Женщина во тьме - [71]

Патрик, конечно, никогда не признается, но, видимо, ему не дают покоя те же звуки. По вечерам муж выбегает на улицу и проверяет, нет ли за домом слежки. Убедившись, что за нами наблюдают, Патрик вызвал замерщика и заказал новые шторы – тяжелые, непроницаемые. Через них в помещения первого этажа и в нашу спальню не просачивается ни один луч света.

– Никто не сможет теперь за нами шпионить, – заявил Патрик, плотно задергивая темные шторы в гостиной.

А меня охватил страх, пересохло в горле, показалось, что сдвигаются стены. Клаустрофобией я никогда не страдала, но даже стальные засовы на окне пугают меня меньше, чем этот бархат, что отрезал нас от внешнего мира, превратил в узников дома-убийцы.

Наклоняюсь, беру коробку, но Патрик – он уже тут как тут – ее выхватывает. Не успеваю даже вынуть раковину.

– Откуда ты это принесла?

– Ниоткуда. Нашла на ступеньках.

Выбежав на дорогу, он оглядывается по сторонам и швыряет находку на прибрежные камни. Разлетевшиеся перья взвиваются и вихрем кружат у Патрика над головой.

– Оставь нас в покое! – раздается его крик на пустой улице.

Муж собой не владеет. Совсем. Чувствую, как начинает колотиться сердце. «Разве с каждым днем ситуация не обостряется?» – эхом звучит в мозгу голос Анны.

Оттолкнув меня к дверному косяку, Патрик проносится в дом, хватает ключи, прыгает в машину и, вырулив на дорогу, на полной скорости скрывается за поворотом.

Даже не вспомнив, что надо задернуть шторы, непослушной рукой запираю дверь и выхожу на прибрежную тропу. Спешу как можно скорее уйти от проклятого дома. Сгущается туман. Ничего нового, просто все вокруг исчезает в белом молоке. Начинаю привыкать к здешним туманам. Я на тропе одна, а в трех шагах – скалистый обрыв. Сыро. Зябко. Вдруг за спиной раздается звук шагов. Кто это, Анна или Патрик?

Притормаживаю. Идущий следом тоже замедляет шаг. Все в точности как на рисунке Джо: стою на утесе и не могу решить – бежать или сопротивляться. Хватаюсь за голову, зажимаю руками уши. Что угодно – алкоголь, таблетки, спрятаться за спину мужа, не знать правды, укрыться от…

Проходит секунда, и я оборачиваюсь.

– Сара! – Из тумана выплывает мужская фигура.

Немедленно убежать, закричать… Бежать и кричать… «Ничего страшного, – уговариваю себя, – хоть все и скрыто туманом, но я всего в пяти минутах от дома».

Человек подходит ближе. Это Бен. Не знаю, пугаться или радоваться. Он кажется совсем чужим, не похожим на того художника, что предложил мне убежище в своей галерее.

– Подождите, – говорит он и берет меня за локоть. – Не бойтесь. Я не…

Нормальным людям в голову не придет гулять при такой погоде. Мы здесь одни. Я вся дрожу, не могу вздохнуть, сердце выпрыгивает из груди. Начинаю верить, что от страха действительно можно умереть.

– Пустите, – шепчу еле слышно.

Бен вскидывает вверх руки и отступает.

– Извините.

Я тоже делаю шаг назад.

– Что вам надо?

В голове возникают слова Патрика. Увидев толпу любопытных перед домом, он прошептал: «Ждут, что здесь опять что-нибудь случится».

– Заметил вас на тропе и вышел, потому что… Я получил письмо, – говорит Бен.

– Ну и что?

– Оно адресовано вам, но доставили его в мастерскую.

На конверте напечатано мое имя, но нет ни штампов, ни марок. Значит, кто-то принес. Трясущимися руками вскрываю письмо.

В нем всего четыре предложения:

«Это не я. Присмотритесь к стенам. Об убийствах расспросите мужа. Он знает все».

– Почему письмо принесли в галерею? Может, вы его и написали?

– Сара, я только пытаюсь вам помочь.

Не верю. Он говорил, что с Патриком не дружил, но я видела тот чертов снимок. И Анна рассказывала совсем другую историю.

– Вы все время лжете. Говорили, что перестали дружить с Патриком еще в детстве.

– И я вас не обманывал. Его забрали в приют, он перешел в другую школу, жил в другом городе. Я не видел Патрика несколько лет. Потом, когда он вернулся, мы опять начали тусоваться. – Бен отводит глаза. – Вы не знаете… Вы не знаете, что произошло потом. И я не хочу, чтобы вы об этом узнали.

– Оставьте меня в покое.

Пытаясь избавиться от наваждения, трясу головой, разворачиваюсь, чтобы уйти, но все-таки не двигаюсь с места. Идти вперед по тропе, удаляясь от города, от людей, опасно. А чтобы вернуться домой, придется пройти мимо Бена.

Оборачиваюсь – а он уже исчез, скрылся в тумане. Становится еще страшнее.

* * *

На ступеньках, обхватив голову руками, сидит Анна.

– Что ты здесь делаешь?

– Хочу извиниться. Я… Я слишком разошлась, наговорила… Прости.

Анна встает.

Она пьяная? Часы показывают два. Подхожу ближе, смотрю ей в глаза и понимаю, что развезло ее не только от спиртного.

– Хотела убедиться, что ты в порядке. Я видела, как уехал Патрик… Он был не в себе. – Анна наклоняется и опять показывает мне исполосованные шрамами запястья. – Ты спрашивала, спала ли я с ним. Да, спала, ходила по барам, – глядя на свои руки, продолжает Анна. – Каждый раз он клялся, что никогда, больше никогда… уверял, что просто был «не в себе», что нечаянно, не хотел и такое больше не повторится.

Патрик? Не может быть!

Отступаю к двери и трясущимися руками поворачиваю в замке ключ. Анна идет за мной.