Женщина во тьме - [70]

Нет. Нет! Я все еще разглядываю фотографию, а червь сомнения уже закрался в душу. Поднимаю глаза на Анну.

– Ты с Патриком спала?

– Что?

– Нет, не сейчас, а раньше, до того, как вы все разъехались.

Она смотрит на меня долгим взглядом, потом, понурив голову, вся сжимается, сникает.

– Теперь неважно. Он меня даже не помнит. Какое значение это имеет сейчас?

– Ты говорила, что его почти не знала. Ты мне лгала. Зачем?

Вместо ответа Анна берет мои обожженные кисти, поворачивает их ладонями вверх и спрашивает:

– Это Патрик? Его работа?

– Обожглась. Случайно. – Отдергиваю руки. – Ничего серьезного. Уже все хорошо.

– Разве с каждым днем ситуация не обостряется? – Подступает дурнота. Опускаюсь на скамью, молча смотрю на море. Анна садится рядом. – Однажды он уже ломал тебе руку. А если такое – или еще хуже – случится с детьми? Ты не боишься?

Лучше бы я ничего ей не рассказывала. А напоминать о переломе мне не нужно, ведь там, куда вставили пластинку, остался шрам на полруки. Если я задумаюсь, чего никогда не делала и не делаю, то снова увижу застывшего на верхней площадке Патрика, его искаженное ужасом лицо – белое, как проткнувшая кожу моя сломанная кость.

– Патрик не виноват. В пылу спора я поскользнулась и упала. Вот и все. С тех пор ничего похожего больше не случалось, – бормочу еле слышно.

Когда я сломала руку, он так плакал. Совсем как Кэролайн. После операции я еще не до конца отошла от наркоза. Выбрав момент, когда Патрик вышел из палаты, Кэролайн проскользнула в дверь, увидела меня и, зарывшись лицом в жесткую больничную простыню, зарыдала. Я всем говорила, что упала с лестницы, но Кэролайн все поняла. Она плакала, приговаривала, что ей меня очень жалко. Мысленно возвращаясь в прошлое, начинаю подозревать, что этими дурацкими причитаниями подруга не просто выражала сочувствие, а пыталась загладить свою вину.

Анна смотрит на мои едва затянувшиеся ожоги.

– Все эти случайности…

– Не уходи от ответа, – перебиваю я.

– Какого еще ответа? Сара, я пытаюсь тебе помочь, открыть глаза, объяснить, что отсюда надо бежать, а ты – из-за дерьмового подросткового секса столетней давности! – хочешь со мной рассориться?

Она встает и, стиснув кулаки, смотрит мне в глаза. Опять возникает чувство, что я знала Анну раньше, с незапамятных времен. Задолго до нашей встречи в этом городе.

– А если и спала, что с того? – в словах Анны слышится вызов. – С Патриком, с Беном, с Джоном Эвансом или с половиной города… Ты не знала ни их, ни меня. Если я скажу, что мы трахались в этом доме, на пляже, на ярмарочной площади, в туалетах местного паба, тебе станет легче? Это то, что ты хочешь услышать?

Смотрю на фотографию, на Патрика, на прильнувшую к нему Анну.

– Дело не в сексе. Дело во лжи.

– Ладно, вру здесь не только я. Лучше спроси его. Спроси, помнит ли он…

– Помнит что?

Но побледневшая Анна, схватившись за живот – как при сильной боли, – мотает головой.

– Ничего. Забудь.

– Мне кажется, будет лучше, если ты на время перестанешь заходить ко мне на чай. Знаю, ты хочешь помочь, но это моя жизнь, а ты многого не знаешь.

Поднимаюсь и, оставив Анну одну, иду, только не к дому, а в противоположную сторону.

– Ты думаешь, что сможешь вот так сбежать и, несмотря ни на что, строить свое проклятое счастливое будущее? – Попутный ветер подхватывает, доносит до меня ее крик. – Видела я в галерее твои картины. А что, по-твоему, на это скажет Патрик?

Стиснув зубы, шагаю без остановки. Забыть, забыть о ней. Наша дружба – очередная ошибка, каких я совершила в жизни тысячи. Анна – просто еще одна ненормальная, одна из тех, что вечно крутятся возле дома-убийцы, мечтая попасть в местный дом призраков на экскурсию. Иду все быстрее, почти бегу. Вспоминаю, что ей наговорила, и лицо заливает краска. Ведь я практически исповедовалась. Нет, Патрику Анна ничего рассказывать не станет, она просто хотела меня позлить.

Останавливаюсь я только на ярмарочной площади. Чтобы перевести дыхание, прислоняюсь к стене. Увидев автобусную остановку, с трудом подавляю желание вскочить в первый же автобус и укатить как можно дальше. Но сейчас не время. Скоро придет из школы Миа, она соберет сумку и будет ждать меня. Я отвезу девочку на вокзал. Потом – кто знает, где муж проводит дни? – явится Патрик. Выхода нет. Надо возвращаться домой.

* * *

Остановившись у двери, вижу в воздухе легкое перышко. Оно кружится над головой и застревает у меня в волосах. Смотрю под ноги. Сначала мне кажется, что на крыльце лежит мертвая птица, но это обклеенная белыми и серыми перьями коробка, а в ней раковина – копия той, что я носила в кармане куртки, а потом положила в застекленный отсек шкафа. Однажды Патрик заметил раковину, швырнул на пол и так придавил каблуком, что она разлетелась на мелкие осколки.

Когда я прикладывала ее к уху, изнутри доносился не шум моря, а странный шепот. Правда, слов, как ни старалась, я разобрать не могла. Патрик разбил раковину, но это неясное бормотание, которое будто смешалось с воздухом, слышу не только я, но и дети. Джо день ото дня становится все более дерганым, Миа просыпается по ночам и плачет от страха.