Сумерки волков - [9]

Один раз Винсент зашел к нему в кабинет и начал что-то рассказывать, передвигая на столе предметы. Наконец выудил из коробки часы, уставился на циферблат, поднял на Игоря недоумевающий взгляд:

— Это же Картье?

— Да, нужно в мастерскую отдать.

— Сломались?

— Утопил немного, — ответил Игорь, наблюдая его реакцию. — А потом морская соль разъела механизм.

Тот почесал переносицу.

— Ты… утопил немного золотые часы за десять тысяч долларов?

— И что?

Он положил часы и ушел, а на другой день пригласил Игоря на концерт известных рэперов, афиши которых были расклеены по всему городу. Георгий как раз улетел на две недели в Лондон, и повода отказываться не было.

Игорь успокаивал себя тем, что выпивка в баре ни к чему не обязывает, что сразу после концерта он поедет домой. Перед встречей он нервничал, придумывал, как будет отвечать на неприятные вопросы, но вечер прошел буржуазно и весело. Винсент познакомил его со своей компанией — двух девушек и парня Игорь тоже встречал у лифтов. Журналисты хвастались друг перед другом знакомством со знаменитостями, сожалели, что не могут ходить на все концерты, выставки и светские вечеринки, куда их зовут, — приходилось еще сдавать материалы.

Слушая их, Игорь думал, что репортеры, так же как официанты, бармены, артисты, модели-хостес и прочая сфера услуг, составляют астероидный пояс Планеты Успеха, стать постоянным жителем которой втайне мечтает каждый из них. Они служили большим деньгам и потешались над их обладателями, но каждый искал путей перешагнуть невидимый барьер между хозяевами и обслугой.

Новым знакомым, видимо, казалось, что Игорь принадлежит к той самой золотой молодежи, для которой верстаются рекламные бюджеты. Девушки весь вечер бомбардировали его арсеналом обворожительных улыбок, двусмысленных взглядов, случайных касаний. Винсент со всегдашней добродушной улыбкой наблюдал этот спектакль.

После концерта всей компанией поехали на хоумпати к девушке, которая жила у метро «Сокол». Там бестолково шумели, спорили о политике. Зажгли свечи. Коротко стриженная худенькая подруга хозяйки с татуировками на предплечьях, энергично ударяя по струнному ладу гитары, хрипло выпевала свои стихи о запретной, губительной любви. Гости сидели на полу, передавали по кругу самокрутки. Тогда, в полутьме, Винсент взял Игоря за руку и спросил:

— К тебе или ко мне?

Удивился, получив отказ.

— А в чем дело? — добивался он уже в кухне, перетаптываясь в тесном углу между раковиной и плитой. — Ты не гей? Я тебе не нравлюсь? Или ты считаешь, что я небезопасен для секса?

Нужно было сказать ему о Георгии, но Игорь не смог этого сделать. «Я живу с другим мужчиной», «я люблю другого» — фразы, словно вырезанные маникюрными ножницами из женского журнала, даже в воображении звучали фальшиво.

— Мне есть с кем заняться сексом.

— Мне тоже, — возразил Винсент. — Но я хочу делать это с тобой. Why not?

Игорь мотнул головой:

— Извини, ничего не будет. Это долго объяснять.

Нужно было ехать домой, но кто-то принес еще травы, хозяйка достала вино. После пары затяжек в голове у Игоря кувыркнулся призрачный акробат, сознание провалилось в теплый войлок. Он помнил, что ел руками торт и с кем-то спорил, как разделывать дельфинов, если их подадут к столу, — как рыбу или стейк. Потом на него примеряли чужую шляпу, и толстый парень облил диван вишневым соком, пока Винсент рассуждал о католичестве и пользе коллективной мастурбации, которую, по его словам, одобряли передовые психологи всего мира.

Кажется, Игорь задремал в спальне хозяйки и проснулся в ванной — в спину его впивался крючок для полотенец, а в губы — горячий и настойчивый Винсент. Они целовались долго и жадно, слюна со вкусом мятной жвачки сочилась в желудок. Игоря стало тошнить. Винсент пытался стащить с него джинсы, он отбивался. В дверь ванной постучали. На какое-то время Игорь пришел в себя и даже смог попрощаться с подругой хозяйки. Но на улице его вывернуло над урной. Винсент держал его сзади и выкрикивал в спины редких прохожих:

— Не бойтесь, люди! Это не гей-парад! Не надо вызывать полицию, мы не содомиты! Мы интернационалисты! Он русский, я ирландец, мы пили армянский коньяк! Свобода! Я люблю Эйзенштейна!

Дома у Винсента оба они уснули, повалившись на диван, — сил не хватило даже на то, чтобы раздеться. Утром Игорь поднялся со всеми признаками тяжелого похмелья — ощущения, уже немного подзабытого. Его мутило, шатало, толкало изнутри под ребра, перед глазами вспархивали белые мотыльки. Разыскивая ванную, он чуть не наступил в коридоре на рыжего котенка.

Винсент выглядел как обычно. Немного заспанный, с примятыми на затылке и торчащими надо лбом вихрами темно-русых волос.

— Достоевский, — представил он котенка, висящего на рукаве его свитера. — Любит мою одежду. И винные пробки.

— Не надо про вино, — взмолился Игорь. — Мне уже нечем блевать.

— Я сделаю завтрак.

— Смешно.

С улыбкой Винсент смотрел на Игоря своими по-детски голубыми глазами.

— Можешь принять душ. Мы вместе можем принять душ. Просто, как дружба, без секса. Я уважаю твой выбор. У меня тоже есть бойфренд. Полярник. Шучу, не полярник — пиарщик! Арсений. У него рыжие ресницы.