— Но я не имею такого звания, — смущённо сказал я.
— А кто же вы? — удивился садовник.
— Просто художник, — ответил я и поспешил выдернуть рейку.
— Ну, ладно, — успокоил меня садовник. — Когда получите звание, мы её обязательно водрузим на место.
Прошли годы, я получил звание и опять приехал в Артек.
«Как там мой кипарис поживает? Вокруг растут именитые, а он, бедный, даже без дощечки! — подумал я. — Не засох ли с горя?» И поспешил в рощу.
Деревья выросли и были уже выше меня. Никаких дощечек около них не сохранилось. Ни у заслуженных, ни у народных. Да и сами их хозяева ушли в иной мир. Осталась красивая роща.
Побродив по ней, я обнаружил, наконец, дождевую канаву и ахнул: мой кипарис оказался совсем не заморышем, а высоким и пышным.
— Ну, молодец! — сказал я ему. — Выдюжил!
ПРОЙДЕТ ВРЕМЯ, МНОГОЕ ЗАБУДЕТСЯ,
НО ДОБРЫЕ ДЕЛА ОСТАНУТСЯ!
И новые малыши будут декламировать: «Уронили мишку на пол, оторвали мишке лапу. Всё равно его не брошу, потому что он хороший». Вот и мой Буратино в полосатом колпачке уже полвека бегает по страницам книг; да смешное соломенное пугало Страшила, со снопиком ржи на голове вместо волос, в который раз радостно провозглашает:
— Э-ге-ге! Я снова в книжке!
А ещё я кипарис посадил!
