Огни ночного шоссе - [2]

— Одна цыганка гадала мне по руке. — Лена отошла в сторону и опустила голову. — Она сказала, что я скоро умру.

Миша покачал головой.

— Нашла, кого слушать. Много ты ей заплатила?

— Ничего не заплатила. Я испугалась. Убежала сразу.

Лена рассматривала лужу у себя под ногами. Вода была мутная, коричневая. А вокруг лежали комья грязного и придавленного ботинками снега.

— Глаза у нее были злые, у цыганки у этой. Как у ведьмы.

— Лена, — Миша подошел сзади и обнял ее за плечи. — Не занимайся глупостями. Мы в двадцать первом веке живем. Какие цыганки? Какие предсказания? Неужели, ты веришь в это?

— Верю. — Лена кивнула. Она продолжала смотреть в старую, мутно-коричневую лужу. — Не хочу верить, но верю.

— Ну как можно предсказать будущее? А, Лена? — Миша, улыбнувшись, погладил ее руку. — Будущее — это то, чего еще нет. Нет нигде. Все эти нострадамусы, гадалки, предсказатели — шарлатанство обычное.

— А предчувствия?

— У тебя они есть?

— Есть. — Лена кивнула.

— Хорошие?

— Плохие.

Миша улыбнулся.

— А давай так — давай проживем лет пять-десять и тогда посмотрим, сбудутся твои предчувствия или не сбудутся? Давай?

— Хорошо. — Лена кивнула и тоже улыбнулась. — Давай попробуем.

Глава 3

Лена толкнула дверь. Та отворилась тихо и медленно, словно бы приглашала в далекий таинственный мир. Лена осторожно переступила порог. Здесь была редакция толстого журнала «Литературный Краснодар». Ей приходилась уже печатать заметки и статьи в краевых краснодарских газетах, со многими редакторами Лена была знакома, но, вот, редакцию литературного журнала она видела сейчас впервые. Войдя внутрь, она сразу же уловила характерный запах — такого запаха нет, наверное, больше нигде. Но что именно пахнет — Лена понять не могла.

Затаив дыхание она шла по сумрачному, плохо освещенному коридору. Сквозь полумрак рассматривала стены, читала таблички на дверях кабинетов. Здесь все казалось ей удивительным и загадочным.

— Девушка, вы ищете кого-то?

Лена вздрогнула. И обернулась.

Пожилой мужчина в криво поставленных очках, с толстой папкой в руке, доброжелательно ее разглядывал. Лена вытащила из кармана блокнот.

— Мне нужен… — она быстро пролистала несколько страничек, Романовский Виктор Петрович.

— Это я. — Мужчина в очках кивнул. — Пройдемте.

Лена шла за пожилым человеком в кривых очках и представляла себе, что она будет сейчас говорить. Мысли и слова перемешивались. Наконец она очутилась в небольшом кабинете. Здесь, в явном беспорядке, свалены были стопки газет, журналов, кипы листов, похожих по виду на чьи-то рукописи. На нескольких полках стояли беспризорного вида, потертые уже, книги. На стене висел, вырезанный из журнала, портрет Высоцкого с гитарой.

— Садитесь. — Виктор Петрович указал Лене на пустующий стульчик у стены, после чего сел в свое редакторское кресло.

Лена присела.

— Меня к вам Андрей Дмитриевич прислал. Из «Краснодарской Молодежи». Я там работаю. В отделе молодежных проблем…

Лена замялась. Она не знала, как сформулировать дальше. Редактор понял это и пришел ей на помощь.

— У вас стихи или проза? — Спросил он просто.

Лена чуть покраснела.

— Стихи.

Она достала из сумки папку. Вынула оттуда несколько аккуратно сложенных листов.

Виктор Петрович профессиональным жестом поправил кривые очки у себя на носу и начал читать. Лена жадно следила за его реакцией. Глядя, как редакторские зрачки пробегают по ее строчкам, она надеялась разобрать хоть что-нибудь на его лице, но там не отражалось ничего.

Дочитав, Виктор Петрович снова поправил пальцем очки. Потом посмотрел в окно.

— У нас тут одна поэтесса была в том году. Девушка ваших лет. Стихотворение Анны Ахматовой нам принесла… Мы напечатали. Из малоизвестного сборника стихотворение.

Лена внимательно смотрела в глаза Виктору Петровичу. К чему это он?

Тот помолчал с полминуты, потом, вдруг, спросил:

— Вы все эти стихи сами написали?..

Лена от неожиданности чуть отодвинулись назад. Потом слегка покраснела.

— Да, — ответила она. И добавила: — А вы подумали на Ахматову?

Виктор Петрович засмеялся.

— Ладно, — кивнул он. — Этот номер у нас забит. В следующем найдем место. Напишите о себе коротко — кто вы, откуда. Читателям вас представим. И фотографию подберите.

…Через два месяца в киосках появился номер «Литературного Краснодара». Там была опубликована подборка стихов молодой поэтессы Елены Трошиной.

Лена купила журнал в центре города, притомозив «Вольво» у газетного ларька. (Дорогая машина — подарок отца, генерального директора одного из коммерческих банков Краснодара.) Лена бросила номер на сиденье. Густой поток машин двигался по улице Октябрьской — в сторону железнодорожного вокзала, и она не могла стоять здесь долго.

Лена вырулила на одну из маленьких тихих улиц. Она остановила машину, раскрыла журнал и принялась читать.

Но тут внимание ее остановилось не на напечатанных строчках — на фотографии. Это была ее, Лены, фотография. Она сама отнесла фото в редакцию. Но… где она уже эту фотографию видела? Где?..

И Лена вспомнила. Она видела это фото во сне. Восемь лет назад. Она вспомнила свой день рождения, когда ей исполнилось двенадцать, вспомнила сон, где она видела чьи-то похороны, вспомнила фотографию умершей девушки… Сейчас у нее не было сомнений: эта самая фотография украшала сейчас страницу журнала «Литературный Краснодар».