Закулисные тайны и другие истории… - [64]

Просто люблю слагать слова в рифму и в ритме. Могу себя называть версификатором.

Библиотека

Ах, сколько всего замечательного

На полках моей библиОтеки.

Мне книги дарят друзья мои,

Прозаики и переводчики.

И я их читаю внимательно,

порой оторваться не в силах

читаю не всё: Избирательно.

путаюсь, иногда пугаюсь

но всё равно пытаюсь

понять —

хотя бы немножечко,

о чем это?

И кто этот человек,

который всё это написал

ведь я его знаю в жизни,

но в строчках он раскрывается

порою совсем по-другому,

И я понимаю что-то,

чего раньше не понимал.

конечно, я стараюсь

не добавлять ложку дегтя

в тот мед, что назойливо

облепляет меня своей сладостью…

за строчками стоят чьи-то тени

и я их угадываю порой.

Но чаще и не пытаюсь угадать

Что там – за горой.

И кто там – герой?.

–

Ах, зачем мне такой геморрой?

Ах, зачем я так много читаю?

Для чего эти буквы и мыслей рой?

Зачем в жизнь я чужую врастаю?..

но я не могу иначе.

Такая вот незадача…

Мысль изреченная

Мысль изреченная есть ложь

Сказал поэт. Но он ошибся.

Мысль изреченная есть нож —

сказал философ Фридрих Ницше.

порой кривой, порою ржавый

порою тонкий, как стилет

иль занесенный над державой

Топор. Иль скальпель. Иль кастет.

В тот миг, что Цезарь мысль озвучит —

Толпа, вскипает, горяча,

Излиться хочет, словно туча,

И жаждет крови и меча.

И вдруг над миром бомбы грянут.

И гуннов полчища помчат

И вновь империи увянут

По мановенью палача.

И всё пожрет огонь нещадный,

И обратится мир наш в пыль…

Запомни, друг мой ненаглядный —

Мысль изреченная – фитиль.

Вариации на тему «фьоренцы»

Примечание: «Фьоренца» – новелла в форме пьесы Томаса

Манна, на сюжет которой я написал оперу.

Мы много говорили о приоре

И становилось ясно a priori

Какие я выделывал коленца

Со строками божественной «Фьоренцы»…

Как выросло с тех пор мое брюшкО

Когда дарил завистливый Грушко

Свои вполне божественные вирши

как будто был допущен он до пиршеств

тех всеблагих,

о коих нам камлал

потомок эфиопов А.С. Пушкин.

Поверьте, одного б я лишь желал —

чтобы никто меня не взял на пушку.

Долги наши

Он был человек без долгов

Можно сказать «бездолговый»

А друг его был без мозгов

Можно сказать «бестолковый»

Русско-ивритское

Это было тогда

Я сказал вам «Тода»

Это значит по-русски «спасибо»

Но ответ был суров

Он ответил мне «Тов»

«Хорошо» – перевод. Или прибыль.

Перевод – как ушиб,

перевод – как загиб,

перевод – это будто фунт лиха.

Я сказал ему Шма!

Я сказал – манишма!

После тихо шепнул ему – слиха!

Жизнь

Он снова посрёт и снова поссыт

А после он примет ново-пассит,

И ляжет и будет пытаться заснуть.

О да, sic transit, —

человеческий путь!

Блогерское

В юности, в тесной тиши кабинета

Мы романтично рвались – на север!

Нынче же тихо, – в сетях интернета

Мы повторяем – на сервер! на сервер!

* * *

Народная песня

Первая строка

Пойду ль я, выйду ль я да

А вторая строка

Пойду я, вылью яда!

* * *

Позади меня – степь, сверху – Родина

Рядом баба моя – сверхуродина!

Закулисные тайны и другие истории

О, да – вишневскому!

Володя Вишневский, Вишневский Володя,

Любимый, прекрасный и всё в этом роде.

Вишневский Владимир, маэстро Вишневский,

Ты взрослый мужик – но с улыбкой из детства.

Ты пишешь стихи. Это странная доля.

Эта охота ведь пуще неволи.

Ты со стихами навеки повязан.

А гражданином ты быть не обязан.

Поэтом легко быть. Да проще простого.

Берешь ты словарь, выбираешь ты слово.

Потом подбираешь к тому слову рифму.

Потом продаешь – по двойному тарифу.

Но так сочиняет поэт без полета

Они графоманы, они виршеплеты

Поэт настоящий сначала страдает

Гуляет, вздыхает, и даже рыдает.

Потом, наконец, за перо он берется

Роняет слова просто так, как придется,

И пишет как слышит, и слышит как дышит

И писая – пишет, и какая – пишет.

Садится он к компу, глядит в монитОр он

И жмет на педаль, то на газ, то на тОрмоз,

И знать не знает, что там родится

Ибо не знает творец, что творится.

ПЕСНЯ (на мотив «Мы выбираем, нас выбирают»)

Милый Вишневский, Дивный Володя,

Всеми любим ты в нашем народе.

Милый Владимир, Славный Вишневский

Кормишь и поишь нас – по-королевски.

А мы пришли, чтоб тебя здесь поздравить

Чтобы в стихах и в песнях восславить

Всем нам известны строки поэта.

Мол, «мы тебя любим не только за это»

да вся страна тебя любит за строчки

ты популярен как синий платочек

но нам повезло узнать тебя близко

И оценить твою бескорыстность.

мы тебя любим за дружбу и скромность

за пониманье и за весомость

за легкость слога и прочность чувства

за верность дружбе и за искусство.

Да, за искусство стихосложенья

За поздравленья нас всех с днем рожденья

ты всегда помнишь все наши сроки

храним у сердца мы твои строки.

Будь же здоров и живи ты богато

И обставляй свою новую хату

И на Бродвее, на Тверской и на Невском

будь с нами вместе,

Мистер Вишневский.

* * *

Первые 40 лет

с любимой женой Ириной

Я помню этот зимний день

Хоть сорок лет уже прошло

В Москве тогда была метель

И по земле мело, мело

Полны обманчивых надежд

Мы были счастливы тогда

Я был еще довольно свеж,

А ты прекрасна – как всегда

Никто из нас тогда не знал

Что уготовано судьбой,

Каких высоких чувств накал

Господь подкинет нам с тобой!

Но – се ля ви! И сорок лет

Прошли сквозь пальцы как вода

Но я люблю тебя, мой свет,

гораздо больше, чем тогда

За каждый час благодарю

Судьбу. За каждый день