Вампир для художницы - [25]

— Ты, правда, хочешь это знать?

Я прислушалась к себе и покачала головой.

— Нет, на самом деле не очень.

Кайл только улыбнулся в ответ, и на этом тема была закрыта. Я действительно не хотела знать, что будет с Риком. Точно ничего хорошего, но он это заслужил.

— Нужно сказать родителям, что свадьбы не будет.

— Я уже сказал.

— Мама, наверное, рвет и мечет, — грустно улыбнулась я.

— Не то слово. Я рассказал им, что случилось. Это, конечно, несколько умерило ее пыл, но ты можешь остаться здесь, пока все окончательно не уляжется.

— Спасибо.

— Не за что.

Я выяснила все, что хотела, но не спешила уходить. Был вопрос, который я хотела задать брату, но не знала, хочу ли знать ответ. Кайл пару минут разглядывал меня, а потом сказал:

— Спрашивай.

— У Салема была невеста? — спросила я раньше, чем подумала.

Он усмехнулся.

— Да. Еще в университете. Их родители заключили помолвку, но они и сами неплохо ладили. Насколько я знаю, это был бы довольно выгодный брак.

— И что же случилось? И при чем здесь Рик?

— Об этом тебе лучше спросить у Салема.

— Это секрет?

— Нет, но так будет честно.

— Ну, конечно… — себе под нос пробормотала я, — ладно, я пойду. Кайл кивнул и тут же снова уткнулся в документы.

Идея остаться здесь на какое-то время мне понравилась, но с другой стороны прятаться от проблем — не выход. Мама ведь и сюда приехать может, а беспокоить Кайла я не хотела, поэтому вызвала такси и поехала в загородный дом. Разговор с родителями все равно состоится, так зачем откладывать.

Честно говоря, я ожидала более яростной реакции, но мама, видимо осмыслив произошедшее и в кои-то веки, включив родительский инстинкт, долго жалела меня и сыпала проклятия на голову Рика. Все это меня, мягко говоря, удивило, но приятно порадовало. Помолвка еще не состоялась, приглашения разосланы еще не всем гостям, так что скандала не будет. Но пересудов, конечно, не избежать. Впрочем, мне ли привыкать? Пообсуждают и забудут. Куда больше говорить будут о семье Монтерсон.

Отца дома не было, но если уж мама себя так повела, то его опасаться и вовсе не стоит. После этого странного разговора я отправилась в мастерскую. Но, зайдя туда, удивилась еще больше: возле одной из картин с задумчивым видом стоял Салем.

— Что ты здесь делаешь?

— Удивительно, — не отрываясь от созерцания картины, протянул он, — мы знакомы много лет, но я никогда не был в твоей мастерской. Ни в Эверетте, ни здесь.

— Кажется, ты прекрасно обходился без этого.

Я прошла к рабочему месту у окна, села на высокий стул и вгляделась в картину на мольберте. Однажды увиденная мной сцена в одном из районов Бристола засела в памяти — небольшой выгнутый мост через канал и целующаяся пара на нем. В тот день шел дождь, но им, кажется, было совершенно все равно. Мне очень хотелось запечатлеть этот момент на холсте, но передать нужную атмосферу все никак не получалось. Это крылось в мелочах, и я не могла назвать ее законченной.

— Мне стало интересно. Теперь я понимаю, чем они все восторгались, невероятные ощущения, будто и, правда, находишься внутри картины. Жаль, что их нельзя показывать широкой публике.

— Мне — нет. Я рисую, и всегда рисовала не для кого-то, для себя. Так что свои мысли можешь оставить при себе.

— Злюка, — сказал он неожиданно мягко.

От этих ноток в его голосе меня будто током прошило. Было странно не слышать привычную насмешку. Я не знала, как на это реагировать, поэтому раздраженно буркнула:

— Что тебе надо?

— Я же сказал: мне стало интересно, но, если хочешь, я могу уйти.

Стоило признаться себе, что не хочу. Я ведь всегда мечтала, чтобы он говорил со мной так, как сейчас. Спокойно, будто я для него не пустое место. И да, я всегда хотела, чтобы он взглянул на мои картины, увидел, чем я живу, сказал, что думает об этом. И мне бы радоваться, но думала я сейчас совсем о другом.

Я знала, что у Салема не было серьезных отношений. Он часто менял женщин и легко с ними расставался. Он никогда не любил. Я так думала. И это хоть как-то помогала мириться с ситуацией, в которой я нахожусь уже несколько лет.

Но невеста.

У него была невеста. Любил ли он ее? А может, любит до сих пор?

Не знаю, ждал он ответа на свой вопрос или и так знал, каким будет ответ, но продолжал рассматривать картины. А я решила, что терять все равно уже нечего и тихо спросила:

— Ты любил ее?

— Кого?

Правда не понял или только сделал вид?

— Свою невесту.

Он усмехнулся уголком губ и посмотрел так, словно ждал этого вопроса. И долго молчал. Мне показалось, что уже не ответит, но он вдруг заговорил.

— Нет. Не любил. Но очень уважал и думал, что из нас получится отличная пара. Ричард Монтерсон подставил меня, сделал так, что она разочаровалась во мне и выбрала его. Правда, они все равно расстались, она вышла замуж и уехала. Больше ни я, ни он ее не видели.

Он замолчал. И совсем не выглядел расстроенным.

Не любил. Может, и правда, ему это не доступно. Если он не любил даже свою невесту, на что могу рассчитывать я?

Я смотрела в окно и в голове крутились странные мысли. Может, уехать снова? Куда-нибудь недалеко, чтобы просто сменить обстановку. Хотелось закончить, наконец, картину, а это, кажется, здесь будет невозможно.