Я люблю… тебя! - [37]

— Не делай из меня антимоногамную нацистку, — возмутилась я, заправляя на место выбившуюся прядь. Не позволю ему вывести меня из равновесия этим доводом. Если мне претит идея случайных связей, это не значит, что я ненормальная.

— А что? Ты ведь у нас не ходишь, а маршируешь, — сказал он, поднимаясь. — Наша мать хотя бы в четвертый раз замуж не летит. На свадьбу-то пойдешь?

— А что мне остается? А ты решил увильнуть?

— Нет, я иду, — как-то смущенно ответил Пол, словно мальчишка, пойманный за руку на краже печенья. — Ты, значит, не говорила с Эмили?

— Разумеется, я говорила с ней. — Я прищурилась. — А вот с каких пор ты с ней общаешься?

— С позавчера, — отмахнулся братец, игнорируя мой тяжелый взгляд. — Дал, помню, в морду твоему бойфренду, и мы с Эмили разговорились.

— Да, подходит, — говорила мать в трубку, возвращаясь к столу и рассеянно гладя меня по голове, прежде чем сесть, испортив полпрически. — Да-да, завтра. Будьте благословенны.

Еще благословлять какую-то хозяйку шабаша!

Я вылила себе в рот вино залпом и изобразила самую искреннюю улыбку. Наверное, получилось не очень.

— Вы что-то хотите сказать? — спросила мать.

— Пол сожрал твою пиццу!

— А Рейчел считает, что тебе нужен любовник!

— Дети, — вздохнула мать, потирая лоб. — Лучше бы я вместо вас кошек завела!

— Согласен на сто процентов. — Пол поднял бокал.

— Или хотя бы второго не рожала, — сказала я. — Остановилась бы на мне.

Когда Пол съел наши десерты, я провела двадцать расчудесных минут в 214-м автобусе, стараясь не обращать внимания на устрашающего вида бродягу, решившего во что бы ни стало пропеть весь саундтрек «Русалочки», и приехала в пустую квартиру. На стикере от Эмили говорилось, что ей надо съездить домой взять что-то необходимое для работы, поэтому она вернется поздно. Мэтью в своей замысловато составленной записке сообщал, что ему нужно заскочить домой — дела, но чтобы в случае чего я звонила. По моим догадкам, он темнил — видимо, у него свидание. Ну что ж, рано или поздно я должна была оказаться дома одна.

Сидя на диване и глядя в пустой экран телевизора, я чувствовала, как разбредаются мысли. Я гадала, что сейчас делает Саймон, как я буду одна выплачивать ипотеку, когда мне выходить на новую работу, почему я до сих пор не купила Мэтью открытку, ведь у него в субботу день рождения. Есть только один способ заткнуть фонтан, когда мозг начинает выносить сам себя. Подняв сумку с пола, я достала записную книжку. Список поможет. У меня целая куча дел. Правда, с уходом бойфренда, которого полагалось окружать заботой, срочных дел не осталось. Если не считать тех, что в списке.

Чувствуя, как наваливается предсказанная Эмили депрессия и почти нестерпимое желание позвонить Саймону, чтобы умолять его вернуться, я взяла телефон. Мои волосы не переживут нового варварства с ножницами. А в записке сказано: «Звони, если понадоблюсь».

— Что стряслось? — ответил Мэтью на первом звонке.

— Моя мать ведьма, а брат засранец.

— Нехорошо так о родной маме-то…

— Она собирается на шабаш, — сказала я, положив перед собой список дел. У меня буквально чесалась рука вычеркнуть оттуда что-нибудь. — А еще меня сегодня уволили.

— Неужели ты наконец-то послала Дэна?

— Я назвала супермодель перекормленной сексом тупой коровой, — зевнула я.

— А это так? — В трубке послышалось какое-то шуршание и приглушенные слова, не предназначенные для меня.

— Да, но не в этом дело, — отозвалась я. — Во всем виноваты мои волосы. Они подталкивают меня к поступкам, которых я прежде никогда бы не совершила. У тебя кто-то есть? Я не вовремя звоню?

— Есть, но я могу говорить. — Мэтью явно не хотел ничего объяснять, а я не настаивала. — Ты упускаешь главное — ты сама их такими сделала. Значит, в душе всегда была огненно-рыжей. Что там со списком, есть еще выполненные пункты?

— Нет, — констатировала я. — День бездарно потрачен на работу и ужин с матерью.

— Время детское, иди ограбь винный магазин, — полушутя предложил он. — Ты в порядке?

— Да… Наверное, посмотрю, что там новенького в интернет-магазинах. — Я подтянула ноутбук и поставила его себе на живот. — Мне нужно платье к папашиной свадьбе. И белье.

— Да, со своим гардеробом ты обошлась довольно брутально, — ответил Мэтью. — Все-таки женщины совершенно не умеют пользоваться Интернетом. Ты разве не знаешь, что он существует исключительно для порнухи?

— И еще чтобы бывшие бойфренды унижали тебя на международных форумах.

— И для этого тоже, — признал Мэтью. — Ты ведь за ним не следишь? Поверь опытному человеку: дело того не стоит.

Несколько недель после ухода своего дружка Мэтью не сводил глаз с телефона, следил за обновлением статуса на личной страничке, новыми снимками, комментариями друзей — за всем, что могло рассказать, как теперь живет Стивен, разорвавший их отношения. Это походило на виртуальное саморазрушение. Теперь я его вполне понимала.

— Знаешь, что можно сделать? — Я открыла «Фейсбук», зашла в поиск и начала печатать имя. — Можно отыскать мою первую любовь.

— Слушай, а ведь точно! — Мэтью на другом конце провода оживился. — Прикольно и без насилия.

— Мне было шестнадцать, — вспоминала я. — Его звали Итан, он был красавцем, и я втрескалась в него по уши. Вылитый Дэвид Бэкхем конца девяностых. Он играл на трубе в летнем школьном оркестре, куда я тоже ходила.