Нет дороги назад - [9]

Сейчас отель – точнее его здание, коробку, с отметинами от пуль и снарядов – выкупили русские и отремонтировали. На первом этаже – открыли ресторан "Голубые купола", кто бывал в Ташкенте – тот поймет, о чем я говорю. Готовили здесь – не хуже, чем в оригинальных "Голубых куполах" и здесь была музыка, живое исполнение, пели афганские исполнители. Впервые, после нескольких лет мрака – афганский народ начал приходить в себя. Во время, пока в городе были религиозные экстремисты – за исполнение песен или музыки полагалась смертная казнь, равно как за прелюбодеяние, содержание голубей, стирку белья в реке Кабул, выливание помоев туда же или бои воздушных змеев.[11]

Но сейчас – здесь, мы, русские и певица по имени Карара – сейчас поет мелодичную и чуть печальную песню о любви, красивую, хотя не все слова я понимаю. Полагаю, эту песню следовало бы петь вечером, и под нее танцевать медленный танец с очаровательной дамой… но она пела ее сейчас, навевая грусть…

В голову лезла другая песня, которую я, с вашего позволения – приводить не буду. Страшная и грустная песня, которую я услышал в Персии, и которая говорила, что дороги назад нет, и ничего не изменишь.

Передо мной – стояла чашка чая и симьян, местное сладкое лакомство к чаю, что-то вроде сладкой соломки, к которому я не притронулся. Ветер с гор – бил в окно, стучался, жаловался на свою нелегкую судьбу – ветер здесь тоже был неприкаянным, как и люди. В Афганистане – тоже бывает зима и зима суровая, до минус двадцати даже в ущельях. Я ждал человека, но человек не пришел…

И глупо было надеяться, что он придет.

Рыбалка, которую мы вели вот уже шесть месяцев начала давать свои плоды – просто по закону больших цифр. Мы нашли уже девять совпадающих точек. И это был не предел. Мы вели двойную жизнь. Занимались работой. Теряли сотовые телефоны. Изредка навещали конспиративные квартиры. Я почти перестал летать в Ташкент – не было ни времени, ни сил. Помимо этой работы мы вели обычную, выявить и уничтожить – и террористы выпустили фетву, в которой приговорили меня к смерти. На моей памяти – эта третья, одна вынесена в Бейруте, вторая – в Тегеране. Теперь – еще и в Кабуле…

Один раз – я заметил за собой слежку. Своих же. Слежка вялая и явно дежурная – контрразведка проверяет. Сбрасывать не стал.

Поводом навещать конспиративную квартиру – стала афганка Лайла. Сначала – просто поводом. Теперь – уже по-настоящему.

Куда идем мы с Пятачком – большой, большой секрет. И не расскажем мы о нем – и нет, и нет, и нет…

Я вдруг поймал себя на мысли, что в какой-то момент просто бросил поводья. По крайней мере, в своей личной жизни – точно. И куда меня несет теперь – я не знаю…

Не знаю.

Я посмотрел на часы. Полтора часа. Точно не придет. Точно.

Да и было бы глупо ожидать, что придет…

Я поднялся из-за стола, оставив на нем катеринку. Поклонился, глядя в глаза певице – обычное дело для русских дворян, проявить уважение – отчего певица сфальшивила в одной ноте. Это ничего. Пусть поет…

Получил в гардеробе пальто, совершенно омерзительного стиля, но зато теплое. Запахнув его покрепче – вышел на улице через стальные двери, которые давно заменили здесь стеклянные, предусмотренные проектом первоначально. Ветер, несущий с гор холод и мелкий, крупкой снег – голодным зверем вцепился мне в лицо. В стороне – у костра грелись замерзшие усатые нафары.

Зима. Холод. Никогда не любил зиму, чтоб ее…

Нащупывая в кармане брелок противугонки – направился к стоянке, где меня ждала бронированная машина.

– Эфенди…

Повернулся. Молодой парень, с короткими, турецкими усиками, закутанный от холода в пуштунское бесформенное покрывало. Таксист, к гадалке не ходи. Интересно, как его сюда пустили – сюда не пускают таксистов из-за угрозы террористических актов, постояльцев привозят – развозят машины принадлежащие отелю. Наверное, родственник одного из тех замерзших нафаров, греющихся у огня.

– Эфенди, такси совсем недорого.

– Рахман, дост – вежливо сказал я – но у меня есть машина.

– Эфенди… – не отставал таксист – дороги Афганистана опасны, а там, где вы хотели бы оказаться – особенно. Вам нужен провожатый, иначе вы никогда не доберетесь до своей цели. Очень недорого, эфенди…

Я понял, кто это. И зачем он здесь.

– Каждая работа должна быть оплачена по справедливости, мой друг. На вот, возьми. И не считай это лихвой. Своди свою девушку куда-нибудь – и с этими словами я протянул таксисту десять катеринок. Сто рублей – более чем достаточно для услуги такси, но я предпочитаю здесь не экономить. Мало ли, кто этот водитель, и что от него будет зависеть. И пусть он воспринимает меня не как неверного, приговоренного к смерти Шурой, а как человека, который дал ему неплохие деньги за услугу. Ведь в молодости денег постоянно не хватает, по себе знаю.

Короче говоря – делай добро. Может быть, и вернется…

Водитель явно замялся – а кто берет деньги у кяфира, тот сам кяфир - но все-таки деньги взял. Поспешно спрятал в нагрудный карман рубахи.

– Сюда, эфенди…

Буран разыгрался не на шутку – как в степях северного Туркестана. Ледяное крошево летело в стекло, было темно, фары не пробивали и на пять метров. Я начал понимать, почему афганцы выбрали именно этот день – о полете беспилотников в таких условиях не могло быть и речи.