Стальное поколение, ч. 2 - [9]

Кряхтя, он зашел в туалет, запер дверь. Пошарил в укромном месте в туалете — туалет был деревенского типа, тут можно было кое-что спрятать. С усилием отодрал рацию в пакете — маленькую, трофейную, типа Алинко — трофей из Афганистана. Это — должно было связать его с оперативной группой, которая постоянно контролировала Карпета, но находилась вне зоны видимости. Зачем, ведь у КГБ в окружении вора были свои глаза — Лапа...

Ему сказали, чтобы он не трогал настройку, а просто нажал кнопку и включил ее. Что Лапа и сделал...

— Алло — сказал он, как в телефонную трубку, потому что правилах радиосвязи и понятия не имел...

В трубке было шипение, а потом раздалось

— Арарат на связи, назовите себя!

Лапа чуть не выронил трубку

— Алло.

— Арарат на связи, кто это?

К счастью — станция была дуплексной, можно было разговаривать как по телефону

— Это... Лапа...

— Говорите, вас слушают...

Лапа настороженно посмотрел на рацию. Красиво выражаться — он никогда не умел.

— Короче... тут одного фраера привезли... его с автозака сняли, секете...

— Продолжайте... — после небольшой паузы послышался голос

— Ну так и чо. Карпет сам с ним базарил, один на один, братву выставил. А этот фраер, которого с автозака выставили — вроде как из вашей конторы большой чин.

— Как он выглядит?

— Здоровый штымп. Рожа разбита, вроде залысины...

— Ясно, ожидайте...

Лапа настороженно посмотрел на рацию. Решил и в самом деле сходить по-большому — медвежья болезнь подвела. Снял штаны и устроился на толчке, решив, что если будут ломиться — он по-любому ее вниз скинуть успеет. А копаться в г... никто не будет, западло...

Рация захрипела вызовом.

— Лапа. Лапа...

Лапа опасливо взял рацию.

— Я это.

— Этот человек из конторы, с залысинами, он все еще там?

— Да, здеся.

— Карпет с ним разговаривал?

— Да и еще двое.

— Кто именно.

— Один — Беляк. Второй — сын Карпета, Штемпель, кликуха. Правильный пацан...

— Выезжать никуда не собираются?

— Нет.

— Хорошо. Выключите рацию и спрячьте ее. Ничего не предпринимайте.

— А... Газарян где? — Лапа вспомнил фамилию куратора.

— Газарян с вами свяжется. Ничего не предпринимайте.

Рация выключилась.

Лапа с опаской посмотрел на непонятный, подмигивающий красной лампочкой предмет. Потом — он бросил его вниз, и с удовольствием увидел, как эта дрянь тонет в зловонной жиже...

И нечего.

Ливан, Бейрут. Восточный пригород. 28 июля 1988 года

Гас Авратакис вел свои дела примерно так, как он вел бы дела, если бы унаследовал от отца бизнес по мелкооптовой торговле алкоголем. Никаких ухищрений, никаких выдумок с Фермы, учебного центра ЦРУ. Держись за своих друзей, бей по своим врагам всякий раз, как только представляется возможность и не позволяй ублюдкам не оплачивать счета.

До сих пор это прокатывало...

Рано утром — Гас Авратакис сел в посольскую машину, довольно новый и заметный Шевроле Каприс с затемненными стеклами. Перед тем как сесть в машину, он окинул взглядом набережную Корниш — со всей ее колючей проволокой, бетонными блоками, итальянскими парашютистами из Сан-Марко, держащими палец на спусковом крючке. Возможно, он все это видит последний раз, и с него, как с того бедняги — снимут кожу заживо, а запись — пошлют в Лэнгли.

Надо было ехать...

Машина плавно тронулась, чтобы почти сразу остановиться, уткнувшись в шлагбаум. Посольство на внешнем периметре охраняли местные, американские морские пехотинцы в этом городе были лучшими мишенями...

Водитель нетерпеливо просигналил, чтобы открыли шлагбаум. Шлагбаум открыли, машина проехала...

— Налево.

Водитель — дипломатическая охрана Госдепартамента США — молча повернул руль. В затемненных стеклах — покатилась улица, где приметы счастливого вчерашнего: зелень, причудливые кованые решетки бывших вилл — тесно соседствовали с ужасным настоящим: в Бейруте не было нри стены без отметин от пуль.

— Направо...

Водитель посмотрел в зеркало заднего вида

— Ну?

— Зеленый ФИАТ, сэр. Больше никого не вижу.

Это — местный мухабаррат, служба общей разведки. То ли следят, то ли охраняют. Могут навести похитителей — среди «красноберетчиков» полно осведомителей самых разных банд и группировок

— Сэр?

Рука с заднего сидения — протянула пистолет. Третий человек в машине — лежал так, чтобы его не было видно.

Авратакис взял пистолет — странный, легкий, сделанный, похоже целиком ихз пластика — совсем не то, что Кольт 1911

— Что это?

— Глок-17, сэр. Мы им пользуемся за океаном, удобная штука. Семнадцать патронов в магазине, восемнадцатый в стволе. Предохранителя здесь нет, просто жмите на спуск, сэр.

— Просто жать на спуск.

— Да, сэр. Пока урод не упадет...

— Ясно...

Авратакис сунул пистолет за ремень.

— Все еще на хвосте?

— Да, сэр. Тащатся как свинья за кукурузным початком

Авратакис взглянул на карту, которую вчера ему передали, потом — сунул под нос водителю

— Это место. Видишь?

— Да, сэр.

— Мы далеко?

— Совсем рядом, сэр...

Они ехали какой-то улицей, на которой торговали на тротуаре, а пешеходы — конкурировали с автомобилями за проезжую часть. Все выглядело спокойно — но в Бейруте спокойствие очень обманчиво...

— Свернешь на перекрестке. Предупредишь.

— Да, сэр.

— Дон, следи за этими уродами сзади. Но не высовывайся...