Война начиналась в Испании - [10]

в раскатах грозы по плечи.

И вновь, как в былые годы,

винтовки в руках упрямых

хотят обернуться львами,

навстречу гиенам прянув.

И если не хватит ружей,

не дрогнет хребет твой львиный,

народ, миллионный мститель,

карающих сил лавина, —

плати палачам сторицей,

пока не иссякнут силы,

клыки, кулаки и ногти,

дыхание, плоть и жилы!

Как буйные вихри, буен,

крылат, как ветер крылатый,

за ненависть, смерть и муки

плати им такой же платой!

Не в спину тебя сразили —

ты грудью встречал преграды

и пули встречаешь грудью,

широкой, как баррикады.

Оплачет твоих героев

мой голос на поле бранном —

одни ведь у нас невзгоды,

одна вековая рана,

и боль одного закала,

и плач одного чекана,

и из одной древесины

единым резцом ваяли

мой лоб и твои надежды,

мой лавр и твои печали.

Мне кажется жизнь вратами,

распахнутыми в молчанье.

Я здесь для того, чтоб жить,

пока не замрет дыханье,

и для того, чтоб пасть,

когда мой черед настанет, —

и пусть мне омоет раны

народа родник глубинный!..

Вся жизнь — череда глотков,

а смерть — лишь глоток единый.

1938

Пабло де ла Торриенте, политкомиссару Пер. А. Гелескул

«Я остаюсь в Испании, друзья!» —

ты клятвою влюбленного поклялся.

И срублен ствол ударом лезвия —

в траве Испании навеки ты остался.

Не плачут над могилою твоей:

молчат бойцы — обветренные камни,

и тлеет жар обугленных бровей

над грозными гранитными зрачками.

Равняя строй, проходит командир,

вливая силу в траурные волны,

и, как вулканы, в каменной груди

стальные слезы копит он безмолвно.

И Мануэль, застенчив и горяч,

смыкает губы гневно и печально —

так обрывает сиротливый плач

утратившая молот наковальня.

И руки офицеров и солдат,

склоняясь над могилою твоею,

кладут в нее осколки от гранат —

кладут как погребальные трофеи.

Твой голос смолк для мертвых и живых,

ты убаюкан доблестными снами

и никогда на звонких мостовых,

как стройный смерч, не встанешь перед нами.

Ты пал в Испании

и в сердце у меня,

тебя не встретит солнце спозаранку;

быки твою отвагу сохранят

и горы — гордую твою осанку.

Доверчиво прижав к чужой земле

о поцелуях бредившие губы,

ты спишь с испанским солнцем на челе

и в смертный мрак уносишь солнце Кубы…

Перед кубинским рыцарем застыв,

сомкните строй, бойцы его бригады,

спаяв ладоней стиснутый порыв

с рывком штыка и яростью приклада.

С улыбкой глядя на могильный ров,

на комья глины, порохом пропахшие,

на белизну немых его зубов,

клянитесь отомстить за раны павших.

Для Пабло оборвался бег минут…

Но он из тех, чьи раны как рассветы,

из тех, что даже мертвыми растут,

пока дробят столетья их скелеты!

1938

«Нет, он не пуст — окрашен…» Пер. О. Савич

Нет, он не пуст — окрашен

мой дом, мое созданье,

окрашен цветом горьких

несчастий и страданий.

Он вырвется из плача,

в котором встал когда-то

с пустым столом без крошки,

с разбитою кроватью.

В подушках поцелуи

распустятся цветами,

и простыня совьется

над нашими телами

густой ночной лианой

с пахучими вьюнками.

И ненависти бурю

мое окно удержит.

И лапа разожмется.

Оставьте мне надежду.

1936

Песня женатого солдата Пер. П. Грушко

Я чрево твое засеял зерном и любовью, подруга.

Всей кровью тебе откликаюсь,

            тобой мои вены полны,

над пашней жду я всходов, жду ожиданием плуга,

дошедшего до глубины.

Хмельной глоток моей жизни,

            жена моей плоти и кожи,

смуглянка дозорных башен,

            всевидящих глаз и огня,

твои безумные груди на ланей зачавших похожи —

они заждались меня.

Мне кажется иногда,

            что ты — бокал тонкостенный:

чтобы тебя не разбить, я боюсь шевельнуть рукой.

Своею кожей солдата я хочу облечь твои вены,

словно вишенку кожурой.

Зеркало моей плоти, крыльев моих опора,

я смерть потому и отвергнул,

            что жизнь для тебя берегу.

Я так люблю тебя, милая,

            здесь, среди пуль и пороха,

где гибель на каждом шагу.

Здесь, над гробами пустыми,

            ждущими нас под обстрелом,

над растерзанными, для которых

            и могила-то не нужна,

я люблю тебя и хотел бы поцеловать всем телом,

даже в прах рассыпаясь, жена.

Когда я тебя вспоминаю

            на страшном поле сраженья,

твой образ не исчезает, не стирается, но — растет!

Я вижу: ты приближаешься,

            и вся ты в эти мгновенья —

огромный голодный рот.

Почувствуя меня в траншее,

            пиши мне на поле брани.

Имя твое воскрешая, я пишу ружейным огнем,

чтоб защитить твое чрево, тоскующее в ожиданье,

и сына — во чреве твоем.

Наш сын родится, и будет

            в кулачок рука его сжата,

сына нашего спеленает гитар победный напев.

И жизнь моя постучится в твой дом рукою солдата,

забывшего боль и гнев.

Сейчас мы должны убивать,

            чтоб жизнь восторжествовала,

но под сенью твоих волос я найду однажды покой,

на простынях засыпая,

            похрустывающих от крахмала,

сшитых твоей рукой.

В тяжком движении к родам

            шаги твои непреклонны,

и уста твои непокорные

            непреклонны на этом пути.

Сюда, в мое одиночество,

            где взрывы, атаки и стоны,

свой поцелуй — я знаю — ты хотела бы донести.

Для нашего сына добуду я мир на поле сраженья.

И пусть по закону жизни однажды накатит час,

когда в неизбежной пучине

            потерпят кораблекрушенье

два сердца — мужчина и женщина,

            обессилевшие от ласк.

1938