Сквозь ночь - [58]

Через две недели, вечером, он возвращался с обсуждения. Ехать в трамвае не хотелось. Было совсем уж тепло. Он расстегнул плащ, снял шляпу и шел по бульвару, подставив голову весеннему ветерку, и думал о том, что вот — еще одна весна, еще кусок жизни позади, и труда книжка взяла немало, а обсуждение шло так, будто говорили не о новой книге, а о чем-то давно известном, говоренном и набившем оскомину. И ведь почти не ругали… Наоборот, «Ценный вклад…», «Писатель Цыганков в своем рассказе «Сталевары» ярко показал…» И все такая привычная скороговорка — бу-бу-бу, бу-бу-бу…

А под конец прислали ядовитую записку: «У вас там про Чекарькова рассказ, как он нормы перевыполняет, а этот прототип, между прочим, по трем листам алименты платит, как вы на такую норму смотрите?» И еще: «За книжку «В боях за Родину» вам, как писателю, большое спасибо». И все. Будто новой книжки и не было…

— Дмитрий Иваныч! — окликнул кто-то. Цыганков встрепенулся, словно разбуженный. Со скамьи поднялся Федя, с ним еще высокий, без шапки, в короткой кожаной куртке на «молнии».

— А-а, Федя, век вас не видел… — сказал Цыганков, поспешно сунув книжку в карман плаща.

— Познакомьтесь, Дмитрий Иваныч, это корешок мой, Захаров, помните?

— Помню, помню, как же, — проговорил Цыганков, пожимая руку Захарову.

— Николай, это мировой человек, Дмитрий Иваныч Цыганков, — сказал Федя.

— Знаю, — сказал Захаров и тише прибавил: — Ладно тебе!

«Пьян», — подумал Цыганков.

— Гуляете, Федя? — спросил он.

— Женюсь, Дмитрий Иваныч, — сказал тот. — Вот ей-богу женюсь, последние денечки догуливаем, — верно, Николай?

— Ладно тебе… — повторил Захаров.

— Она у меня строгая, пить не даст, — сказал Федя. — Это уже точно… От силы в воскресенье сто пятьдесят, а больше ни-ни.

— Она тебе мозги вправит, — сказал Захаров.

Они пошли рядом с Цыганковым, Федя крепко взял его под руку и продолжал:

— Эх, ну и девушка же какая, Дмитрий Иваныч, вы бы поглядели. Техник-конструктор! Верно я говорю, Николай?

— Да ну ладно тебе! — третий раз повторил Захаров. — Вот втюрился человек, ни о чем другом говорить не может.

— Что ж, это вполне естественно, — сказал Цыганков. — А вы не женаты?

— Женат, — улыбнулся Захаров. — Я еще перед войной попался.

Бульвар закончился, и они свернули на площадь, по-весеннему налитую людским гомоном и фырканьем автомобилей.

— Стоп, — сказал Федя. — Приехали. Зайдемте, Дмитрий Иваныч.

Он указал на ярко освещенную витрину, где пламенел усатый рак, сделанный из неоновых трубок.

— Не могу, Феденька, ждут меня дома, — сказал Цыганков. Его действительно ждали. Мария Макаровна настояла, чтобы пригласить кое-кого вспрыснуть книжку.

— Дмитрий Иваныч!.. — Федя помолчал, стиснув зубы. — Вам, может, с нами и неудобно, конечно… Только мы ведь не зря. Мы книжечку вашу новую замочить хотели.

Цыганков машинально пощупал карман плаща. «Читал», — подумал он.

— Ладно, пойдемте…

Внутри было полно народу и очень шумно. Цыганков увидел знакомого поэта Мякушева, он сидел в углу за столиком в окружении четырех встрепанных юнцов и гвоздил воздух сжатым кулаком, склонив курносое лицо и нахмурив брови. «Стихи читает», — подумал Цыганков. Мякушев заметил его и весело помахал рукой. Они нашли свободный столик и сели. Официант проехал салфеткой по мрамору.

— Три раза по сто пятьдесят, три пива и закусить чего-нибудь, — сказал Федя.

— Селедочку, сыр? — спросил официант, нацелясь в книжечку карандашом.

— Давайте, — сказал Федя. — И бутербродов с красной икрой штук шесть.

Вскоре официант сгрузил заказанное с подноса. Захаров курил, рассматривая все вокруг. Федя подвинул Цыганкову стопку.

— Значит, читали книжку? — спросил Цыганков.

— Вот, Николай принес, — сказал Федя. — Это ж, говорит, твой писатель, Дмитрий Иваныч Цыганков… — Захаров усмехнулся, продолжая курить.

— Ну и как? — шутливо спросил Цыганков.

— Выпьем, Дмитрий Иваныч, — сказал Федя, — чтоб не рассохлась.

«Не нравится», — подумал Цыганков. Они подняли стопки, чокнулись и выпили.

— Все там же работаете, Федя? — спросил Цыганков, цепляя вилкой селедочный хвост. Федя помолчал.

— А что, починить чего-нибудь надо?

— Да нет, что вы… Просто так, интересуюсь.

— Интересуетесь? — Федя постучал по столу и сказал пробегавшему официанту: — Тащи еще по сто пятьдесят.

Он помрачнел и совсем не закусывал. Захаров съел кусочек селедки и теперь жевал бутерброд с икрой, Цыганков тоже взял бутерброд.

— Я вот чего хотел у вас, Дмитрий Иваныч, спросить, — сказал Федя. — Свечникова Толю вы, допустим, не с меня списывали. Ну, а насчет Ватолина?

Цыганков помолчал, обдумывая ответ. Официант сгрузил три стопки. Федя осторожно рассовал их по столу.

— Приезжает, значит, домой демобилизованный товарищ, заслуги боевые имел, ордена заработал, а тут ему тихой-спокойной жизни захотелось, так? Длинный рубль ему, видишь, занадобился. И он, как говорится, лицо потерял — кастрюли, чайники…

— Ну это вы, Федя, огрубляете, — сказал Цыганков.

— Нет, вы погодите. Дмитрий Иваныч, — сказал Федя. — И вот, допустим, есть у него корешок, — он кивнул на Захарова, — друг у него есть, только он у вас там Никандров, мировой парень, вместе воевали, и он, друг этот, конечно, сознательный, на заводе он первый человек, предложения вносит и все такое…