Тесная кожа - [5]

- Я не сказал, что плохо, - возразил Брон. - Я сказал - надоело. Людям, конечно, неплохо тоже бывает.

- Людям! - усмехнулся Устин, испытывая чувство непривычного, редкого высокомерия. - Ты, получается, уже не человек?

- Человек, - Брон снова вздохнул, теперь - глубоко, до дна, сооружая из праны и спирта энергетический коктейль.

- Так куда ж тебе деться?

- Никуда, наверно.

- Значит, мечтаешь.

- Мечтаю.

- О чем же?

- О другом.

- И какое оно?

- Это неважно. Вот ты, опять же, червяков жуешь. На первый взгляд явное отличие, пусть и не первостепенное. А разобраться - тот же человек, только хромосома, небось, какая-нибудь сломалась.

- Хромосома?

- Она.

- И что - тебе тоже сломать?

- А зачем? Вот если бы ты новую встроил... чужую... посторонний ген, хоть от свиньи... Мне, например, хочется уже, чтобы мне свиную печень пересадили. Впрочем, нет - я буду снова человек, только со свиной печенью. А надо, чтобы как в "Мухе": чего-то такое, после которого уже не совсем человек...

- Я так понимаю, что о протезах разных и говорить нечего.

- Правильно понимаешь. Даже искусственное сердце - не выход.

- Ну, выпей тогда еще.

- А я что делаю?

- Тогда прозит.

- Нет. За то, чтоб оно все...

- Накрылось?

- Нет, пускай живет... Ладно, на небе меня поняли. Прозит!

- Всегда с нашим удовольствием.

Познобшин улегся на мокрую траву, заведя под голову руки. Вавилосов, боясь промочить свою идиотскую одежду, солидарно завис над товарищем - как бы полулежа.

- Помогает?

- Вряд ли. Если только вусмерть. Дело-то человечье. Короче, не знаю пока, у меня все только вчера началось.

Устин выпрямился, расхохотался:

- Вчера? Больно мы нежные!.. Вчера!.. Погоди до вечера, само пройдет! Муха...

- Это понос проходит к вечеру.

- Будто у тебя серьезнее.

- Ну, разумеется, ты-то ничего серьезнее не знаешь.

- Сейчас червями накормлю - ты тоже не будешь знать ничего серьезнее.

Познобшин в тоске замолчал. Устин подумал:

- Бабу найди.

- Она человек.

- А тебе кого - лошадь?

- Может быть.

- Тогда купи газету с объявлениями. Там тебе кого хочешь пришлют.

- Отъебись.

- Ну, мил человек...

Вавилосов почувствовал раздражение. Нытье Познобшина ему осточертело.

- Вот, опять - человек... Хоть не называй меня так!

- Не буду, не буду. Обознался.

- Там еще есть?

Устин поболтал остатком водки.

- На раз.

- Вторую возьмем?

- Почему ж не взять. На службу-то завтра выйдешь?

- Посмотрим.

- Я к тому, что если не выйдешь, можешь остаться.

- Ну к дьяволу.

- Слушай, кончай. Достал.

- По рукам.

- У тебя еще руки?

Брон посмотрел на ладони с черным следом от спички на правой. Злобно усмехнулся:

- Молодец! Да, пока руки...

- Две?

- Восемь.

- Обойдешься четырьмя. Сейчас удвоятся, сделаем.

- Прозит.

- Чин-чин.

- Лучше?

- Забыли. Лучше?

- Сколько рук?

- Две, мистер О'Брайен.

- Продолжим.

4

Познобшин вышел на работу. Он чувствовал себя ужасно, но помнил, что это очень по-людски - мучиться похмельем, и эта мысль, против ожидания, прибавляла терпения и сил. Железного человеческого терпения, подкрепленного неисчерпаемыми человеческими возможностями. Брон сунул в рот жвачку, надеясь сменить вкусовые ощущения. Призрачное разнообразие. Чем от него пахнет дело десятое. У него такая работа, что запаха можно не бояться. В дирекции парка царила вялая кутерьма. Кто-то переодевался, другие завтракали, двое зависли над дисплеями компьютеров, которые черт знает, зачем приобрели. Остальные били баклуши. Тихо жужжал электрический хор в составе ламп безжалостного дневного света и двух процессоров. Познобшину казалось, что и сам он подведен под рабочее напряжение - то ли помещенный в поле, то ли включенный в цепь. Его ввернули, будто пробку, но он был, скорее, жучком. Если вспыхнет пожар, то он станет свидетелем и участником заезженного сюжета: бунта одиночки против всех, финал предсказуем. Финал либо благополучный, либо трагический. Брона мутило как от первого, так и от второго. Он отворил шкафчик, вынул плечики с рабочим костюмом.

Рядом разгадывали сканворд.

- Дочь баранки?..

- С юмором, смотрите... Сушка!

- С... у... ш... ка... Верно, сушка.

- Баранка - мама, а папа - хот-дог.

- С арабским соусом, да.

- Не, с кетчупом. Перетрахал целую вязанку, триппер поймал.

Скоро явился заказчик, и Брон, присев на стул-вертушку, встретил его холодным взглядом.

- Добрый день, - бодрый мужчина лет сорока, с выгоревшими волосами, кивнул и без приглашения уселся рядом. - Я к вам вот с какой штукой...

Он достал из кейса восемь пачек листовок, похожих на денежные. Если смотреть издалека, то можно и ошибиться.

- Мясное блюдо? - донеслось из-за спины и тут же ответило: - Азу.

- Это нужно раздать, - распевало электричество. - Желательно деткам. Это билеты сказочной лотереи "Котя-коток".

- Я сделаю, - Брон осторожно нагнул голову. Он вынул одну пачку из рук заказчика, повертел и отложил в сторону. - Между прочим, вы не пробовали стрелять из пневматического пистолета по куску мыла?

Он внимательно смотрел на клиента, пытаясь предугадать реакцию.

- Пробовал, - отозвался мужчина, застегивая кейс. - Если бой хороший, то пульки застревают, и их потом трудно выковыривать. А что?