Ползучий дом - [38]

За прошедшие миллионы лет популяция достигла определенного баланса. К сожалению, этот баланс был резко нарушен при появлении на Центральном плато людей. Истребление в массовом масштабе старых особей практически отшвырнуло вид на целый эволюционный виток в прошлое. Теперь оборотни вынуждены оставлять личинок в долине, т. к. на скалах некому позаботиться о потомстве…»

Вот, где-то так. В переводе на трансгалакт вся эта бредятина уместится в две фразы, первая: Красную книгу на Алекто еще не изобрели; и вторая: в Красную книгу традиционно заносятся только те виды, которые уже поздно спасать.

— Кого тебе пробить надо? — Валера обтер пот наволочкой, предварительно вытряхнув из нее подушку. Кондиционеры в комнате дышали кое-как.

Сергей потянулся за безрукавкой, залез в карман.

— Держи.

Валера взглянул на снимок:

— Где взял?

— Взял.

— Почему ДСП?

— На всякий случай.

— Кто это?

— Понятия не имею.

В общем, пойди туда не знаю куда.

…Между прочим, как раз в этот момент хозяева разводят подгулявшую экспертную комиссию по гостиничным номерам. И разводят, и разводят… Как разводили академию все последние годы. Дело привычное.

А возле портала на Цветущую Флоренцию стоит невысокий человек. Смотрит на тучи, радуги, восходящие луны и затуманенный горизонт. В глазах слезы.

Это — так, для полноты картины.

* * *

Трудно искать неизвестно что, даже в закрытой базе. База упорно саботировала процесс, требовала внятных инструкций. Напарники долго и бестолково глазели на экран, по очереди отбирая друг у друга зажженную сигарету. Потом комнату заволокло туманом, и

…Сергей бредет по научному городку Алекто. Темень — как безлунной ночью на Земле. Ни одно окно не светится. Кромешный мрак кишит гигантскими тараканами. У всех у них человеческие физиомордии. Черт бы их побрал совсем, уже как родные стали… Вот один сидит, стучит по клавишам, а толку — ноль.

— Фак, — недобро шипит таракан.

Сергей пожимает плечами, сворачивает за угол. За углом все то же самое, только песок до самого горизонта. Здесь сидит каракатица, тоже сношает клавиатуру. Рожа сосредоточенная, напоминает кого-то близкого.

— Бля, — обескуражено сообщает каракатица.

Очень информативно.

Сергей вышел из городка на крыльцо, притворил за собой дверь. Долго брел по каким-то коридорам, то и дело натыкаясь на бестолковых аборигенов.

За очередным поворотом черноту небесной тверди расколол громоподобный возглас:

— Ё!.. Как интересно.

…вздрогнул, открыл глаза. Уставился на экран. На Валеру. Снова на экран.

А через сорок секунд напарников вынесло из комнаты алектианским ураганом. Обоих. С наглухо застегнутыми ширинками. Это уже наяву.

* * *

Тони, как всегда, нашелся в баре гостиницы. Сидел за угловым столиком, возле Смерти, и вульгарно надирался. В одиночку. А также — в жопу и в стельку, все сразу.

Напарники, не спрашивая разрешения, плюхнулись напротив:

— Отстрелялись?

— Отстрелялись, — вяло отозвался Тони.

— Ты мне в прошлый раз не все сказал, — заявил Сергей.

Тони бездумно уставился куда-то в дальний угол бара.

— Не изображай глухого. На которой зоне ту самую побудку играют?

— Тебе-то что?

— Какого … ты напросился на Алекто?

— Ничего я не напрашивался. Отправили — поехал.

— Лерыч! Что ж ты так, волюнтаристским порядком?

— А чего с ним церемониться. В мешок и на погрузку.

— И справку из института крови не стал смотреть.

— Не стал. Тем более, мне ее никто не показывал.

— Тони. Какого тебя принесло на Алекто?

— От…тесь.

— Слушай сюда, граф Монте-Кристо. Ты должен…

— Ничего я вам не должен, — буркнул Тони, глядя в стакан.

— А себе?.. — Сергей швырнул на стол фотографию.

Бледное лицо строителя вытянулось, сам как-то сразу протрезвел. Отпихнул снимок:

— Ладно, умник. Чего забеспокоился? Его все равно не достать, хоть бы я из кожи вылез.

— С чего ты взял?

— Искал. Он не появляется на Алекто.

— Ошибаешься. Он не вылезает отсюда.

— Брешешь!..

Полчаса спустя взбудораженный Тони ворвался в общагу строителей:

— Кто живой? Уговаривать не буду. На выход.

— Ты чего, сбрендил? Какого …?

— Такого, что иначе нас здесь закопают нах.

* * *

Человек спал. Его бесцеремонно вытащили из постели, вложили по зубам, швырнули на пол. Из смежной комнаты тут же выскочили три заспанных головореза, но не то, что сделать — сообразить ничего не успели: в спальню набилось не меньше десятка полупьяных мужиков. В том прекрасном состоянии, когда энергии полно, а чувствительность к боли уже ослабла. Хорошо с перепою мечом помахать (см. эпиграф).

И у этих гостей явно имелись претензии.

— Какого … вы объявили нам войну? Мы вас трогали?

— Какую, к черту, войну, — пробубнил человек, вытирая кровь со скулы. — Убирались бы вы уже к себе домой, одни беды от вас.

— Где Мишель?

— Не знаю никакого Мишеля.

— Тот парень, которого ты украл с нашего объекта. Где он?

— Никого я не крал.

Один из гостей, бледный и самый пьяный, склонился к хозяину дома, схватил за волосы, приставил нож к горлу:

— Узнаешь? Узнаешь. Вспомнил, гнида. Не все передохли, кое-кто остался.

Человек скосил глаза на лезвие. Почти хладнокровно, с ноткой презрения, процедил:

— Идиот, зачем тебе еще один срок? До освобождения не доживешь ведь.