Три девицы под окном - [34]

– Боже, – он схватился за голову, – я не верю, что всерьёз с тобой это обсуждаю. Сюр какой-то!

– Ну, и в-третьих… Ты, конечно, взрослый мужчина, который в конце концов сам решает, как быть, но… – Ася стала очень серьёзной. – Не смей разрушать семью, иначе потеряешь меня. Встречайся с кем хочешь, спи с кем хочешь. Только будь трижды осторожен. Мама просто не должна об этом знать. Никогда.

Вечер прошёл в молчании. Это не было тем молчанием, которое объединяет родственные души, понимающие друг друга без слов – напротив, то было молчание разрушительное, убивающее, разделяющее и с кровью отдирающее отца и дочь друг от друга… Молчание полунезнакомцев-полуврагов.

Ася накрыла на стол и коротко позвала ужинать. Затем села, уткнувшись взглядом в свою тарелку, и снова замолчала.

– Ммм, очень вкусно, – нерешительно попытался разрядить обстановку отец, приступив к еде. Ася пожала плечами.

– Это просто макароны с сыром…

– Твоя мама и их-то не умеет готовить, – вздохнул отец. Ася предостерегающе подняла ладонь:

– Вот только не надо сейчас ля-ля, что ты пустился по бабам из-за тоски по вкусному борщу.

– Не по бабам, – оскорбился он, – и не от тоски… Но знаешь, Аська, хороший борщ играет далеко не последнюю роль в семейном счастье.

– Твоя… эээ… избранница… она кто – повариха? – кольнула дочь.

– Нет, она работает в ателье, – оживился отец. – Её зовут Зиночка, и знаешь, мне почему-то кажется, что она понравилась бы тебе. Возможно, вы даже подружились бы…

Ася фыркнула.

– И потом, – ошибочно приняв едкий смешок дочери за поддержку, вдохновился отец, – ты же знаешь нашу маму. Она не любит краситься, хорошо одеваться… Как женщина она совершенно не… совсем не… – он запнулся, плдбирая подходящий эпитет.

– Господи, прекрати! – взмолилась Ася. – Иначе я тебя не то что уважать не смогу, а вообще начну презирать! Избавь меня от подробностей вашей сексуальной жизни, даже если она была не слишком-то радужной.

Непрошенным гостем мелькнуло воспоминание трёхлетней давности – Ася роется в секретере и обнаруживает там пачку презервативов… похоже, не слишком-то востребованную. Её замутило.

Отец послушно заткнулся и погрузил вилку в горку макарон. Ася же почувствовала, что у неё совершенно пропал аппетит. Она встала из-за стола, подошла к мойке и пустила струю воды в пустую кастрюлю. Губы её подрагивали. Ася была готова заплакать. Боже мой, она и забыла, когда плакала в последний раз. Да и плакала ли? Разве только в младенчестве. Железная леди. Непробиваемая стерва. Высокомерная самовлюблённая особа… Её можно было представить в каком угодно амплуа, но только не размазывающей сопли со слезами по лицу.

Ужасно хотелось поделиться хоть с кем-то, выплеснуть из себя эту гадость, избавиться от комка тупой боли, который плотно засел в груди. Рассказать кому-нибудь из подруг, Рите или Нельке? Но они прекрасно знали, когда она возвращается в город – Ася в своих письмах сообщила обеим точную дату. И, тем не менее, за весь день ни одна не прибежала к ней в гости, как это было бы раньше, ни одна не позвонила по телефону. Значит, не так уж и соскучились. Значит, не так уж она им и дорога… Откуда же Асе было знать, что Нелька ещё на даче, а Рите в связи с кончиной дедушки сейчас как-то не до визитов.

Стало совсем жалко себя – такую одинокую и покинутую, и у Аси защипало в носу. Она крепко зажмурилась и сделала глубокий вдох. «Не раскисать! – приказала она себе. – Ни в коем случае не превращаться в ноющую развалину!»

Для того, чтобы вновь обрести уверенность в себе и ощутить почву под ногами, требовалась разрядка. Ей сделали больно – значит, надо сделать больно в ответ. Нет, не отцу… он и так наказан, вон сидит – места себе не находит, давится этими проклятыи макаронами, переживает… Нет-нет, добивать такого противника было бы слишком жалкой победой.

И, домыв посуду, Ася решительно направилась к телефону, чтобы сделать, наконец то, о чём давно мечтала. Она набрала номер Димки.

Мама ни о чём не догадалась. Хотя – видит бог – отец был преотвратным актёром и ужасно переигрывал в роли соскучившегося мужа, нежно любящего свою жену. Ася старалась не смотреть на их счастливые объятия, поцелуи и заговорщические перешёптывания. Всё это казалось ей страшно пошлым, вульгарным и фальшивым. Даже мама, которой, вроде бы, незачем было притворяться, не пользовалась больше у дочери доверием. Натужная семейная идиллия – точнее, её видимость – провоцировала у Аси натуральную тошноту.

А в один из вечеров, когда родители ушли в кино, в квартире раздался телефонный звонок. Нерешительный женский голос попросил позвать отца.

– Кто его спрашивает? – настороженно уточнила Ася. На том конце провода явственно замялись.

– Это… по делу. Из ателье.

– Ах, ателье!.. – многозначительно протянула Ася. – А вы, должно быть, Зиночка?

Невидимая собеседница замешкалась, явно шокированная тем, что её знают по имени.

– Так вот, Зинуля, слушай сюда, – сказала Ася, приблизив губы вплотную к трубке и стараясь, чтобы каждое её слово намертво впечаталось в сознание коварной разлучницы. – Если ты ещё раз… хоть когда-нибудь… позвонишь в этот дом… То я оболью тебя кислотой, так и знай. Подстерегу у твоего подъезда и оболью! – она, конечно, отчаянно блефовала, так как не знала адреса Зиночки, но судя по гробовой тишине по ту сторону провода, эта мымра приняла её угрозу всерьёз. Возможно, даже рухнула в обморок.