Неупокоенный - [3]

– Скажи свое имя, мой сладх'хий… - излишне ласковые, под стать лицу, интонации голоса как-то не внушали доверия. И еще это коверкание речи… Маг с дефектом дикции?… Я уже ничему не удивлялся. Это просто еще один сон.

– Виктор. И я не…

– Вих… Вих'хтор… Демон Вих'хтор… - непонятный "хомяк" словно пробовал мое перековерканное имя на вкус. Демон? Что за бред!

– Мое имя Виктор, и я не демон, я человек, - попытался исправить я.

– Я вызывал демона, Вих'хтор, и значит ты - демон! - ласковые нотки в голосе сменила сталь, лицо на мгновение жутко исказилось, а затем вновь превратилось в елейную маску. - Не пытайся оспорить истину, мой хороший.

Обалдеть, какие глюки. Я ни секунды не сомневался, что это всего лишь очередной "сон", вроде так доставшего меня Коридора. Конечно, если это сновидение, то я могу без зазрения совести назваться кем угодно, хоть демоном, хоть Папой Римским, но почему-то мне было важно быть именно самим собой. Вот только тому явно сумасшедшему за светящимися линиями нужен именно демон. Что же, говорят, что с психами надо соглашаться…

– Но даже если я демон, я все равно не знаю где я. И я здесь смертен и бессилен!

– О, это легко исправить, мой дорогой, - если и может быть "масло масляное", то это точно физиономия стоящего передо мной "повелителя демонов". - Я умен, и я это предусмотрел. Сейчас… Сейчас, мой хороший…

Чародей покопался за пазухой, вытащил небольшой ножик и, оголив левую руку, полоснул по предплечью. Разрез набряк черным, тяжелая капля, разбухая, поползла по опущенной руке к кисти. Куда-то подевав нож, колдун водил правой рукой над порезом, что-то шепча. Сгусток крови заскользил быстрее, сорвался с пальцев, но не плюхнулся на пол, а повис в воздухе, поднявшись на уровень глаз заклинателя. Тот все продолжал что-то шептать, почти беззвучно шевеля губами. Приподняв взор, он вперился в мои глаза, кровавая капля зависла точно на линии взгляда. Шепот стал громче, но слова я все еще не мог разобрать.

Зал словно заволокло дымкой. Четко было видно только лицо мага и висящую в воздухе каплю крови. Лицо качнулось - шаг вперед - чуть приблизилось, на него, отбрасывая уродливые тени, упали голубые отблески внешней звезды. Шепот еще больше усилился. Он, казалось, шел из нескольких точек зала сразу. Нет, не шепот - шорох осыпающейся земли. Я попытался помотать головой, приводя ощущения в порядок, но не смог - взгляд заклинателя будто приковал голову к спинке трона.

Шаг вперед. Капля крови зависла над линией внешней звезды и засветилась сначала красным, потом голубым. Шепот в ушах сменился свистом вихря. Теперь ветер словно пытался мне что-то сказать, но что - непонятно. Еще шаг. С тихим стеклянным звоном гаснет внешнее кольцо. Становится чуть темнее, но фигура мага теперь освещается золотом второй звезды. На линии наших взглядов уже не капля крови - прозрачный кристалл с чем-то красным внутри. Шаг. Свист ветра в ушах сменяется клекотом воды. Шаг. Кристалл на линии взглядов охватывает желтое пламя второй звезды. Лицо колдуна - искаженная золотая маска, перекошенная гримаса сделает честь любому демону, только шевелятся, шепчут что-то толстые губы. Шаг. Колокольный звон разорванной золотой линии, свет тускнеет, теперь освещение - красные отблески пентаграммы. Кристалл потемнел, цвет его не разглядеть - он не в фокусе, все внимание поглотили глаза стоящего в паре-тройке метров от меня волшебника. Радужек не видно, белки красные, то ли от отблесков линий на полу, то ли от лопнувших сосудов. А в ушах ревет что-то огонь.

Шаг. Кристалл - теперь уже черный - над линиями пентаграммы. Губы колдуна замирают, на лице появляется торжествующая усмешка. Внезапно раздающийся свист раскалывает мне голову, и я лечу куда-то в дурно пахнущую черноту…

Вот уже который день я чапал по караванной дороге. Настроение было препаскуднейшее - как обычно. А какое еще может быть настроение, если урбанутого до мозга костей человека макнуть с головой в фэнтезийное средневековье и оставить там бултыхаться, причем безо всяких перспектив на возвращение. Коня своего, кличку которого мне так и не удосужились сообщить, я тихо ненавидел. Он, впрочем, отвечал мне тем же самым. "Походной" еды было с собой достаточно, так что голодная смерть мне не грозила. Хотя, по моему скромному мнению, лопать на привале вареные подметки - невелико удовольствие. Как-то разнообразить меню свежатиной мешали мои нулевые таланты как охотника, в здешней ботанике я тоже не разбирался. Меч - хорошо заточенная железяка, с которой я совершенно не умел обращаться - уже обеспечил мне здоровый синяк на ноге, а что творилось с отбитой о седло задницей, я и представить боялся. Каждый день, останавливаясь на привал, я еще долго ходил буквой "зю", пытаясь разогнуть затекшую поясницу, а то, как я устраивался на ночлег или седлал коня… Лучше я промолчу об этих ужасах. Короче говоря, всех тех блаженных, которые клепают истории о перенесенных куда-то в средневековые условия и тут же бросающихся навстречу приключениям "простых людях" надо принудительно подвергать тому, что они делают со своими героями. Количество всякого неправдоподобного барахла уменьшилось бы сразу же. И, вообще, я бы с удовольствием поменялся местами с кем-нибудь из таких авторов, потому что бредовость моих "приключений" уже переходила всяческие границы. Глупые надежды, что это - сон наподобие Коридора, исчезли давным-давно…