Женщина во тьме - [68]

– О господи! Сара, прости, я не подумал… Я не хотел, это случайно.

Но я видела: протягивая мне горячую кастрюлю, он весь кипел от ярости. А этот взгляд…

* * *

– Мама, ты не спишь? – В дверях появляется Джо.

Я не сплю, а сижу на кровати и пытаюсь решить, что делать дальше. Встаю и впускаю сына.

– Что случилось? – спрашивает он, с удивлением разглядывая мои перебинтованные руки.

Убираю их за спину. Можно подумать, если их спрятать, Джо тут же забудет, что видел.

– По дурости взялась за горячую форму без прихваток. Просто не подумала.

По его внимательному взгляду вижу, что сын мне не верит.

– Завтра у меня собеседование. Можешь посмотреть портфолио?

– Конечно!

Разглаживаю одеяло, чтобы поместился альбом формата А1. На первом листе – портрет Миа, похож на тот, что я вставила в рамку, только больше. Смотрю на Джо, но у него отросли волосы, и глаза скрывает упавшая на лицо прядь.

– Я волнуюсь за Миа, – говорю, ведя пальцем по карандашному контуру лица.

– Знаю.

Джо переворачивает страницу, и Патрик – помещенная в центр бурного водоворота темная, со смазанными чертами лица фигура – смотрит на нас обоих. Отдергиваю руку и отстраняюсь, как будто вихрь вместе с мрачной фигурой может ожить, вырваться из картины.

– На каникулах Миа побудет у Кэролайн. Может, ты тоже поедешь?

Джо качает головой.

– Я… Я могу пожить у Саймона. А ты? Ты тоже к ней собираешься?

– Не знаю. – При мысли о Кэролайн и Патрике у меня сжимается сердце.

– Почему ты не уходишь? – Сын тяжело вздыхает, а я заливаюсь краской.

Опять смотрю на картину. Где тот мужчина, в которого я когда-то влюбилась без памяти, который танцевал со мной и улыбался так лучезарно, так искренне, что я поверила в его любовь? Как бы я хотела, чтобы Джо увидел того Патрика, Патрика из нашего прошлого.

– Иногда… Он так с тобой обращается, – замявшись, продолжает Джо, – что иногда я думаю: может, тебе это нравится?

Меня охватывает стыд.

– Да, я сама виновата, – отвечаю, рассматривая один из набросков, которые Джо делал с меня. – Я никогда не жила самостоятельно и боялась остаться одна.

Переворачиваю страницу и замираю: на ней изображен наш дом – дом-убийца. Не уютный викторианский особняк с окнами на море, а одиноко стоящий на высокой скале, открытый ветрам и бурям, но все-таки вполне узнаваемый готический замок с привидениями. Мне снится, что в таком доме за мной кто-то гонится, а я убегаю. От этих снов я в ужасе просыпаюсь. И этот кто-то… Понимаю, что на картине Джо изобразил и меня. К оконному стеклу на втором этаже, словно сойдя с полотна Мунка, прильнула полная ужаса женская фигура, а за ее спиной толпятся призрачные тени. Не могу сдержать слез, они капают на лист, и я не успеваю их смахивать. Эта картина – темный двойник моего старого пейзажа, только в работе Джо все углы и линии искажены, все дышит тревогой. Это дом, полный монстров из моих ночных кошмаров.

– Таким я вижу его во сне, – говорит Джо. Я киваю. – Если поступлю в колледж, то обязательно отсюда уеду. Буду работать. И Саймон сказал, что мы найдем квартиру. Будем снимать ее не как пара, а просто как соседи.

Сын перелистывает несколько страниц и показывает мне карандашный портрет улыбающегося юноши в толстой куртке: подавшись вперед, он сидит на стуле.

– Саймон?

Сын кивает.

Я представляла его друга совсем иначе. Я ожидала увидеть второго Джо – высокого, красивого и в то же время затравленного. Но Саймон кажется открытым и счастливым, он чисто выбрит, глаза ясные…

– Он поцеловал меня, – произносит Джо, и в сердце опять заползает страх.

Хочется схватить этого нарисованного юношу за грудки, взять с него слово, что он никогда не причинит моему сыну зла. Несмотря на сеансы психотерапевта, на подготовку к поступлению в колледж, Джо такой уязвимый, его очень легко обидеть. И он собирается переехать в другой город.

– Я знал, что ты будешь волноваться. – Сын потирает запястье. – Ты боишься, что стану снова резать руки? Только делал я это не из-за Саймона. Даже если со мной случится что-то плохое, он точно не будет в этом виноват.

Конечно. Виноват будет Патрик. И этот дом. Джо давно пытался это объяснить, а я не слушала.

– У меня для тебя кое-что есть, – говорю и, открыв шкаф, достаю коробку со своими сокровищами. На самом дне, под открытками, лежит матерчатый рулон с набором кисточек. – Мне подарил их отец, когда приезжал последний раз. Потом приезжать перестал, и я никогда больше… Я очень злилась, что он ушел, и никогда ими не рисовала. А потом подарок отца стал мне так дорог, что писать ими я не могла. Теперь они твои.

Я получила их в детстве, когда рисовала еще гуашью, и дорогие колонковые кисточки были для нее слишком хороши. Джо разворачивает бархат.

– Это настоящее сокровище, – продолжаю я. – Волшебные кисти. Я отдаю их тебе.

Сын протягивает мне руку. Почему мне кажется, что мы расстаемся? Беру ее и сжимаю что есть силы.

– Джо, ты очень талантливый. У тебя все получится.

– У тебя тоже. – Джо убирает портфолио. – Мам, ты только не бросай, не отступайся.

– Я готовлюсь к выставке. – Внезапно вырвавшиеся слова звенят в воздухе. Я долго все хранила в секрете, и поэтому самой стало казаться, что занимаюсь чем-то ненужным, неправильным.