П-М-К - [27]

Когда тоска, как нож, запутавшийся в тканях,

Вращается, ища межреберную щель.

Карающий давно изрублен в битвах меч,

В таких там битвах — нет! — при вскрытии бутылок.

Пространство смотрит нам безрадостно в затылок.

Мы входим в сотый раз в одну и ту же — течь.

Марине

Напечатай меня еще раз в этом странном журнале,

Напиши обо мне, что отыщет дорогу талант.

Проходя сквозь меня по неведомой диагонали,

Эти строки замрут на свету электрических ламп.

Ничего-то в ней нет, в зарыдавшей от скорби Психее,

И какая там скорбь, если нет для печали угла

В той обширной душе, что когда-то была посвежее,

Помоложе, бодрей и, должно быть, богаче была.

Напиши пару фраз о моём неудавшемся жесте,

О моей неудавшейся паре ритмических па,

О свободе писать… Но свобода танцует на месте,

И, порою, лишь там, где танцует на месте толпа.

Уходящая вглубь, оживает под кожным покровом

Вся венозная сеть, и сетчатка не чувствует свет.

Все, что было во мне, все, что будет, останется…

Словом,

Напечатай меня

Так, как будто меня уже нет.

* * *

Это ближе к весне. Это плюнул под ноги февраль

Пережеванным насом,

Это ветер под кожный покров зашивает зиме эспираль,

Чтобы вырвать ее самому же потом вместе с мясом.

Это кем-то забитая воздуху в зубы свирель

Издает непохожие звуки на звуки.

Ничего не бывает на свете, наверно, серей,

Чем надетые на небеса милицейские брюки.

Затянись и почувствуешь, как растекается дым

По твоим молодым и еще не отравленным легким.

Это ближе к весне. Это день показался простым,

Незаконченным и относительно легким.

* * *

Женщина, я Вас люблю.

Скучную и непонятную,

Странную, чуждую.

Песню затягивая

Однозвучную,

Не обладая

Ни слухом, ни голосом.

Строки причудливо

Лягут гекзаметром,

Не обижаясь

И даже не сетуя,

Жить — это значит

По разным параметрам

Строить фигуру,

Размытую Летою.

Жить — это значит

Над водами рейнскими

Слушать напевы

Придуманной женщины

И повторять,

Не любя и не чувствуя:

Женщина, я Вас люблю.

* * *

Обычный день.

Попытка разговора

С самим собой начистоту

Претерпевает неудачу,

Словно вчерашняя попытка

В себя попробовать залить

Чуть больше, чем ты можешь,

Все же

Чуть меньше, чем хотелось бы.

Обычный день

Попытка выжить

С попыткой сплюнуть в унитаз

Остатки выпитого зелья,

Спросить себя: «Как поживаешь?» —

И не ответить ничего.

Мой друг Горацио, в пылу,

Не оставляющем в живых

Ни мать, ни дядю, ни Лаэрта

С его сестрою и отцом,

Есть смысл,

И это — неудача

Попытки с о с у щ е с т в о в а т ь.

Обычный день.

На простыне

Осталась вмятина от тела,

Напоминающая чем-то

Не то чтоб формулу тепла,

Но рядом спящего подвида,

Имеющего

Женский пол.

Из сотни тонущих Офелий

Спасать не стоит ни одну —

Во избежании безумья,

Уже совместного потом.

Мой друг Горацио,

Мой день

Начнется, как всегда, с попытки

Подняться и пойти в пивную,

Где я попробую, как прежде,

Чуть больше, чем смогу,

Но всё же

Чуть меньше, чем хотелось бы.

* * *

Я переживу свою старость без мутной волны у причала,

Девицы в купальном костюме, сигары в дрожащей руке

И шезлонга, —

Вот павший диктатор, иль нет! — получивший отставку министр.

Гораздо приятней склониться над книгой на полузаброшенной даче

И грустно и звонко

читать про себя, как слагает стихи лицеист.

* * *

Жизнь ушла на покой, под известным углом.

Затянув ли, ослабив ли пояс,

Возвращаясь в себя, кое-как, черт-те в чем,

Ни в былом, ни в грядущем не роюсь.

Жизнь ушла на покой, как слеза по скуле,

Был мороз, был февраль, было дело.

И весь месяц мело, видит бог, в феврале,

Но свеча на столе не горела.

Ни свечой на пиру, ни свечой в полутьме,

Никакой ни свечой, ни лучиной

Не осветишь себя целиком по зиме,

Ни поверх, ни до сути глубинной.

Возвращаясь в себя, забирай же правей.

Забирая левее на деле…

Не мело в феврале — ни в единый из дней.

Нет, мело! Но мело — еле-еле.

Жизни не было. Так самый трезвый поэт

Написал на полях — видно, дрожжи

Со вчера в нем еще не осели, — иль нет! —

Это я написал, только позже.

Только раньше еще, но в который из дней —

В феврале ли, в апреле, в июле?

Жизнь ушла на покой — так-то будет верней.

Жизнь ушла — и ее не вернули.

Море

Хочется плюнуть в море.

В то, что меня ласкало.

Не потому, что горе

Скулы свело, как скалы.

А потому, что рифма —

Кум королю и принцу.

Если грести активно,

Можно подплыть к эсминцу

Или к подводной лодке,

Если они на рейде.

Можно сказать красотке:

«Поговорим о Фрейде?» —

Если она на пляже

Ляжет к тебе поближе.

Море без шторма гаже

Лужи навозной жижи.

Шторм — это шелест пены,

Пробки, щепа, окурки,

В волнах плывут сирены,

Лезут в прибой придурки.

Мысли в мозгу нечётки,

Солнце стоит в зените,

Даже бутылку водки

В море не охладите.

Кожа в кавернах линьки.

На телеграфной феньке

По телеграммной синьке:

«М амочка,

В ышли

Д еньги».

Между пивной направо

И шашлыком налево

Можно засечь сопрано

Глупого перепева

Или эстрадной дивы,

Или же местной бляди,

Словно и впереди вы

Слышите то, что сзади.

Роясь в душевном соре,

Словно в давнишних сплетнях,

Даже когда не в ссоре

С той, что не из последних,

Сам за себя в ответе

Перед людьми и богом,

Думаешь о билете,

Поезде, и о многом,

Связанном в мыслях с домом, —

Как о постельном чистом.

В горле не горе комом —

Волны встают со свистом.

Море. Простор прибоя.

В небе сиротство тучки.

Нас здесь с тобою двое.

Мне здесь с тобой не лучше.