Усомнившись, мы смотрим на светлоглазого светловолосого Митю, принимающего очередной заказ.
— Боюсь, не выйдет… — сокрушённо вздыхает Петя. — Я ж говорю, всё происходит на подсознательном уровне. Хотя… Сознание, подсознание… Иной раз они так перепутаются, что… Нет! — решившись, обрывает он сам себя. — Скорее всего, нет…
— Жаль, — звучно выговаривает наш собеседник. — Так мне хотелось оказаться творцом всего сущего, а у вас, пацаны, получается, ни одного козыря в рукаве… Да и с Атлантическим океаном вы как-то, знаете… перемудрили. А вот относительно истории… — спохватывается и уточняет: — Того, что нам выдают за историю… — Он снова мрачнеет и начинает медленно грозить пальцем неизвестно кому. — Тут уже не домыслы — тут факты… тут заговор налицо…
Внезапно перст его замирает, и незнакомец, судорожно смахнув со стола ясеневый листок, встаёт — то ли поражённый внезапной мыслью, то ли что-то увидев.
Мы смотрим на него вопросительно. А он отбрасывает стул и, пошатываясь, идёт к выходу. На пороге оборачивается. В глазах смятение. Всё. Ушёл.
— Ты что натворил, Петя! — ору я, тоже вскакивая. — Расплачиваться-то теперь — нам!
Пётр смущён. Действительно, кажется, переборщил. И хорошо, если так. Хуже, если неизвестный проходимец терпеливо нас выслушал — и оставил в дураках.
— Ну… за первую-то выпивку рассчитался… — виновато бормочет Пётр.
К нам уже летит официант Митя, и его можно понять: один клиент сбежал, двое других тоже ведут себя как-то странно.
Скрипнув зубами, лезу за бумажником (на Петю надежды мало) — и тоже цепенею. Я вижу то, что минуту назад увидел наш визави.
Митя — брюнет. И глаза у него — карие.
Страх и оторопь.
— Митя, что там с Атлантикой?! — вырывается у меня.
— С чем?
— С Атлантическим океаном!
— А разве есть такой океан? — недоумённо переспрашивает официант.
Бакалда — Волгоград
Август — сентябрь 2019
