— Ух ты.
* * *
За следующие полтора часа в холле никто за гномами так и не появился.
— Знаешь, ещё часик посижу, а потом е*ись оно всё конём. — Решил Тангред вслух. — Я — эльф, официально об аресте мне никто не сообщал. Встану и пойду отсюда.
— А я?
— А ты со мной.
— Ладно… Суммируем по фигуранту?
— Решил считать, что он один?
— До тех пор, пока не обнаружу, что за клеймо стоит на его мануфактуре. — Бринкс принялся загибать пальцы. — Одежда на нём наша, но без маркировки; и мы с тобой такой допрежь не встречали.
— Хотя и были должны, — согласно подхватил собеседник. — По роду занятий, хотя бы где-то. Хоть на складах, пусть и в опытных образцах.
— Самострел его — тоже вроде как наш. Ты ту машину, правда, не видел, зато очень хорошо видел я.
— На Престол опять намекаешь? Против августейшего первого круга копнуть решил?
— А тебя все его действия устраивают? — рубанул в лоб оружейник. — Ты со своими дочерьми приемными при каких обстоятельствах познакомился, напомнить? Понравилось тебе то высочайшее решение?
— На крамолу похоже весьма, — хохотнул бывший сотник.
При этом глаза его остались холодными и серьёзными.
— Zwergland über alles. Über alles in der Welt. А про Престол в Песне ни слова не было, — спокойно выдержал взгляд механик. — Уже молчу про его прихлебателей. И потом, я сказал, суммируем то, что известно. Это ты выводы делать торопишься, а лично мне ещё ничего не ясно.
— Ладно…
— Идем дальше. С ушастыми мы разосрались благодаря доказательствам, которые этот же тип тебе в руки доставил, так?
— Так. Но ты сейчас за уши притягиваешь: где причина, а где следствие? Пятнистый, что ли, тёмных на такие «подвиги» сподвиг?
— Ну-у-у, считается, опять ладно. Но тем не менее, пока всё в кучу тащим. Все несуразности.
— Тогда и то, что он с орками на короткой ноге, сюда учесть нужно.
— Аргументы где? — Бринкс старательно и педантично складывал в голове мозаику.
— Рабыня та, что коней ему ловила, видимо, и не рабыня вовсе, — вздохнул Тангред. — Я только теперь понял. А потом, говоришь, в самой обычной харчевне с ним уже три вонючки сидели, не одна.
— Пожалуй… Ещё что забыли?
— Бегает быстрее ушастых. На нашей Muttersprache шпарит. Не сверхъестественно, но на уровне того самого эльфа, который между нас лет с полсотни отирался.
— Ага, — второй гном саркастически хмыкнул. — Именно поэтому он тебе и вложил тёмных? Которые тогда наших…?
— Да. Тут не сходится, — с сожалением признал Тангред. — Но ты же сам сказал, всё в кучу тащим. Ещё что? Э, чего задумал?
— Вонючки. Вот, надо полагать, ключ, — заключил Бринкс, которого неожиданно осенило. — Прав ты! Всё прочее укладывается в картину, если предположить, что он с орками каким-то образом связан! Слушай, — оружейник воодушевился. — А когда та рабыня коней возле вашего лагеря наловила, как он на лошадь забирался? При тебе же дело было?
— А я и не помню, — озадачился бывший сотник. — Сама девка поначалу без седла верхом взлетела так, как будто на коне родилась. Но оно и понятно. Потом, когда она у нас сёдла брала и коней седлала, мы больше за её жопой смотрели, а не за ним.
— Солдатня, что с вас взять, — посетовал механик. — Дальше?
— А когда хуман на коня забирался, я лично и не видел. К чему был вопрос?
— Я подумал, не метис ли он орочий. Детали сопоставить пытаюсь.
— Нет, — уверенно отрезал Тангред. — Я ж с ним не раз, не два немало разговаривал. Хуман он, чистейшей воды.
— Уверен?
— Да. Никаких примесей в нём нет.
— Почему?
— Он и в бирже металлов и камней ориентируется, и в банковском проценте, и по мелочам в разные стороны. Откуда вонючке? Не знаю, как сказать, но не степняк он. Точно.
— Ладно. Посмотрим.
— Ещё про кольчугу забыли! — вспомнил отец двух эльфиек. — Уж какой она урон у него держит, не скажу, но есть у меня чувство, что наш револьвер мог бы её и не пробить.
— Что-то конкретное?
— Чистая интуиция.
— Договаривай.
— Наощупь, конечно, пальцами её не трогал. Но когда через его голову в песок летел, чуток схватился: материал там явно не металл.
— Да ну?! А что же?! И в чём смысл иной защиты? Магический артефакт? — Механик добросовестно прикинул единственный вариант. — Так на вес золота. Опять же, говорю: его самострел защиту мага пробивает. Как неметаллическая кольчуга работать будет? — он растерянно нахмурился.
— Смеяться не будешь?
— Нет. Не до смеха.
— Не могу доказать, но чувствую: пуля в его кольчуге кувыркаться начнёт. Как будто нити там, на манер сети сплетённые. Прочные, гибкие нити. Не из металла[1].
— Это по какой же технологии такую нить тянуть надо? И из какого материала? — добросовестно озадачился оружейник. — А также, под каким давлением и при какой температуре? И на какой мануфактуре это сделать можно?
— Видимо, на той же, которая тот второй самострел собирала. Поймаем — спросим.
