Тополь цветет - [45]
— Кидаешься из стороны в сторону, — ворчала она, протирая покрасневшие от напряжения и холодного воздуха глаза. — Ты уж делаешь одно — и делай. Хозяйство, дом соблюдай. А то на мосту у вас черт ногу сломит. Кладовку когда собирался сделать? Вот выйдешь на пенсию, тогда и выводи помидоры.
— Нет, тетка, я до пенсии не доживу.
— Теперь уж немного осталось.
— Нет, у меня стало в груди болеть.
— Ну, ты пил бы больше.
На этом беседа оборвалась, они сосредоточенно, до гуда в голове, таскали пилу по толстому еловому дереву. Смолистый запах пыхал в лицо, свежие опилки радостью брызгали под ноги.
— Ребятишкам сказать — опилки стаскали бы во двор, лето придет — моркову накрывать надо будет, — озабоченно начала опять тетка, держа все еще горячую пилу стойком, мягко поигрывая полотном.
— И к кому это машина приехала в вашем конце? — отвлеклась она, вглядываясь в синенький автомобиль.
— Знамо не к нам, к нам некому приезжать, давай, становись.
И хотя машина в деревне не диво — сколько их наезжало летом, почти у каждого дома стояли синие, красные, желтые легковые, однако что-то беспокоило тетку, возможно, то обстоятельство, что стал автомобиль четко посередине деревни, ни к тому ряду — ни к этому, и была в том какая-то подозрительность.
— И чтой-то я не видела, когда прошла, — вглядывалась она, усиленно протирая чесавшиеся глаза. И вдруг всплеснула руками: — Степан, а гляди-ка, ведь от вас вышли — к машине идут. Двое каких-то.
Степан тоже поглядел в свой конец, но дверца там хлопнула. Так и проехали мимо — двое молодых, незнакомых парней, при длинных волосах.
— Может, попить заходили, — предположил Степан, — или молока спрашивали. Да там Валерка с Люськой, сообразят.
Но тетку угнетало сомнение, а возможно, и любопытство.
— Нет, ты постой-ка тут, а я сбегаю, погляжу, — сказала тетка и запереваливалась с боку на бок.
— Как же, буду стоять, — буркнул Степан и, найдя колун во дворе, стал колоть чурбаки.
Хороши дрова, поглядишь — все в суках, здоровое, а колется все равно легко. Не берет колун — у Степана клин есть железный, как ударит кувалдой по клину, так чурбак надвое.
По всей деревне привозили дрова, и по всей деревне пилили, кололи, складывали в живые рыжие, омытые влагой поленницы — эти дрова еще не годились в топку, только на следующий год перенесут их во двор под крышу.
Ледневым тоже подвезли. Обошлось совсем дешево — только в лесничество и заплатили. А Юрка подвез и тетке, и им, и разделают сами. За четыре упряжки распилят десять кубов (если считать упряжкой — с одиннадцати до трех часов дня), да за четыре дня Степан сам и расколет. То бы еще двадцать рублей надо было за них отдать, а то сами сделают.
Пока дрова лежали кучею, щетинились, словно противотанковые ежи. «Тоже защита, — усмехнулся Степан, — против мороза».
Не успел он опомниться, как в том краю замелькал бирюзовый теткин платок. И не то удивило Степана, что быстро вернулась, а то, что впереди нее, извиваясь ужом, вертясь ящерицей, бежал Валерка — видно, тетка тычками гнала его на отца, словно нашкодившего телка.
— Ты погляди, ты погляди, чего наделал, шишок рогастый, партизан сопливый, — причитала тетка. — Говори отцу, чего наделал!
— А чего, — огрызался Валерка, — они сказали: «Мы только сфотографируем, поновим и привезем».
— Чего привезем?
— Чего! Икону отдал охмурялам, последнюю. Вот я дура-то, вот я дура-то — отдала! — ахала тетка.
— Да кому отдала? Кто отдал-то?
— Я вам отдала, а он им, охмурялам этим, отдал. Распустил ты их — что Танюшку свою, что Юрку, что этих. Скоро весь двор растащут — и концов не найдешь. Чего стоишь, всыпь ему хорошенько!
Валерка косился на отца, подрагивая разваленными ушами рыжей лисьей шапки. Нижняя губа у Валерки отпадала, он иногда подтягивал ее, шморгал носом.
— Да ладно, тетка, — сказал примирительно Степан, — я и не видел, какая икона-то.
— Да что ты за человек такой! Бат-тюшки вы мои, Степан, да какая хорошая большая богородица сидела. Когда строиться начали, Аграфена и говорит: возьми, Клавдия, иконы-то, как бы не разбили, за стеклами они. Я и взяла. Ну, Аграфена умерла, твоя Танюшка и приходит: «Тетя Кланя, говорит, иконы-то… у нас ведь ни одной нету». Ну, говорю, вот что: все я вам не отдам, а вот эту на вот, возьми. Хорошая такая, большая богородица сидит. Дура я, не надо бы мне тогда отдавать-то.
Степан мигнул Валерке, они живо положили на козлы новое дерево.
— Ну, будешь пилить или уж мы с Валеркой?
— Погоди, Степан, под крыльями у меня тут заболело, бросайте к шутам, пойдемте, я щей вам налью, да ватрушки утром пекла — поедите со сметаной. А мне чаю теперь…
За столом Степан вдруг сказал:
— Тетка, а ведь ты сама говорила, что отдала тоже икону.
— Тоже отдала, — согласилась Клавдия. — Так-то вот тоже приехали — начали просить: зачем вам две одинаковые, продайте нам одну. А я говорю: вот что, иконы не продаются, возьмите так. Они и взяли.
— Чего ж не взять? — Степан переглянулся с Валеркой.
— Да, а я спрашиваю: а чего же вы будете делать с ними — не надругаетесь? Что вы, говорят, это вы над ними можете надругаться — вон она, какая старая, вы их по речке, старые-то, пускаете, а мальчишки выловят и надругаются. А мы только поновим их — как новые будут блестеть. Ну что ты, они теперь за них большие деньги возьмут.
От составителя…Стремление представить избранные рассказы, написанные на сибирском материале русскими советскими прозаиками за последние десять-пятнадцать лет, и породило замысел этой книги, призванной не только пропагандировать произведения малой формы 60-70-х годов, но и вообще рассказ во всем его внутрижанровом богатстве.Сборник формировался таким образом, чтобы персонажи рассказов образовали своего рода «групповой портрет» нашего современника-сибиряка, человека труда во всем многообразии проявлений его личности…
Имя московской писательницы Марины Назаренко читателям известно по книгам «Люди мои, человеки», «Кто передвигает камни», «Житие Степана Леднева» и др. В центре нового романа — образ Ольги Зиминой, директора одного из подмосковных совхозов. Рассказывая о рабочих буднях героини, автор вводит нас в мир ее тревог, забот и волнений об урожае, о судьбе «неперспективной» деревни, о людях села.
Строгая школьная дисциплина, райский остров в постапокалиптическом мире, представления о жизни после смерти, поезд, способный доставить вас в любую точку мира за считанные секунды, вполне безобидный с виду отбеливатель, сборник рассказов теряющей популярность писательницы — на самом деле всё это совсем не то, чем кажется на первый взгляд…
Книга Тимура Бикбулатова «Opus marginum» содержит тексты, дефинируемые как «метафорический нарратив». «Все, что натекстовано в этой сумбурной брошюрке, писалось кусками, рывками, без помарок и обдумывания. На пресс-конференциях в правительстве и научных библиотеках, в алкогольных притонах и наркоклиниках, на художественных вернисажах и в ночных вагонах электричек. Это не сборник и не альбом, это стенограмма стенаний без шумоподавления и корректуры. Чтобы было, чтобы не забыть, не потерять…».
В жизни шестнадцатилетнего Лео Борлока не было ничего интересного, пока он не встретил в школьной столовой новенькую. Девчонка оказалась со странностями. Она называет себя Старгерл, носит причудливые наряды, играет на гавайской гитаре, смеется, когда никто не шутит, танцует без музыки и повсюду таскает в сумке ручную крысу. Лео оказался в безвыходной ситуации – эта необычная девчонка перевернет с ног на голову его ничем не примечательную жизнь и создаст кучу проблем. Конечно же, он не собирался с ней дружить.
Жизнь – это чудесное ожерелье, а каждая встреча – жемчужина на ней. Мы встречаемся и влюбляемся, мы расстаемся и воссоединяемся, мы разделяем друг с другом радости и горести, наши сердца разбиваются… Красная записная книжка – верная спутница 96-летней Дорис с 1928 года, с тех пор, как отец подарил ей ее на десятилетие. Эта книжка – ее сокровищница, она хранит память обо всех удивительных встречах в ее жизни. Здесь – ее единственное богатство, ее воспоминания. Но нет ли в ней чего-то такого, что может обогатить и других?..
У Иззи О`Нилл нет родителей, дорогой одежды, денег на колледж… Зато есть любимая бабушка, двое лучших друзей и непревзойденное чувство юмора. Что еще нужно для счастья? Стать сценаристом! Отправляя свою работу на конкурс молодых писателей, Иззи даже не догадывается, что в скором времени одноклассники превратят ее жизнь в плохое шоу из-за откровенных фотографий, которые сначала разлетятся по школе, а потом и по всей стране. Иззи не сдается: юмор выручает и здесь. Но с каждым днем ситуация усугубляется.
В пустыне ветер своим дыханием создает барханы и дюны из песка, которые за год продвигаются на несколько метров. Остановить их может только дождь. Там, где его влага орошает поверхность, начинает пробиваться на свет растительность, замедляя губительное продвижение песка. Человека по жизни ведет судьба, вера и Любовь, толкая его, то сильно, то бережно, в спину, в плечи, в лицо… Остановить этот извилистый путь под силу только времени… Все события в истории повторяются, и у каждой цивилизации есть свой круг жизни, у которого есть свое начало и свой конец.