Последняя жатва - [30]

.

Я прочищаю горло:

– Что с ней?

– Ей надо поспать. – Мисс Грейнджер разливает чай. – Если ты носишь на себе метку дьявола, это отнимает много сил.

Я разражаюсь нервным смехом, но взгляд мисс Грейнджер остается все так же решителен и тверд.

– Вы говорите это серьезно?

– Боюсь, что да. – Она протягивает мне чашку с чаем.

Мне хочется броситься вон из комнаты, сказать ей, что она сошла с ума, но, переведя взгляд на Эли и подумав обо всем том, что случилось за последние пару дней, я беру чашку. В чем бы ни состояли чудные теории мисс Грейнджер, это намного, намного лучше, чем увериться, что я конченый псих.

Я отхлебываю чай, чувствуя, как он обжигает мой рот, и надеясь, что он выжжет желание, которое переполняет все мое существо. Но я не могу оторвать взгляд от ног Эли, загорелая кожа которых виднеется в вырезах ажурного стеганого покрывала.

Мисс Грейнджер достает из ящика пристенного стола старенький «Полароид».

– Ты не мог бы убрать с ее шеи волосы и немного подержать их?

Я чувствую, как к лицу моему приливает горячая кровь и кожу начинает покалывать.

– Мне надо только задокументировать эту метку.

Я откладываю подушку в сторону. Но стоит мне только собрать в ладони длинные шелковистые волосы Эли, как во мне снова начинают бурлить чувства – сильные, как никогда.

Комнату на миг озаряет фотовспышка.

Я закручиваю волосы Эли в жгут. Мне приходится сделать над собой усилие, чтобы отпустить их. Я делаю глубокий вдох. Что бы это ни было, это плотское… как будто внутри меня взорвали бомбу.

Мисс Грейнджер несколько раз трясет фотографией в воздухе. Я снова усаживаюсь на стул, видя, как изображение на снимке медленно превращается из темно-серого пятна в покрытую легким загаром кожу Эли.

Мисс Грейнджер прикрепляет фото к стене под колонкой Миллеров.

– Что это такое? – Мой голос на миг застревает у меня в горле.

– Результаты изысканий. – Она оборачивается и смотрит на меня с усталой улыбкой. – Я наблюдаю за всеми вами уже довольно давно.

– Кто вы?

– Я Эмили Грейнджер, но все зовут меня Эммой. Мне двадцать шесть лет. Я из Милтона, Масс…

– Нет… я хочу спросить, кто вы на самом деле? Чем вы занимаетесь в действительности? Потому что я знаю – вы не просто школьный психолог-консультант.

Она поджимает губы:

– Я работаю на церковь.

– Что? На церковь Всех Святых в Мерфивилле?

– Нет. На Ватикан.

– Погодите… – Я подаюсь вперед, упершись локтями в колени. – На той фотографии на вашем комоде… изображен… папа римский?

В ее серых глазах вспыхивает крошечный огонек улыбки.

– Мы уже давно чувствовали, что что-то грядет, только не знали, каким образом он явится в мир.

– Кто?

– Дьявол.

Я давлюсь чаем и ставлю чашку обратно на поднос. Мне хочется обратить это в шутку, но в глубине души я понимаю – она и правда в это верит.

– И вы считаете, что это как-то связано с этими метками, с тем символом, о котором вы мне говорили… с символом, являющим собой приглашение?

– Да, но приглашение – это только начало. – Она крутит в руке крестик на своей шее. – Согласно пророчеству будут избраны шестеро.

– Согласно какому пророчеству? Из Библии?

– Из текста, который гораздо старше Библии.

– Из той штуки, что лежит у вас в спальне?

Она бросает на меня пристальный взгляд. Ей известно, что я рылся в ее вещах.

– Со временем мы смогли соединить его разрозненные куски. Первоначальное пророчество было разорвано на шесть частей. – Она снимает со стены ксерокопию и отдает ее мне. Я провожу пальцем по следам разрывов. – Это пентаграмма. Нам не хватает той части, которая должна находиться посередине. Шестеро были избраны в качестве потенциальных сосудов для дьявола, избраны из шестого поколения первых здешних поселенцев. Но из них будет избран только один, а пятерым будет суждено пасть. Дабы он открыл новую эру. Вопрос заключается в одном – кто именно будет избран?

Я смотрю, как ее взгляд скользит по фотографиям.

– И вы думаете, что названные вами избранные – это члены совета Общества охраны старины?

В стороне к стене приколото еще одно фото. Школьная фотография подростка с кривыми зубами, кривой улыбкой и бледно-голубыми глазами.

– Да ведь это…

– Ли Уиггинс. Фотография была сделана до взрыва.

– Почему здесь находится и его фото?

– Да так, пустяки, – говорит она и снимает фотографию со стены. – Просто одна из теорий, над которой я работала раньше. Он очень нездоров психически.

Я встаю рядом с ней и начинаю рассматривать фотографии и документы на стене.

– Значит, на остальных тоже есть эта метка?

– Думаю, да.

Я сглатываю.

– Тогда почему здесь висит и мое фото? Ведь на мне ее нет.

– Ты особенный, Клэй. Ты один из старших отпрысков шести семей, основавших здешнюю общину, но каким-то образом ты сумел дать всему этому отпор.

– Шестое колено, – шепчу я, и у меня такое чувство, будто кто-то выцарапывает эти слова из моего горла тупым ножом.

– Это выражение тебе что-то говорит?

– Перед смертью мой отец сказал про шестое колено, и еще что-то о семени. И перед тем, как испустить дух, произнес: «Я взываю к крови».

– А тебе известно, что это значит?

– Думаю, это из Библии.

– Обычно эти слова произносят, когда молятся над теми, кто одержим демонами, – говорит она, испытующе глядя на меня. – А еще он что-нибудь говорил перед кончиной? Хоть что-то?