Операция выбор Ы! - [4]
1989 год. Я вышел из междугороднего автобуса…
Маленькая станция. Маленький городишко. Приятный, солнечный, похожий на сказочный замок. В таких не страшно умирать на рыцарских турнирах. Аккуратное прибалтийское небо. Следуя Юркиным инструкциям, я шел по древней брусчатке, сворачивал, где надо было сворачивать, пересекал улицы в нужных направлениях, заходил в правильные дворы и, наконец, уперся в трехэтажный дом. Номер пять. Все совпадает. Третий этаж. Коричневая, обитая дерматином, дверь. Звонок.
В просторной трехкомнатной квартире был предпраздничный ад. Что-то готовилось, шипело на плите, накрывались столы, женщины в передниках, невозмутимый отец с папиросой и русской газетой среди всеобщего бедлама.
— Это мой друг, Сергей. Я вам о нем рассказывал, — представил меня Юрка обществу. На секунду все замерли и, кинулись меня обнимать, жать руки, выспрашивать, как я добрался и успокаивать, что они уйдут, как только молодежь соберется за столом. Мешать, короче, не будут…
Мне было приятно в этом оживленном доме, среди веселых Юркиных родственников: мы чинно пили кофе с его отцом, сестра и мама подкармливали меня пирожками, старший брат собирался забрать с собой в гараж и показать новый мотоцикл.
— Сейчас старики свалят — повеселимся, — шепнул Юрка.
Кривоногий, в празднично наглаженной белой рубашке, он был рад моему приезду. Не верил, что я приеду и, от этого, вдвойне рад.
— Все будет нормалёк, — подмигивал возбужденно, бегая из кухни к столу, перенося блюда с салатами, шампанское и вилки.
Я не сомневался.
— … увидишь моих одноклассниц… Они тебя быстренько «Камасутре» обучат…
«Очень на это надеюсь!»
— … жаль, что у меня правило… Со школьными подругами — ни-ни…
«Так я тебе и поверил!»
Звонок в дверь.
— О! Начинают прибывать!
Меня приняли, как своего. Ни каких шероховатостей, неловкого молчания и косых, заинтересованных взглядов. Крепкие рукопожатия новых друзей, кокетливые улыбки возможных подруг… Когда все разместились за столом в самой большой комнате — праздничные, лакированные девчонки, торжественные ребята, втиснутые в парадно-выходные туфли — зашла Юркина мама сообщить, что они уходят к знакомым и квартира в нашем распоряжении.
— У вас есть шампанское… Юра, надеюсь, вы баловаться не будете…
Все зашумели — «Как вы могли подумать такое, Антонина Сергеевна! Все будет культурно!»
Я почти им поверил. Антонина Сергеевна, видимо, тоже…
Когда хлопнула входная дверь, на секунду, повисла тишина.
— Убирай этот кисляк! — скомандовал Васька Сидоров, футболист и заводила.
Бутылки с шампанским были отставлены в угол стола. На их местах появились водочные флаконы.
— Совсем другое дело, — удовлетворенно произнесла Ирка, бледная красотка с рыжей копной волос.
Я похолодел. Я не пил водку ни разу. Признаться, я и шампанское не пил. Что делать? Подписаться под своей девственностью в восемнадцать лет?… Лучше погибнуть… Долбанное воспитание! Любимые родители, могли бы на праздники дать попробовать хоть глоток!
В прихожей заверещал звонок.
— Быстро — шампанское на место, водку убрать, родители, наверное, что-то забыли! — скомандовал Юрка и побежал открывать дверь.
Я судорожно придумывал причины для отказа пить огненную воду. Язва? Не годится! Сердце? Рановато для сердца… Голова? А что с головой? Желтуха? Не похоже… Ноги, руки? Что? Что? Вяло, неубедительно… Выпью — потеряю контроль, последствия не ясны… Да и не водку я приехал сюда пить…
— Что, бляди, не ждали? — хрипловатый, бархатный женский голос.
Я вздрогнул. Сидя спиной к двери я не мог видеть, кто вошел в комнату.
— Инка! Дура! Народ пугаешь! — облегченно зашевелились гости, доставая из-под столов бутылки.
Я обернулся и понял, что пропал. Я буду пить водку, шампанское, шампанское с водкой, пиво и все что есть… Пусть она меня попросит, я буду!
— Всем привет! А этого мальчика я не знаю… Юра, это тот самый Сережа, твой военный друг? — произнесла Инна, глядя мне в глаза, откровенно, видя мое падение, смакуя его, разглядывая изуродованный ударом о землю труп, — подвиньтесь. Я сяду рядом с Сережей. Ты не против?
Она села рядом, взрослая, девочка, ледяная, игривая, красивая, грубая, требовательная, слабая и родная… Мне стало жарко, больно и страшно. Это была она. Я понял. Все, что я знал о женщинах, все, что я о них намечтал, все, что я и подумать не мог…
— Сережа, давай выпьем… Они все дураки… Ты симпатичный, — шепот на ухо. Щекотно, я полюбил свое имя, Сережа, говори, Инна, не убирай губы…
Она учила меня пить водку. Рюмками. Стаканами. Из горлышка. С пивом. Она целовала меня влажными губами в пьяные глаза, увела меня во двор, на скамейку под дерево, порвала на мне рубашку, целовала до обморока, кусала мои губы, шею, рыжая Ирка нам мешала, звала к столу, пришел Васька Сидоров, предложил идти воевать, мыс ним вдвоем ушли на дискотеку за подвигами, дрались с латышами, нам здорово накостылял под песни CC Catch и, мы вернулись на праздник, в крови, обнимаясь, предложили нанести ответный удар по врагу, но нас усадили за стол, Инка лечила мои раны, просила больше не пить, но меня несло, я был на вершине мира…
Проснулся я в старом рейсовом автобусе. Вероятно, меня посадили в него Юркины друзья. Но, как и когда? За окном шел мелкий дождь, солнце выглядывало из-за горизонта… «Сейчас вечер» — понял я. «Уже завтра» — это была вторая мысль. Голова болела страшно, волнообразными приступами, тело затекло в неудобном кресле. Жутко хотелось в туалет. Я вышел на первой станции, попросив водителя дождаться моего возвращения. Он дико на меня посмотрел, но промолчал.
Эта книга – о нас и наших душах, скрытых под различными масками. Маска – связующий элемент прозы Ефима Бершина. Та, что прикрывает весь видимый и невидимый мир и меняется сама. Вот и мелькают на страницах книги то Пушкин, то Юрий Левитанский, то царь Соломон. Все они современники – потому что времени, по Бершину, нет. Есть его маска, создавшая ненужные перегородки.
Прозаик Эдуард Поляков очень любит своих героев – простых русских людей, соль земли, тех самых, на которых земля и держится. И пишет о них так, что у читателей душа переворачивается. Кандидат филологических наук, выбравший темой диссертации творчество Валентина Распутина, Эдуард Поляков смело может считаться его достойным продолжателем.
В книге рассказывается история главного героя, который сталкивается с различными проблемами и препятствиями на протяжении всего своего путешествия. По пути он встречает множество второстепенных персонажей, которые играют важные роли в истории. Благодаря опыту главного героя книга исследует такие темы, как любовь, потеря, надежда и стойкость. По мере того, как главный герой преодолевает свои трудности, он усваивает ценные уроки жизни и растет как личность.
Другая, лучшая реальность всегда где-то рядом с нашей. Можно считать её сном, можно – явью. Там, где Муза может стать литературным агентом, где можно отыскать и по-другому пережить переломный момент жизни. Но главное – вовремя осознать, что подлинная, родная реальность – всегда по эту сторону экрана или книги.
В книгу Аркадия Сарлыка вошли повесть, рассказы и стихотворения.Несмотря на разнородность и разножанровость представленного в книге материала, все в ней — от повести о бабушке до «Рубаи о любви» — об одном: о поиске стержня внутри себя — человеческого достоинства и сострадания к ближнему, которые так долго вытравливались в нашем соотечественнике на протяжении нескольких поколений.
В своём произведении автор исследует экономические, политические, религиозные и философские предпосылки, предшествующие Чернобыльской катастрофе и описывает самые суровые дни ликвидации её последствий. Автор утверждает, что именно взрыв на Чернобыльской АЭС потряс до основания некогда могучую империю и тем привёл к её разрушению. В романе описывается психология простых людей, которые ценою своих жизней отстояли жизнь на нашей планете. В своих исследованиях автору удалось заглянуть за границы жизни и разума, и он с присущим ему чувством юмора пишет о действительно ужаснейших вещах.