Шторм на Крите - [28]

Юля стояла и, как обычно, молча смотрела то на мать, то на Антона Ильича. Когда он уже повернулся, чтобы идти, она бросила:

– Созвонимся потом, да?

И ему показалось, что эти слова были простой формальностью.

Проснулся он уже затемно. Было начало восьмого; за окном загорелись уже огни, и слышались голоса отдыхающих, направлявшихся на ужин. Антон Ильич поднялся, вышел на балкон, потянулся, широко раскинув руки, и вдохнул вечернего воздуха, терпкого, густого, безветренного, еще пахнущего солнцем и жарой. Он почувствовал, как проголодался. И не удивительно, с обеда прошло уже много часов, а у него с тех пор и крошки во рту не было. Попить кофе тоже не получилось. Он живо вспомнил свой неудавшийся поход в кафе и тут же подумал, интересно, что сейчас делает Юля? Ноги сами понесли его обратно в комнату, рука потянулась к телефону, чтобы набрать ее номер, но он одернул себя – она наверняка собирается к ужину вместе с матерью и старушкой, и если он позвонит, пригласят и его, а ему так не хотелось снова есть в компании ее родственниц! Вот если бы вдвоем с ней, как тогда… Антон Ильич сел на кровать и почесал затылок. Может, лучше дождаться ночи, когда к нему придет Юля – а она сегодня придет, ведь она обещала? Или все-таки позвонить и пойти на ужин с ними? В желудке заурчало. Он стал одеваться.

Антон Ильич пошел прямиком к таверне. Ему повезло: людей был полон зал, коротышка-администратор стоял в дверях с журналом в руках и пускал гостей, сверяясь по записям, но Антона Ильича впустил и усадил за маленький столик около самой кухни, за которым обычно сидел сам, когда не встречал гостей. Антон Ильич снова заказал пиццу, в которой уже неплохо разбирался, к ней горячий овощной суп. Скоро принесли и то, и другое, он жадно принялся за еду и не поднимал головы, пока не наелся вдоволь.

Здесь было все как в прошлый раз. Снова было много парочек. Одна сидела по соседству от Антона Ильича, ему была хорошо слышна их беседа, и, если бы не его полное незнание греческого, он был бы в курсе всего, о чем они говорили. Совсем еще молоденький парнишка-грек, простоватой наружности, в широких штанах, бейсболке на голове, держал в руках ладошки своей подруги, такой же, как и он, юной, в блестящем коротком платьице, с копной черных пружинистых волос. Он смотрел в ее глаза, лицо его было серьезно и немного печально, как будто он просил ее о чем-то и не мог уговорить. Она смеялась, игриво откидывая голову и поправляя пружинки волос у лица. Совсем еще дети, думал Антон Ильич. О чем они говорят? О чем он может печалиться? Такие юные, как будто еще только играют в отношения, в любовь. Как будто еще только… как тогда сказала Юля? Ах, да! Репетируют.

Он вспомнил их разговор и ее слова о том, как она все время ждала настоящих чувств, которые должны были прийти позже, но все еще не приходили. Почему-то ему приятно было думать, что настоящих чувств в ее жизни еще не было. Даже если это было не так и она обманывала его, не рассказывая всей правды, все равно. Хорошо, что она не поведала о какой-нибудь пылкой страсти и глубокой привязанности в прошлом, подумал Антон Ильич и подернул плечами, представив, как трудно было бы ему соперничать с кем-то, кто мог произвести на Юлю такое впечатление и в чьих руках когда-то было ее сердце. Нет, решил он, уж лучше думать, что все, что было с ней раньше – репетиция, подготовка. Кто бы ни окружал ее до сих пор, среди них не было единственного, достойного ее, способного пробудить в ней те самые настоящие чувства. Разве не об этом она сама ему говорила? Ему хотелось верить ее словам – и верилось, и становилось легко на душе.

Уж не думает ли он, что сам станет для нее тем самым большим настоящим чувством? Антон Ильич усмехнулся: конечно, нет. Мужчина, достойный быть рядом с Юлей, должен быть другим, особенным, намного лучше и него самого, и всех остальных… А он? Старый, лысый, в очках – вдруг послышались в голове слова старушки, да так явственно, как будто она стояла сейчас перед ним и разговаривала с ним своим скрипучим старческим голосом. Антон Ильич тряхнул головой.

Но если вдруг, по какой-то счастливой случайности, это стало бы возможным… У него дыхание сперло, и в груди кольнуло от этих мыслей, перед глазами сами собой понеслись картинки из их с Юлей жизни – откуда, он и сам не понимал, ведь он не думал еще об этом и не мечтал – вот они вместе возвращаются в Москву, сидят в самолете рядышком, она наклоняется к нему и кладет голову на его плечо, а он сидит, счастливый, не шевелясь, чтобы не помешать ей уснуть; вот он везет ее к себе, и они устраиваются в его квартире, она, немного удивленная, растерянная, но счастливая, раскладывает свои вещи в его шкафу, а он бежит на кухню, скорее поставить чай, или нет, сварить кофе! вечером они сидят в гостиной, смотрят кино – какую-нибудь мелодраму, что выбрала Юля – и он вдруг замечает, что глаза у нее закрываются от усталости, и тогда он берет ее на руки и несет в спальню… Ах! Он вспомнил, как она впервые обняла его за шею, и как его обволокло прелестным запахом ее волос, как они потом шли в его номер и целовались, и как до этого он кружил ее на руках, а она хохотала. Перед глазами возникло ее лицо, и нежная улыбка, с какой она смотрела на него в тот вечер.