Сон Демиурга - [87]

– Юля, скажите ему, пусть раздевается и ложится, и объясните насчет укола, – распорядился Виктор Павлович. – И давайте пока выйдем.

Ральф Торенссен уныло выслушал медсестру, кивнул и покорно принялся расстегиваться. От блеска в глазах не осталось и следа, движения его были вялыми и какими-то механическими. Он походил на огромную ходячую куклу, у которой сели батарейки.

– Бред… Бред… – бормотала кукла, едва шевеля серыми губами.

Доктор Самопалов вышел из бокса последним и плотно закрыл за собой дверь.

– Блин, откуда он здесь взялся? – сиплым голосом спросил Ярик, обводя ошалелым взглядом врача и медсестру. – Что он вам говорил?

– Он американец, – полушепотом ответила Юлечка. – Произношение у него… американское. И у него явно… проблемы… с головой. – Она робко взглянула на Виктора Павловича. – Может, его ночью привезли? Челнок их космический где-нибудь здесь приземлился… Вы же говорили – космический корабль… Что-нибудь там поломалось… Только почему – к Ковалеву?

– Ага, – скептически кивнул Ярик. – Именно прямо здесь шаттл и брякнулся. А еще может быть – заблудился этот американец на трассе «Формулы один» и заехал сюда. Заехал, а потом забрел в наше заведение. В запертый бокс.

Доктор Самопалов поднял голову и сказал, блуждая взглядом по блеклой стене коридора и избегая смотреть на подчиненных:

– Не исключено, что это действительно космонавт. Вернее, астронавт. С межпланетного космического корабля «Арго». Есть такой корабль, его американцы запустили на Марс. Только я вам советую пока ничего никому не говорить. Пусть отдыхает, это ему полезно. А я пока уточню, что к чему… Договорились?

Виктор Павлович наконец перевел взгляд на собеседников. Ярослав изумленно слушал, по-детски приоткрыв рот, Юлечка часто-часто моргала, словно стараясь избавиться от соринки в глазу.

– Чудеса! – сказал санитар после нескольких секунд общего молчания. – Много здесь всякого народу было, а вот американских астронавтов что-то не припомню. Да еще с Марса. И по телевизору ничего не говорили. Ладно, молчать, так молчать, без проблем.

– Вот и хорошо. А вы, Юлечка?

– Конечно, Виктор Павлович. Как интересно!..

– Давайте, Юлечка, делайте укол и занимайтесь своими делами. Ярослав, потом запрете его, а я пойду выяснять.

Доктор Самопалов сунул сжатые в кулаки руки в карманы халата, с силой впиваясь ногтями в кожу, и роботоподобной походкой направился к своему кабинету.

Кажется, кто-то с ним здоровался, но он никому не отвечал, и больничный коридор представлялся ему темным тоннелем. В конце тоннеля не было никакого света, потому что этот тоннель нигде не кончался…

Его знобило и одновременно бросало в жар. Невидимый обруч сжимал голову, и кровь резкими нарастающими толчками била в виски.

Доктор Самопалов не помнил, когда покинул территорию клиники и как добрел до этого кафе.

У окна пили пиво два небритых парня. Они дымили не самыми дорогими сигаретами и вели светскую беседу на матерном языке с редкими вкраплениями общепринятых слов. В углу, упираясь локтями в крышку столика, тосковал над полупустым уже стаканом водки некто синюшный и опухший.

Виктор Павлович взял сто пятьдесят граммов коньяка и осушил эту порцию прямо у стойки, закусив кружком лимона, посыпанным сахарным песком. Тут же попросил налить еще сто, забрал стакан и устроился за столиком у входа, лицом к стеклянной двери. За дверью была видна пустынная улица, обсаженная роскошными старыми липами.

Коньяк помог довольно быстро – стальной обруч размяк и уже не столь сильно давил на голову, и прошел озноб. Зато жар усилился. Лицо горело так, словно не дверь была рядом, а полыхающий костер, и Виктор Павлович то и дело вытирал лоб носовым платком.

Он передернул плечами и сделал большой глоток. Коньяк обжег горло, покатился по пищеводу, поддавая жару, и врач ощутил себя доменной печью. На носовом платке не оставалось уже ни одного сухого места.

Медленно тянулись минуты, густым медом вьползая из банки будущего и растекаясь по блюдцу прошлого. Ценители-виртуозы крепкого слова допили наконец свое пиво и покинули кафе. Доктор Самопалов, сложив руки на столе, невидящим взглядом смотрел на улицу, залитую лучами жизнерадостного пока осеннего солнца. Только спустя какое-то время он осознал, что уличный пейзаж загородила от него некая преграда.

Преграда шевельнулась и сформировалась в не очень четкий образ. Оказалось, что напротив Самопалова сидит за его столиком, спиной к входной двери, тот самый, синюшный и опухший, тосковавший над стаканом в дальнем углу.

– А я тебя знаю, – хриплым голосом заявил он. – Ты лекарь из психушки, ага? Попиваешь, значит, в рабочее время. Достали, да?

Некоторое время Виктор Павлович молча смотрел на незваного собеседника, крутя пальцами недопитый стакан. А потом, чуть поморщившись, спросил:

– Собственно, вам-то какое дело?

– Да нет, я ничего, – дружелюбно ответил синюшный. – От такой работы хоть кто запьет, понятное дело. Каждый день с психами возиться – сам психом станешь… – Он подался к Виктору Павловичу и просительно зашарил мутноватыми бесцветными глазами по лицу врача. – Слушай, выручи, а? Одолжи на соточку, а я тебе потом занесу, не сомневайся. Я долги всегда отдаю, вон хоть у нее спроси. – Синюшный кивнул на продавщицу. Она, сидя вполоборота к стойке, смотрела окруженный стаканами и тарелками маленький телевизор.