Жуть-2 - [9]
Да, заслужил. За то, что жил честно и прямо и смог привить это сыну. За то, что не раскроил (не покусал, ха) личико своей «благоверной», когда она попросила его что-нибудь решить с совместным сосуществованием, а сделал всё чинно и быстро. За то, что дал под сраку онкологическому грызуну, который намеревался закусать его до смерти…
— Гиря! — позвал Кусач. — Где ты, братишка?
Гиря не отозвался. Впрочем, как можно что-то услышать при таком аккомпанементе? ТЭЦ трубила во все трубы. Но должна же она когда-нибудь замолкнуть?!
Теперь, сворачивая к зданию, Кусач усомнился, что слышал лай Гири. Полчаса назад, за забором. Именно поэтому он отнёс пиво домой и вернулся к калитке с болторезом и фонариком.
Приютить раненую шавку было правильным решением. Как и сейчас — найти (спасти) её.
Он поднял глаза на недострой, опутанный строительными лесами. Какой ушлёпок решил строить дом без окон? Идея на миллион долларов… из «Монополии».
Ему давно не нравилось это здание. Оно оставалось для него серым пятном — он знал про него чуть больше чем ничего. И у кого бы он ни спрашивал, никто не мог дать внятного ответа — что это, для кого?
Здание походило на разомкнутое колодезное кольцо — разрыв вёл во внутренний дворик. Окна выходили только туда, и иногда Кусач смотрел с балкона своей однушки на круги бледного света. Круглые окна, мать их, иллюминаторы — архитектор точно сидел на чём-то тяжёлом.
Фонарик Кусач отключил — хватало сияния полной луны и света прожекторов, запутавшихся в строительных лесах.
Внезапно — когда нутро свыклось с этим звуком — заткнулась ТЭЦ.
— Братишка! Гиря! — Кусач посвистел.
Гиря не отзывался.
Зато кто-то шуршал во дворике.
Кусач пошёл на звук. Подошвы остроносых ботинок ступали по гладким большим плитам с идеально ровными тонкими швами. Хрустел песок, но дворик был избавлен от мусора и остатков стройматериалов. Только на строительных лесах по правую руку лежали раздербаненные упаковки теплоизоляции.
На уровне второго этажа горели красные огоньки. Видеокамеры.
В кармане у Кусача была обычная чёрная балаклава. Если её натянуть и поднять воротник… Кусач криво усмехнулся. Он просто ищет свою собаку. А за сломанный замок, если придётся, ответит. Всё по чесноку.
Во дворике было темно. Никаких переносных светильников; лунный свет лениво стекал по левой стороне внутреннего кольца и будто впитывался в армированный бетон.
Кусач поднял фонарик и поводил по стенам. Он всё больше хмурился.
Не окна. Если только какие-то хитровыдуманные.
Но нет, вряд ли.
Больше похоже на огромные прожекторы. Ага, на вмурованные в стену прожекторы.
Кусач был уверен, что если их все разом зажечь, то лучи сойдутся в центре дворика.
Хрень какая-то…
Гиря выскочил из густой темноты под строительными лесами. Радостно (с нотками пережитого испуга) тявкая, понёсся на него.
— А я за тобой, братишка. — Кусач подхватил пса на руки и дал облизать лицо. — Жрать хочешь?
Мерный гул сводил с ума. Казалось, он нарастал, заставляя вибрировать все мелкие косточки и хрящики в теле Артёма. Делал бессмысленным и неприятным любое занятие.
Артём выключил телевизор и открыл книгу на закладке, осилил несколько страниц, часто возвращаясь к уже прочитанному, но ускользнувшему. Отложил книгу. Взгляд упал на треснувший экран телефона.
Он стал думать о случае на стройке, о той штуке за воротами (убеждать себя, что это был человек, рабочий, значило нагло врать) — эти мысли казались ему важными, настоящими, интересными.
Он устроился поудобнее и закрыл глаза.
Перед тем как выключить телевизор и попытать счастья с книгой, он давился криминальной хроникой. До криминальной хроники — футболом. Вот какую форму приняло стремление человека вырваться из рутины: спорт и преступления; ах да, ещё мелодрамы. Вот через что осмысливает этот одинокий человек двадцать первого века вопросы бытия и собственное моральное одиночество.
Артём подумал о ритуалах и обрядах, античных трагедиях, гладиаторских боях, индийских танцах — умели ведь раньше! Знали толк в настоящей драме. А потом измельчали, погрязли в убогих поисках. Трухнул от громкого звука — и на том спасибо, встряхнулся немного. А сверху залил телевизионной болтанкой (псевдострастями), чтобы ещё больше жизнь и смерть прочувствовать.
И кто виноват в этом одномерном скучном одиночестве, отчуждении от себя и себе подобных? Вещи, кумиры, идолы… «Вот ваши боги, которые вывели вас из Египта…[1]»
«Египет… — подумал Артём, а потом: — Человек в синей футболке по-волчьи взбирается на бархан…»
А потом открыл глаза.
Богатство страстей покрывали тонны мелкого песка Аравийской пустыни. Стаи снегирей срывались с оледенелых ветвей и улетали в прошлое или будущее. ТЭЦ безмолвствовала. Как давно? Артём не знал.
Гиря заскулил. За спиной, отрезая путь, прокатилась тень.
Кусач развернулся.
— Это от них ты прятался? — спросил он пса. — Ну же, братишка, не дрейфь.
В проходе, которым Кусач попал во внутренний дворик, появился громадный шар.
Кусачу удалось разобрать, что представляет собой странный шар — мелкобугристый, словно ком шелухи от семечек, чёрного и красного цветов.
Потом красное пятно скользнуло вниз, через несколько секунд выплыло сверху — ком катился к нему.
Мир после катастрофы, о которой никто не помнит. Мир, в котором есть место магии, голосам мертвых и артефактам прежней эпохи. Мир, в котором обитают кракены. И убийца кракенов, Георг Нэй, придворный колдун из Сухого Города. Мир за пределами острова-крепости – Мокрый мир, соленый и опасный, подчиненный воле Творца Рек. Неисповедимо течение темных вод. Оно может поглотить Нэя или сделать его легендой. И да поможет Гармония смельчакам, покинувшим клочки суши ради правды, похороненной на дне Реки.
Максим Кабир — писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Человек, с рассказами которого знакомы ВСЕ поклонники хоррора. И роман, который сравнивают с творчеством Кинга, Литтла, Лаймона — причем зачастую не в пользу зарубежных мэтров. Тихий шахтерский городок где-то в российской глубинке. Канун Нового года. Размеренная жизнь захолустья, где все идет своим чередом по заведенному порядку. Периодически здесь пропадают люди, а из дверного глазка пустой квартиры на вас смотрит то, что не должно существовать.
«Байки из склепа» по-нашему! У мальчика Алеши плохая наследственность – его бабушка медленно сходит с ума, но об этом мало кто догадывается. Ничего не подозревающие родители отправляют Алешу в деревню на все лето. А бабушка в наказание за мнимое баловство запирает мальчика в темном страшном подвале. Долгими часами сидит Алеша во мраке и сырости, совсем один, перепуганный и продрогший… пока не начинает слышать «голоса». Они нашептывают ему истории, от которых кровь стынет в жилах. Рассказывают о жизни и смерти, любви и ненависти, предательстве и жестокой мести.
Новая леденящая кровь история от Максима Кабира, лауреата премий «Мастера ужасов» и «Рукопись года», автора романов «Скелеты» и «Мухи»! Добро пожаловать в провинциальный городок Московской области, где отродясь не происходило ничего примечательного. Добро пожаловать в обычную среднюю школу, построенную в шестидесятые – слишком недавно, чтобы скрывать какие-то мрачные тайны… Добро пожаловать в мир обычных людей: школьников, педагогов. В мир, где после банальной протечки водопровода на бетонной стене проявляется Нечестивый Лик с голодными глазами. Добро пожаловать в кровавый кошмар.
Максим Кабир – писатель, поэт, анархист. Беззаветный фанат жанра ужасов и мистики. Лауреат премий «Рукопись года» и «Мастера ужасов». Добро пожаловать в мир призраков Максима Кабира! Здесь пропавшая много лет назад девочка присылает брату письмо с предложением поиграть. Здесь по улицам блокадного Ленинграда бродит жуткий Африкан. Здесь самый обыкновенный татуировщик и самый обыкновенный сосед по больничной палате оказываются не теми, за кого себя выдают. И зловещая черная церковь звенит колоколами посреди болота в глубине тайги. Добро пожаловать в мир призраков Максима Кабира!