдавился в неё, когда Кусач толкнул калитку. Дверь не открылась до конца, упёрлась в деревянный кабельный барабан, но Кусачу хватило и этого — он протиснулся на территорию стройки.

Он часто вздыхал по девяностым. В девяностые пёрло, в основном с границей — вывезти то, привезти это. Поднялся. Зажили. После кризиса едва хватило, чтобы помочь приженившемуся Димке, сыну, с новой квартирой. А вот чтобы разбежаться с бывшей по своим углам, пришлось продать ордена отца.

С женой всё перекосилось, когда съехал Димка. Или косо-криво было сразу? Он ведь знал, на что шёл, отхватив себе самую симпотную шалаву в районе. Знал до того, как пропал окончательно. Потом была страсть и упрямая поза — исправлю, только моей будет! На время сработало, лет на тридцать (хотя он догадывался, что она иногда подгуливает; сам тоже не был ангелом). Но к разводу привели не только эти тёрки. Сексом там пахло слабо. Потому что любая самая симпотная шалава, даже родившая и воспитавшая твоего сына, со временем превращается в склочную бабу с утяжелившейся кормой. Иногда он ещё видел в ней двадцатилетнюю блондинистую соблазнялку, но чаще — шестнадцатилетнюю, голой сракой на грязном подоконнике, с раздвинутой рогаткой, к которой выстроилась очередь из трёх членов (он стоял последним). А ещё — сорокапятилетнюю, криво размалёванную и пьяную в дым, в машине какого-то чурбана, откуда он вытащил её за волосы в грязный снег…

Он пошёл вперёд, ступая по следам протекторов самосвала. Спрятал кусачки и включил фонарик. Кучи песка отливали красным. Длинные ряды бытовок образовывали коридор, по которому он двинулся. Ещё несколько бытовок стояли отдельно, торцами к забору. Мутные оконца слепо поглядывали на Кусача.

Кусач жил прошлым (после пятидесяти это нормально, ведь так?). Но он не соврал тому пареньку, с которым когда-то водился сын, когда сказал, что ему нравится новый район. Здесь действительно было спокойно и умиротворённо. Ему казалось, что он это заслужил. Видеться с сыном, с внуком. Болтать с продавщицами (он всегда и везде быстро становился своим). Гулять по лесу за «железкой», сидеть с удочкой.