Убийца теней - [29]

- Как вас зовут?

- Вилона.

- А меня Дарлен.

- А я знаю... - и снова в смех.

- Откуда?

- А моя матушка с вашей знакома.

- Да? - переспросил Дарлен и тут же себя за этот вопрос выругал, потому что глупо прозвучало. - Моя о вас не говорила никогда...

- Ну а моя вот говорила про вас.

Улыбка... Глядя на эту улыбку, Дарлен сам в ответ улыбаться начал. Не оттого что ее матушка говорила про него, а... так просто. Потому что Первый день лета, и танцы, и музыка, и золотоволосая эта Вилона ладошкой свой смех прикрыть пытается. Да где там, не скроешь, звенит хрустальный колокольчик.

- А пойдемте танцевать? - первая предложила.

- Пойдемте, - откликнулся Дарлен, как зачарованный.

Вилона его за руку взяла и в самую гущу веселящихся потащила за собой. Так и протанцевали весь праздник чуть не до упаду. Вечером провожать ее до дома пошел. На прощание поцелуй стал выпрашивать. А она - смехом, смехом, вырвалась и убежала.

Но после часто с ней стали видеться. Гуляли вместе подолгу и целовались все-таки... Крепко, сладко. И такое счастье это, что не сказать... Да, не мог он никогда сказать, объяснить, как сильно любит ее. Думал, она сама понимает и отвечает тем же. На вечное ее шутливое настроение внимания не обращал, не допускал мысли, что не всерьез все это для нее.

А потом Вилона один раз с ним на прогулку идти отказалась, другой... Дарлен неладное заподозрил. Да недолго и подозревал: приятели сказали, с Антером она теперь на прогулочки-то бегает. И до того дошло, что его, Дарлена, и в дом пускать перестали: стучит он, стучит, откроет кухарка, или Вилонина сестра, или еще кто: нету Вилоны дома, и все тут.

Но он своего добился все же. Подкараулил однажды ее недалеко от дома.

- Что, к Антеру на свидание торопишься?

И так это сказал, такой у него вид был, что испугалась девушка, попятилась. Дарлен заметил, оправдываться принялся: я тебя не пугать хочу, хочу только, чтобы ты к нему не ходила. Ты же меня любишь. Потому что я ведь тебя люблю - значит, и ты меня должна.

- Ничего я тебе не должна!

Как пощечину залепила. Нет, хуже. Пускай бы пощечину, от слов-то больнее. И нахмурилась сердито... А Дарлен все не верит, глазам своим не верит и ушам. За руку ее взять попытался - не далась, вырвала.

- Как же так? Неужели ты правда с дураком этим, с Антером? Ты же моя! Моя!

- Ничего не твоя! Разве я тебе обещала что? Никогда не обещала.

- Но мы же с тобой гулять ходили... А поцелуи? А подарки, что я тебе дарил?

- Да забери ты обратно все, не надо мне от тебя никаких подарков! Только в покое оставь.

"Ну его к Творцу мира и еще куда подальше, этого Дарлена", - так Вилоне подумалось. Красивый он, конечно, ничего не скажешь - но есть в нем такое что-то, пугающее... отталкивающее. Сумасшедшее что-то.

Развернулась - аж юбка взметнулась в воздухе. И прочь пошла.

Дарлен бешеную злобу почувствовал - того гляди задохнется. Страшная злоба, бессильная. Но неужели так и уйдет она, а он, как оплеванный, стоять останется? Неужели не ответит ничем?..

"Моя, моя..." Нет, не твоя!

И ответил. Сорвалось с губ грязным плевком:

- Шлюха! Шлюха поганая!

Не оглянулась Вилона. Вздрогнула только... или показалось так. Быстрее зашагала, чуть не бегом.

Как пьяный Дарлен весь вечер по улицам бродил. Без вина пьяный. Без вина - а мир вокруг крутится и крутится, и не остановится никак. Добрел до центральных кварталов, до бульвара Сорметт, который в Норвейре и даже за его пределами пользуется дурной славой. Дурной - для тех, кто из себя добропорядочных строит. А так - манящей... как манит запретное, то, что ханжи да святоши грязным называют.

Ну точно как пьяный Дарлен... да усталый еще, шатаясь, по Сорметту побрел. Мимо домов здешних, из которых громкая музыка и похабные песни слышатся. У второй же, или, может, у третьей двери к нему девица подскочила:

- Хочешь, красавчик, со мной пойти?

Дарлен как безумный на нее уставился. Еще быстрее завертелся мир вокруг него. А девка уже кружевную кофту на груди расшнуровывает:

- Пойдем, у меня для тебя есть кое-что. Много чего есть...

Но это она в неверном ночном свете девицей кажется, а присмотришься - лицо немолодое, морщины у глаз, краска слоями.

- Пошла прочь! - оттолкнул ее Дарлен от себя и дальше зашагал. Потаскуха ему вслед ругательство проорала.

Но недалеко ушел - другая откуда-то появилась, третья. Юбки чуть не до самых бедер задирают - у-у, мерзость... Мимо всех них прошел Дарлен, не остановился. Так и убрался бы из Сорметта, да в самом уже конце ее увидел. Молодая совсем. Действительно, молодая. И платье на ней какое-то очень уж простое, закрытое. А, невинную из себя строит, для тех, кому такое нравится... А сама-та еще хуже тех, других, продажная. Шагнула навстречу, в кружок фонарного света, чтобы товар лицом показать. Улыбается, ямочки на щеках. И волосы по плечам - золотые... Золотые.

Остановился Дарлен, как вкопанный. На миг показалось, что Вилону видит. Что она и эта вот - одна, и лицо, и фигура одинаковые.

А девица по-своему это его оцепенение истолковала:

- Привет, дорогой...