Взрывная волна - [2]

— А когда мы приедем? На каникулы приедем? Я обещала одноклассникам.

— У тебя будут другие одноклассники, — буркнула Шелли, возясь в коробке.

— Мам! — оскорбилась Кэрол.

— Что «мам»? Мы все уже обсудили сто раз. Черт, куда я ее убрала? Погоди. Кажется, кружки в другой.

Шелли вышла из комнаты. Провожая ее скептическим взглядом, Браун потрепал Кэрол по голове.

— Доедай, если хочешь, чтобы я тебя подвез. И все будет нормально. Новый дом тебе понравится.

Кэрол так не считала, потому что хмуро уткнулась в тарелку. В комнату вернулась Шелли, победно вручая Брауну его кружку. И пока он наливал кофе в свою любимую кружку, Шелли с мечтательной улыбкой промолвила:

— Поверить не могу. Началась твоя последняя неделя. Пять дней — и ты свободен…

В этот момент у Брауна зазвонил сотовый телефон.

Подъезжая, Браун насчитал шесть патрульных машин на трассе. Для движения была открыта лишь одна полоса, двое патрульных регулировали движение, пропуская по очереди машины то с одной, то с другой стороны. Желтые ленты полицейского оцепления были повязаны на зеркалах машин, ограждая солидный участок дороги от посторонних. На асфальте копошились криминалисты, изучая что-то. Труп был накрыт куском ткани — из-под нее торчали лишь дорогие ботинки.

Когда Браун вышел из прохлады автомобиля, жара сразу надавила его, прибивая к земле. Вот уж по чему Браун точно не будет скучать в более прохладном Перте — так по этому пеклу. Кивнув патрульным, один из которых учтиво поднял перед ним ленту оцепления, Браун шагнул к трупу. Тут же перед ним возник озадаченный и немного растерянный ДиМаджио.

— Доброе утро.

— Не сказал бы, Трой, — ДиМаджио уже обливался потом. Он тоскливо покосился на уходящую вдаль трассу, по которой тянулись к городу редкие автомобили. — Не повезло нам. Всего полмили, и этим бы занимался штат, а не мы.

— Убийцам давно плевать на географию, ты в курсе?

— Хочешь взглянуть?

ДиМаджио кивнул на труп. Нахмурившись, Браун шагнул к покрытому простыней мертвецу и, лишь на секунду приподняв простыню, невольно отвернулся. Но это не помогло. Труп выглядел так, словно какой-то великан просто вырвал ему голову. Эта картинка так и стояла перед глазами Брауна.

— Твою мать…

— Видел когда-нибудь что-то похожее?

— Кто он?

— Эрик Пикман, тридцать восемь лет, — ДиМаджио сверялся с блокнотом. — Владелец и директор «Плэйт Билд Констракшн». Строительная фирма. Вон их офис.

ДиМаджио кивнул на двухэтажное здание в стороне.

— Вот что означает «когда работа сносит крышу», — попытался пошутить Браун, еще не успев прийти в себя после увиденного.

— Только ему крышу снесла не работа, а бомба или граната. Он ее в рот себе засунул, что ли? Можешь себе такое представить? Ребята из лаборатории уже собрали фрагменты, обещают дать информацию как можно быстрее. — ДиМаджио кивнул на перевернутый пикап в обочине, около которого топтались патрульные и криминалисты. — Его зацепило взрывом. А парень просто ехал мимо.

— Оказался не в том месте не в то время. Во сколько это было?

— Звонок на 911 был в пять сорок утра. Патрульная машина была здесь уже через пять минут. Труп был еще теплый… — помолчав, обычно хорохорящийся и строящий из себя крутого парня ДиМаджио не выдержал: — Трой, у Пикмана взорвалась голова. И взрыв был такой, что у нас два трупа вместо одного… Это… Черт, как такое вообще возможно?

Это был вопрос из тех, на которые можно не отвечать. Тем более, Брауна сейчас интересовало совсем другое.

— В пять сорок? Какого черта хозяин фирмы делал около офиса в пять сорок утра в понедельник?

Офис «Плэйт Билд Констракшн» представлял собой двухэтажное здание из стекла и бетона — Пикман явно постарался, чтобы показать потенциальным клиентам, на что способна его фирма. Несколько детективов из отдела Брауна опрашивали персонал, только прибывающий на работу. Вместе с одним из них, сержантом Чемберсом, Браун направился в комнату охраны.

— Ночью в офисе охраны нет, только сигнализация, — словно извиняясь, сообщил охранник, включая запись с камеры наблюдения. На мониторе появилась картинка. По просьбе Брауна охранник промотал запись до нужного момента.

К зданию подъехал черный фургон, замерев ярдах в двадцати от офиса. Цифры в углу экрана сообщили время: «5.27». Из фургона показался человек в костюме — Эрик Пикман. Словно зомби, спотыкаясь и явно не видя ничего перед собой от шока, Пикман направился к дверям офиса. Фургон свернул и исчез за углом здания.

— Это еще что за хрень? — удивился Браун, глядя на монитор. Когда Пикман подошел к офису, камера выхватила не только его перекошенное ужасом лицо, но и странную конструкцию на его шее. Толстый, в пару дюймов толщиной, металлический ошейник с закрепленным спереди крохотным квадратиком — мини-камерой.

— Я никогда такого не видел на боссе, — признался охранник.

— Бомба, — Чемберс тоже был под впечатлением. — Пикман пришел в офис с бомбой на шее!

Тем временем на мониторе Пикман исчез из поля зрения, войдя в здание. Браун кивнул охраннику на монитор:

— А фургон? Это машина вашего босса?

— Нет, сэр. У него БМВ. Этот фургон я никогда не видел здесь, сэр, это посторонние.