Нежданный диалог - [5]

Гуляя по граблям, на синяки

Нелепо обижаться. Голова

Нужна, чтобы шишки набивать. За этим,

А больше ни к чему и не с руки.

Дела? Ай, бросьте: жесты и слова.

Мы ловим день, а больше нам не светит:

Не дотянуться до конца строки…

И хрен с ней: деньги есть и плоть жива!

Но Рождество провинция не встретит.

* * *

Провинция… Что-то из прошлого —

романы французского стиля,

где детство наше гостило,

пикантные водевили

и что-то еще — хорошее…

Провинция… Что-то далекое.

Повсюду — грязь и распутица.

Колеса автобуса крутятся,

и в кресле соседнем попутчица

случайная — в джинсах и локонах…

Провинция… Окна светятся,

прохожих почти не видно.

Все — чинно, достойно, солидно…

И даже слегка обидно —

так хочется с кем-нибудь встретиться.

Провинция… Сумерек месиво.

Кругом незнакомые лица.

Скучая, дорога пылится.

И куча поводов злиться,

но мне почему-то весело.

Провинция… Просто слово,

известное каждому издавна,

уютное, грустное изредка…

Порой появляется издали —

и все повторяется снова…

Провинция… Что-то знакомое…

* * *

Жизнь тяжела, особенно с утра —

И легче не становится к обеду.

Не помню точно, где я был вчера,

Но точно знаю: завтра я уеду.

Куда-нибудь на дальний океан,

Где всяческих кораллов пруд-пруди,

Где очень много диких обезьян,

Где никогда я не был… Заводи —

И тронулись. Ну что ты так шумишь?

Ты мне всю рыбу распугал (почти).

Опять зачем-то хочется в Париж

Под шербурские зонтики… Свисти

Мотив знакомый. Не вернусь. Хотя,

Кто знает — где здесь «да» и где там «нет»?

Когда-нибудь увидим шум дождя.

Когда-нибудь услышим звездный свет…

* * *

Друзья мои, у нас идет игра —

Роскошный бал французского двора…

Интриги, шпаги, кружева,

и скорая на суд молва

о поединках и свиданьях…

и наших ученических страданьях…

Все это было будто бы вчера.

А вот игра уже не та —

улыбки, слезы, суета

другого бала, бала выпускного.

Его нам, как и тот, не повторить.

Никто не знал, когда мы сможем снова

собраться вместе и поговорить.

Друзья мои, у нас идет игра —

Все ближе старт, и нам уже пора.

Ведь наш патрульный звездолет

скучает и, конечно, ждет

свой бесшабашный экипаж…

Ну до чего же скучен лектор наш!..

Все это было будто бы вчера.

А вот игра уже не та.

И вроде цель достигнута.

Распределение плохое — не беда.

Диплом в кармане — красота,

но неужели навсегда

для нас вакансия на сказку занята?..

Друзья мои, все было лишь вчера…

Что за нелепая серьезная игра?

Зачем привыкли мы скучать

и ничего не замечать,

помимо собственной усталости от дел?

Где нашей глупой взрослости предел?

Забыта юности пора,

и каждый день у нас с утра —

в солидность бесконечная игра.

И долгие пустые вечера…

Так неужели — только этот путь?

И ничего на свете лучше нет?

Я не наивен — юность не вернуть,

но просто не хочу «душой стареть».

Друзья мои, ведь нам не много лет…

Ведь нам еще не так уж много лет?..

* * *

Много ездил и много летал,

Много пробовал, многого ждал,

Много парился (даже страдал)

И на вшивость себя проверял,

Кем хотел быть? Не помню. Не стал.

С кем-то жил, с кем-то пил, с кем-то спал.

То проигрывал, то побеждал.

Не играл — только все проиграл.

Беден был, но в тюрьме не бывал.

Сомневался во всем, что узнал…

Если спросят, отвечу «устал».

Не пойму — Бог ли дал, черт ли взял…

Так чего же мне надо еще?

Хорошо ли? Ну да. Хорошо, б…

* * *

Я в отъезде, скучаю малость.

Не то, чтоб даль какая-нибудь несусветная,

но что — то все же и там осталось,

о чем говорят «родное», «заветное».

Эта тема, может, старомодна,

только мне ее не избежать.

Стало уважаемо и модно

ну хоть ненадолго уезжать.

Так и будет в жизни продолжаться —

рай поездок, новых впечатлений,

только где-то сиротливо будет жаться

маленькая стопка сожалений.

Да в углу вагона примостится

грусти еле видимый комочек.

И, возможно, не успев проститься,

возвратиться кто-нибудь захочет.

И раскрыть уже не сложно тему —

выражаясь, не вполне научно… —

даже в самом лучшем из Эдемов

тоже иногда бывает скучно…

* * *

Аватара

и сансара,

святый Будда — боже ж мой!

Карма, дхарма,

Ботхитхарма…

а я маленький такой!

Ом ли мани —

шиш в кармане.

В ботхисатвы не берут!

Хоть архаты

не горбаты,

но с акрид, бывает, мрут…

* * *

Писалась пуля преферансова

под перестуки поездов…

Пуста попытка препирательством

поднять престиж первооснов.

Пустословие.

«Президиум под председательством…»

Пузатые перекати-поле пугаются паводка,

параллелями поводка

поголовье праведников, палачей, проституток,

писателей, пустозвонов, падали —

путали, погоняли, пороли…

Под пулями и поклепами падали

Пушкины, Пифагоры, простолюдины…

Плахи помогали поневоле.

Попугаи панихиду противно пели.

Поднимая пуды пыли,

полки по пескам плыли.

Печальная проза…

Потакать — пытка, превозмочь — поздно.

Но публика на потасовки падка,

поэтому прозренье — поза,

поза просто, перегрузка пульса…

Поп паству проникновенно просит

панегирики петь пупсу поднебесному.

Пессимисты правы попросту —

пусто, пусто, пусто…

* * *

Такая вот хреновая зима…

Кому-то, блин, и Дания — тюрьма!

Уж если горе, лучше — от ума:

Мне посох всяко лучше, чем сума.

Но лучше — сумма прописью.

       Весьма

Уже достала жизни кутерьма:

Уж климакс близок — койтуса нема…

Каков пророк — такая Фатима;

Каков жених — такая Ханума;

Коль дан вам пир, то будет и чума;

Коль Родина, нужны ей закрома;

Раз карма есть, то будут и корма;