– Ничего! – согласно кивнул Пастырь, сняв с шеи эту удавку, полюбовавшись на работу плётчика. – Но это только со шпаной так махаться. Да и то с двумя-тремя, безоружными. А в городе – бандиты. Не двое и не трое. С калашами.
– Это не моя печал, – ответил цыган. – Уйду в Закурдаево. Давно собираюс. Там наши жили. Может, найду кого.
– Ну-ну, – усмехнулся варнак, прихлёбывая налитый цыганом травник.
– А ружжо – бери. Тебе оно надо будет. Только патроны шест штук осталос. Больше нет.
– Спасибо, – кивнул Пастырь.
– Яс састо, – буркнул, отмахнувшись, цыган. – Не за что.
– Как-нибудь справимся, – продолжал варнак. – Главное – до пацанов добраться. Там у них сейчас Ведро за старшего… если жив. Нормальный парень. У них калаши есть, так что не пропадём. А бандиты, думаю, свалят из города не сегодня-завтра. А не свалят, попробуем разминуться. Через завод можно будет уйти потихоньку. Уведём пионеров в деревню, подальше от города, там и перезимуем.
– Я не пойду с тобой, – повторил Михай, щурясь в варнаковы глаза. – Не думай.
Пастырь пожал плечами – ну не пойдёшь, так не пойдёшь.
Цыган достал трубку, неторопясь набил. Раскурил, пыхая, задумчиво глядя в огонь.
Дым, подгоняемый неспешным ветром, закружил над огнём костра, взметнулся вверх, поплыл в луга, туда, где одиноким холмиком приютилась свежая могила.
А закат разливался по небу лужей крови.
