Васильки - [2]

«Что ты, Осень, в самом деле!

Недосуг в лесу гулять.

Весь в работе на неделе.

Мне семью бы повидать!

Утром пну будильник строго,

Нахлобучу козырёк,

Подремлю в метро дорогой —

Вот и на́чался денёк.

Ночью еду я с работы,

Козырёк мой – набекрень.

И прохожих до икоты

В страх вгоняет моя тень».

Отвечает Осень бойко,

Подавая мне скребок:

«Ну и жизнь: с работы – в койку.

Не годится так, дружок!

Выходные как же, Вася?

Позабыл?» Я ей в ответ:

«Есть возможность – отсыпайся.

Не проспать бы лишь обед».

Осень звонко рассмеялась:

«Милый Вася, это – бред.

Видеть в жизни лишь усталость,

Сон, работу и обед?!»

Я задумался, не скрою,

Ковырять давай в носу.

Да, осеннею порою

Хороши деньки в лесу.

Зреет алая рябина,

Сохнут листья на дубах,

Серебрится паутина.

Вот грибник увяз в грибах.

На полянах горожане

Жарят мясо на кострах.

Что-то плещется в стакане,

Чей-то храп дрожит в кустах.

Лето женское буянит…

Бабьим, что ль, его зовут?

Всё вокруг оно багрянит

И кидает листья в пруд.

Козырёк швырнуть в окошко,

Возвратясь едва домой,

И скорее в лес с лукошком —

Ведь на то и выходной!

Так и сделал я, ребята.

Взяв корзину поутру,

От рассвета до заката

Я бродил в грибном бору.

Хоть я парень с детства прыткий,

Всё же дождь меня накрыл.

Вымок весь, как пёс, до нитки,

Словно я свалился в Нил.

Нет, не слыл я недотрогой,

Но с грибами оплошал —

Мухоморною изжогой

Всю дорогу я страдал.

Из-за клюквы на болоте

Утопил я сапоги.

Лучше б я был на работе,

Пусть в леса идут враги.

Для себя решил я лично,

Слушать женщин или нет:

Всю неделю на больничном

Просидел, напялив плед.

…За рабочими деньками

Жду теперь я выходной

(Пусть Зима гремит коньками,

Стоя за моей спиной).

октябрь 1994

Туман на дорогах

Словно грома раскат,

Среди чистого синего неба,

Вдруг напала тоска —

Не хочу, как назло, ничего.

Всё не в радость, а в грусть,

Будто сохнет средь зелени верба.

И подумалось: пусть.

Нету радости – нет и тревог.

Я стихов не писал,

А лелеял лишь те, что на полке.

Я, наверно, устал —

Голос тихий и словно не мой.

Грифель стёрт

Карандашный как зубы у старого волка.

Он уткнулся в блокнот,

Где на каждой странице – бельмо.

Нет, довольно дремать.

В самом деле, я сделал немного.

Нужно веки разжать,

Душу студит ленивый сквозняк.

Я вперёд бросил взгляд:

Утопает в тумане дорога;

Обернулся назад —

Оказалось, что пройден лишь шаг.

Я всю ночь чутко спал,

Чтобы сонную Лень одурачить.

Чуть забрезжило – встал,

А постылая, вижу, храпит.

Знаю, нужно успеть,

Чтобы в мире хоть что-нибудь значить,

И себя одолеть,

Ведь туманами путь мой закрыт.

Слышишь, Ложь? Я иду

И туман раздвигаю собою.

И я Правду найду —

Пусть реальность страшней, чем обман.

Одного я боюсь,

Что дорога вдруг станет стеною,

И что я обернусь,

А за мною – всё тот же туман.

19 июня 1994

Сам не свой

Я какой-то сам не свой —

Я меняться стал.

Самому себе порой

По лицу б я дал.

Неприветлив я хожу

Словно сто гиен.

Зубы сжав, слова цежу

Нехорошие.

Я не радуюсь давно —

Злобен стал и груб.

Нет улыбки, лишь одно

Искривленье губ.

Для того причины нет,

Все добры со мной:

Друг, приятель и сосед…

Ну, а я вот – злой.

Словно грязная рука,

Торопясь извне,

Как в карман исподтишка

В душу лезет мне.

Показалось как-то раз,

Что рука – моя,

И себя за часом час

Обираю я.

Всё скуднее мой багаж —

Больше всё улов.

Затупился карандаш

Мой от этих слов.

В это верится едва.

Может ли так быть?

Как теперь найти слова,

Чтоб всё объяснить?

Оглянулся я кругом:

Рядышком идёт

Кто-то, но – с моим лицом;

Что украл несёт.

«Эй, куда? – кричу ему. —

Отдавай назад!»

Он глядит, таща суму,

Прямо мне в глаза.

«А зачем тебе добро? —

Отвечает он. —

Всем вокруг ты платишь злом.

Что ж ты огорчён?

Гнев уйми же глупый свой,

Мне отдай добро.

Хочешь денег за него?

Тридцать, серебром».

Злобный видел я оскал

У того хмыря,

Но добро своё забрал,

Слов не тратя зря.

Только хмырь не отстаёт,

Сзади семенит.

Ухмыляется и ждёт,

Де́ньгами звенит.

И теперь к себе я строг,

И к своим словам;

Даром всё своё Добро

Людям я отдам.

15-17 октября 1994

Ода еде

В эпоху Расцвета, и в Каменный век —

От древних до наших времён —

Бродил невесёлым любой человек,

Когда бывал голоден он.

Работа не клеится будто назло,

В мозгу негде мысли блеснуть.

Поел и глядишь – дело сразу пошло́,

Хоть, всё-таки, клонит ко сну.

Вздремнёшь и сквозь сон понимаешь – нашёл!

Мол, эврика! Что-то открыл.

Проснулся, и вот – колесо изобрёл,

И что-то из глины слепил;

Поэму загнул, выбиваясь из сил,

Мудрёно раскрасил горшок,

Остатками мамонта перекусил,

И снова в работу ушёл.

А тот, кто не ел почему-то с утра,

До ночи ругался с женой,

Чужое бельё непросохшее крал,

И шёл на соседа войной.

Должно́, Бонапарт, занимая свой трон,

С желудком бывал не в ладах.

И часто изжогою мучился он,

И всё вымещал на врагах.

Давясь, принимал поутру рыбий жир,

Прислугу ругал и затем,

Нахмурившись, шёл завоёвывать мир.

А зубы не чистил совсем.

Давайте посмотрим скорее вокруг,

Накормим голодного. Тот

В момент переделает пушку на плуг,

А может быть, даже уснёт.

Голодным и злым быть, конечно, нельзя,

Себе и другим на беду.

Приятного вам аппетита, друзья.

Обед! Я, пожалуй, пойду…

ноябрь 1994

Сказка о Бумажном рыцаре

Не средь безлюдных диких троп,

Не в веке грубых сил —

В панельном замке у метро

Бумажный рыцарь жил.

Он долго тщательно кроил,

И шил внахлёст и встык