Союзпечаль. Стихотворения - [6]

вот он уже глаза застит.

и кто-то около сердец

раскладывает свои снасти.

так пропадают без вести

саши, насти,

так застывают они в городов иле.

а были ли они?

правда живыми были?

– вот тебе работа,

хорошая, не пыльная.

но только ты не твори добра.

– вот тебе дом,

в который хочется возвращаться по вечерам.

но только ты не твори добра.

– вот тебе все, возьми славу, деньги,

но только ничего для других не делай.

– мы договариваемся с тобой так:

голосуй правильно,

не думай, что все вокруг равные.

запомни, здесь социальная пропасть.

существует два мира,

никому в другой не попасть.

– нечего!

– нечего!

– нечего!

– нет ничего вечного.

дай мне любви или истреби.

мы в этой войне,

как спелые колосья, к земле прижаты.

нам скармливают темноту,

мы так в детстве кукол кормили ватой.

не ведают, что творят.

не ведаем, что творим.

дай мне любви к ним.

столько, чтоб все изменить.

сложно любить тех,

кто сад превратил в снег.

но иначе грош цена тому,

что во мне.

2016

сойдут снега

всем, кто был до,

кто будет после…

марина, анна…

я не знаю будущих имен,

но говорю:

слов ваших отголосок

звучит и в слоге моем.

но говорю: мне так тревожно!

вас нет, я здесь одна, совсем одна.

и осени прошедшей остов

глядит в меня.

я много знаю, но не знаю вовсе,

как воздух горький отвоевывать у тьмы,

а век безжалостно черпает горстью

людей. но остаемся мы.

мы снова остаемся.

и как неверно это, как нелепо!

стучит метро.

спешат уставшие по красной ветке,

глядят в вагонное стекло,

не различают лица.

сойдут снега – все снова повторится,

сойдут снега.

2014

джуманджи

это джуманджи, та самая игра.

здесь ничего не важно.

лишь бы идти с утра

по опустевшим улицам,

тротуарам,

словно по проводам – ток.

это всего лишь джуманджи.

и белый снег

засыпет наши с тобой слова,

потом доберется к зрачков кружевам,

затем – звонки, расстояния, поезда.

это джуманжи. здесь ничего не сбудется никогда.

и яблоки падают в очередное лето,

люди едят небо вприкуску с хлебом,

календари меняются, превращаются в прах здания.

жизнь – слишком сложное домашнее задание.

отпусти нас с урока пораньше, боже,

иначе мы сбежим сами. ведь невозможно.

2014

суламифь

я расскажу тебе, суламифь,

как мы все медленно превращаемся в миф,

как внутренние тополя сгнивают в речной тине,

из фонарей достают свет и нас оставляют силы.

я расскажу тебе, суламифь, каково

быть снегом белым, асфальт пронзающей травой,

как возвращаются давние-давние мысли,

как тяжело, если нет ни у кого над тобой власти.

все это слишком дурные, слишком земные вести,

и я не знаю, зачем здесь я,

я правда не знаю, зачем здесь я.

2015

до встречи

*

до встречи, мой друг, до встречи.

весна расправит твои плечи,

напоит тебя молоком небесным,

достанет из любой бездны.

до встречи, мой друг, до встречи.

все лгут, время совсем не лечит.

и о запястья каждое утро

тушит луны окурки.

*

как ничтожна трагедия одной жизни

в сравнении с тем, что приобретает человечество.

все искусство на свете оплачено

чьим-то горем.

и мы так пристально наблюдаем, смотрим

как вырастают леса из праха,

как в погасших глазах проступает правда.

до встречи, мой друг. как зябко

мне в этом мире зыбком.

только бы он не был случайной ошибкой,

только бы наше существование

имело какой-то смысл.

2014

письмо маяковскому

я пишу вам, владимир,

из века, который вы не увидели,

из под век глядим мы

на жизнь вашу

равнодушными зрителями.

я пишу вам, печальный,

отделенный всеми возможными

и невозможными далями,

о том, что вы никогда не встречали меня,

но так много сказали, я…

мне нравится наблюдать, как утром

на расстоянии поднятой вверх руки

летят птицы и златокудро

осыпается желтый снег ольхи,

как души звезд разрезают небо,

словно страны быстрые поезда.

и дети растут, как стебли,

в никуда.

мы не увидимся, нет, владимир,

время сильнее любой любви.

я пишу, а ваши ладони севером покрывает иней

где-то там, у вычерневшей стикс-реки.

я пишу вам, владимир,

а вы у свинцовой смерти,

что руками сдавила виски.

вы все еще мне не верите,

не верят тем, которые безжалостно далеки.

в тишине затрезвонят бешено

истосковавшиеся по огню сердца.

мы идем во времени – ласковые, прилежные,

воздух путается в волосах.

вы не помните нас, так дерзко

воспевавший громаду человеческих чувств,

нас, прячущихся за белыми занавесками

века,

в который я в одиночку из ваших стихов вернусь.

2014

пустота приручает

если ты выберешь этот путь —

тихий и безызвестный,

чтоб только в зимнем вечере не тонуть,

не стоять на краю бездны,

не разгадывать шум лун,

не писать долгие письма…

декабрь перечеркивает карту вен,

подменяет мысли,

он расставляет всех этих людей,

все эти остановки,

чтобы больше ты никогда

не бродил под дождем громким,

не вспоминал моего молчания.

никто почему-то не говорит,

что пустота приручает,

что большинство выбирает смерть

задолго до всех прощаний,

что толпы когда-то живых остаются стареть

в очереди за йогуртом в «ашане».

и я не верю, что легче так,

и я не верю, что так лучше,

что мир отдал тебе мои слова,

а взамен забирает душу.

2014

птицы

есть птицы громкие, поющие на виду,

есть птицы странные, плывущие по воде,

есть птицы тихие, что прячутся в дальних лесах,

а есть такие, о которых не рассказать.

не то, чтобы они были особенными, или лучше других,

не то, чтобы они знали что-то о небесах.

только боятся они, как огня, чужих рук,