Сборник рассказов - [20]

— Алла, давай поженимся!

Конечно же, она ответила согласием. Её ответ привел к тому, что в семье музыкантов родилась чудесная, совершенно здоровая девочка.

Такой вот счастливый конец у этой истории

Бутылки

Я сидел на лавочке у своего подъезда и рассматривал двор нашего дома. Зачастившие дожди способствовали бурному росту травы, которая поднялась уже до уровня середины кустарников и стояла зеленой стеной вдоль дворовой дороги. Был рабочий день — понедельник, во дворе никого не было. Как всегда, после выходных дней, мусорные урны, стоящие возле каждой лавочки, набитые битком мусором, ожидали нашего дворника. А он что-то медлил, видимо, после возлияний в выходные дни, еще не пришел в вертикальное положение и беспробудно спал в своей служебной комнатушке.

«А вот и первый «санитар города», — подумал я, увидев деда с мешком и сумкой деловито разгребающего крючковатой палкой траву вокруг кустарников. Он то и дело нагибался и бросал в сумку очередную находку. Наконец, подойдя к моей лавочке, он поковырялся в рядом стоящей урне, но никакой добычи не нашел и сел рядом со мной.

— Богатый сегодня улов? — спросил я его.

— Как всегда, — лаконично ответил он, показывая всем видом нежелание разговаривать с незнакомым человеком. Несколько минут мы сидели молча, но первым прервал наше молчание сосед.

— Закурить не найдется? — спросил он, повернувшись ко мне.

— Не курю, — так же лаконично ответил я.

— Жаль. Теперь придется ожидать до десяти часов утра пока откроется ближайший «Магнит». Придумали новые правила продажи курева…

— И спиртного тоже с одиннадцати часов, — в тон ему добавил я.

— А вот спиртного я уже давно в рот не беру. Завязал…

— Печень не выдержала? — спросил я не без ехидства.

— Нет, обстоятельства были посерьезнее…

Тут я рассмотрел, что мой собеседник не так уж и стар. Даже, скорее всего, моложе меня. От уха до подбородка через всю щеку проходил шрам, скорее всего, результат резанной раны. Заметив мой остановившийся взгляд на его лице, мой собеседник с вызовом спросил:

— Изучаешь?

— Да, уж очень яркая отметина. Бандитская пуля? — ввернул я фразу известного киногероя.

— Это не бандитская пуля, а бандитская бритва. Несколько миллиметров не хватило до сонной артерии. Как видишь — выжил…

— И где же это Вас так изувечили? — спросил я, почувствовав расположение к собеседнику.

— В Андижане. Слышал о таком городе?

— Слышал. Может все-таки познакомимся? Я Вас частенько вижу в наших окрестностях. Живете где-то поблизости?

— Через пару домов от вашего…

Познакомились. Зовут его Петром. В городе живет уже около десяти лет. Не работает по своей основной профессии. Находится на пенсии по инвалидности.

— Бутылки собираю не от хорошей жизни. Нормальной пенсии не заслужил. Стаж работы в России маловат, а работа в Узбекистане не засчиталась, — с горечью сказал он задумчиво.

— Почему?, — удивился я.

— О, это длинная история… Могу рассказать, но не сейчас. Заходи в гости, а мне надо обойти еще несколько участков…

Свой адрес он мне дал. И мы расстались. Честно признаться, я как-то подзабыл даже о этой встрече, но в вечерних новостях по телевизору вдруг передали, что исполнилось десять лет с тех пор, как в Андижане исламские фундаменталисты под флагом «зеленой революции» подняли восстание. Тогда погибло много людей. На следующий день я решил воспользоваться приглашением Петра. Купил пачку элитного зеленого чая и пошел в гости.

Петр оказался дома. Меня встретил приветливо. Прошли на кухню его однокомнатной «хрущевки».

— Живу один, — опережая мой вопрос, — заметил он. Жена в прошлом году умерла от пиелонефрита. Прожили вместе всего пять лет… Она до этого долго болела. Познакомились в поликлинике, куда я тоже ходил из-за своих болячек… Чай твой кстати. Сейчас заварим и я расскажу тебе свою историю…

Его рассказ местами казался мне пересказом каких-то детективов, которые сейчас заполнили телевизионные каналы. Но, как ни странно, сомнений в достоверности у меня он не вызвал. Я постараюсь от первого лица передать услышанное.

«После демобилизации из Армии я поступил в училище МВД. Окончил его и пять лет работал оперативником убойного подразделения одного из районных отделов милиции Москвы. Поступил в Университет МВД. Окончил его и уехал работать в Узбекистан, в город Андижан. Следователем прокуратуры я проработал там почти двадцать лет. После развала Советского Союза я в чине майора занимал пост старшего следователя. Была у меня семья. Дочь двенадцати лет и жена. Жил я в центре города в двухкомнатной квартире пятиэтажного дома. Когда в начале мая 2005 года в городе начались волнения, переросшие в погромы и массовые беспорядки, я находился в трудовом отпуске и жил с семьей на даче.

Восставшие захватили ряд административных зданий, взяли заложников, и самое неприятное, выпустили из тюрьмы несколько десятков опасных преступников. Восстание было подавлено, но многие преступники в тюрьмы возвращены не были.

Я прервал отпуск и находился на работе, а семья оставалась на даче. Каждый вечер я возвращался к семье. В один из вечеров я, уставший на работе, лег спать рано в своей комнате на первом этаже. Жена с дочерью спали в своей комнате на втором. Ночью проснулся от непривычной тишины во дворе. Обычно наш пес Джульбарс постоянно подавал голос, то и дело лаял, а тут — тишина (как оказалось — он был отравлен). Встал. Не зажигая свет, выглянул в окно. Мне показалось, что какая-то тень мелькнула в сторону крыльца. Прислушался. Послышалась какая-то возня у входной двери… Сколько раз говорил себе, что поставлю с внутренней стороны обыкновенный засов, но все откладывал на потом. И сейчас сильно пожалел об этом. Стал у входной двери так, чтобы в момент её открытия оказаться за нею.