Святая Инквизиция - [19]

А вокруг тебя падает снег. Белый и холодный. Почти искусственный. Почти не настоящий. Он укрывает город, заметает потихоньку следы. Их, твои… Любые. Нужные и не нужные, важные и не важные.

Потому что это — снег.

И ты сам им присыпан как покрывалом. И тебя не заметить. Ни с верху, ни снизу. Даже Их совершенным зрением.

А кровь на снегу это… красиво. Как цветы, вдруг распустившиеся в этом грешном, изломанном мире!

Который простить невозможно. Даже Ему! Богу…

Да и зачем ему это? Ведь мы уже давно не его дети! А так, серединка на половинку. Нечто непонятное, странное и бессмысленное. Игрушки, которые уже никому не нужны.

Тем более, что даже дьявол от нас отвернулся. Мы ему уже не нужны. С уничтожением мира прекрасно справились сами, с грехами — тоже! Беспокоится не о чем.

Потому что мы слишком низко пали. Потому что мы уже убили собственную планету и замахнулись на другие. Чужие… Молодые и наивные… Не знающие нашей ненависти.

А ведь скоро нам и этого станет мало! И мы создадим еще более мощные корабли! Еще более разрушительное оружие! И устремимся к другим звездам… где, может, есть жизнь.

Другая. Не понятная и чуждая. И которую мы попытаемся уничтожить. Или поработить. Сделать своими игрушками.

Это время скоро наступит. Потому что Инквизиция уже отдала такой приказ своим ученым…

Потому что Земля — мертва. Давно.

Мы сами убили ее! Сами уничтожили ту, что взрастила нас. Что любила нас. Не смотря ни на что.

Потому что она наша мама.

Но это просто мысли… Просто реальность. И в наших силах все изменить. В моих. Потому что меня, глупого мальчишку кто-то спас. Сохранил для чего-то?

Кто ты мой благодетель? Тот, кто не сдал меня… Инквизиции? Не пристрелил «милосердной» рукой?

В комнате, удивительно светлой и чистой, но потрясающе безликой, с огромными окнами, у стены стоит мольберт, а на тумбочке — кисти с красками. А еще — картины. Незаконченные… И наброски. Аккуратными стопками вдоль стен. С драконами, ангелами, прекрасными девами и зверьми. Теми, кто уже умерли. Теми, кого мы уничтожили. Стерли с лица земли.

Художник?

Скорее всего.

Но здесь так пусто. Ни фотографий, ни каких-то безделушек. Таких милых и дорогих человеческому сердцу. Они даже у меня есть! В моей каморке там, где меня ждет семья и друзья…

Мне даже начинает казаться, что… Словно бы здесь живет не человек, а призрак, которому нет дела ни до чего. Который здесь просто ночует и… работает. Для которого не существует ничего в этом бренном мире.

Хотя, вот там, в углу что-то блестит.

Заколка? Сережка?

Аккуратно встаю…

Медаль. «За заслуги» четвертой степени. Их обычно с гордостью носят на шее, демонстрируя всем и вся, что вот-де, Инквизиция увидела мои заслуги! Наградила!

А эта… не нужна оказалась. Этому человеку…

На краю кровати лежат мои вещи. Зашитые и выстиранные, а поверх них записка. Ну, вот это хоть что-то прояснит. Потому что мне надоело строить догадки и копаться в себе.

Устал я от этого. Но ничего. Скоро пройдет. Достаточно только взять себя в руки.

«Уважаемый Некто!

Имени я вашего не знаю и знать — не хочу. То, что я вас приютила — ошибка. Но не оставлять же на своем пороге чужое тело? Соседи могут не то подумать! А мне этого не надо.

Так что я рада, что вы встали и вполне хорошо себя чувствуете, иначе не читали бы этот бред.

Еда — на кухне. Приятного аппетита!

С надеждой больше не встречаться,

Ваш Спаситель!»

Уф… Отпустило!

А хозяин-то квартиры с юмором попался! Вон как пишет! Только это все от вредности да общей злобности! Уж я-то знаю! Сам такой же… Дикий и язвительный, когда доведут.

— Все равно — спасибо…

Потому что мало кто здесь сможет и решится пригреть у себя в доме того, кто выступает против Инквизиции. Протянуть ему руку помощи. Слишком боятся. За свою жизнь. Место. Удобство.

Зачем жертвовать ими из-за кого-то мальчишки? Ведь гораздо проще набрать номер из пары цифр и проблемы не будет! А тебя еще и наградят. За помощь в поимке особо опасного преступника. Медальку выдадут… на шею. Да еще повысят по службе! А может тебя даже сам Архиепископ навестит! Похлопает по плечу и улыбнется. Отечески так, понимающе…

Мол, я горжусь тобой, сынок! Инквизиция гордится таким преданным ей человеком! Ведь мог промолчать! Скрыть! Но — нет! Мы же верные! И так любим нашего «Святого отца», так хотим служить ему…

И так далее, и тому подобное. По тексту.

А этот… Спаситель, ха! Действительно прикрыл. Не выдал.

Может, потому что то была минутная слабость или принципы… А может, он просто видел чуть дальше… И знал, что в Инквизиции служат палачи. Которые убивают даже детей… Или уродуют их в своих лабораториях, создавая таких чудовищ, как Полоз…

Я не знаю. Боюсь. И надеюсь.

На то, что этот мир сможет стать хоть чуть-чуть лучше. Но… вряд ли. Этого никогда не станет. Потому что не стало за все время существования человечества.

Утопии не существует. Просто кто-то живет лучше, кто-то хуже. В данном случае — мы, Сопротивление да те, кто не захотел жить под светом нового солнца, Архиепископа! Кому это искусственное небо поперек горла встало! Кто поумнее — на Марс подался. Ведь там почти нет Цепных псов, чудовищ Инквизиции. Там хорошо…