Меня нет - [37]

Бат плюхнулся на диван, нащупал под собой пульт и включил телевизор (телек старенький, но не выбрасывать же). Окунул киберсознание в глубины всемирной паутины, повозился с доступами, потолкался среди красивых, но неуютных терминалов и вышел на закрытую линию связи.

Есть дозвон!

С экрана телевизора на Бата глянул чопорного вида мужчина, сидящий в кожаном кресле. В одной руке сигарета, в другой снятые очки. Георгий Павлович. Координатор четвёртого сектора международной компании «Марула». Человек и пароход.

— Здорово, лысый, — недружелюбно пробасил Бат.

— Добрый вечер, Батист Иванович. Давненько вы нам не звонили. Вы хорошо выглядите.

Бат сдержал усмешку. Уж кому-кому, а ему-то было хорошо известно, что его рожу можно спокойно вешать на стенку под заголовком «Их разыскивает полиция». Короткая военная стрижка, покатый лоб, маленькие глаза и большой подбородок со шрамом. В подворотне кто увидит — пересрётся.

— Работа есть?

— К сожалению, мне нечего вам предложить, — с притворной грустью вздохнул координатор.

— Слушай, Палыч. Мне деньги нужны.

— Всем нужны, Батист Иванович. — И с особой не предвещающей ничего хорошего интонацией он повторил: — Всем.

Они помолчали, испытующе гладя друг на друга. Наконец, координатор сказал:

— Но не переживайте, мой друг. Если у меня будет специальный заказ, я обязательно вас об этом уведомлю. — Он сделал вежливую паузу и закончил: — А сейчас, с вашего позволения, я должен вернуться к своей работе. Прошу прощения. И всего вам доброго.

— Покеда, — угрюмо буркнул Бат и оборвал связь. И что делать дальше? Сидеть дома как-то скучно, да и проблему денег это не решит. И ведь не сунуться никуда, приличной работы не найти. Безработица, батюшка. Россия.

Поколотив полчасика грушу, Бат обулся, надел своё единственное (зато вполне приличное и дорогое) пальто и вышел в сумерки. Машин на улице стало как будто больше. Людей тоже. Туман постепенно рассеивался, колеблемый холодными порывами ветра. На перекрёстке гудел злополучный трактор.

Бат поспешил уйти от окружающей суеты. Подальше от рекламы и шума, от машин и грязных улиц. Тусклыми взглядами его провожали чёрные голуби — существа помоечные, отчасти, наверное, мутировавшие. В этом мире ничто не проходит бесследно.

Встречный прохожий случайно толкнул Батиста в плечо, недовольно обернулся, но, рассмотрев, кто перед ним, ограничился скупыми извинениями. К остановке подъехал изуродованный рекламой автобус. Сбоку номер «152», сзади — «153». Россия…

Накатывающее безмыслие затягивало и уносило Бата в сторону тёмного парка.

***

От таяния льдов, от проливных дождей, от давления подземных теснин рождался холодный и зыбкий ручей. Прозрачный как воздух, он начинал свой путь вниз, ощущая под собой неуступчивую землю. По скалам и выбоинам, по камням и корням, водопадами и уступами ручей продолжал свой бег. Лесная крона скрывала от него солнце. Сухая земля обогащала вкусом. Дождь дарил отдых, а ветер силу.

Но долог и труден был путь. И острые камни больно били своей монолитностью. И расстроенный ветер начинал дуть назад. И тонкое русло становилось рыхлым, сливаясь с болотом.

«Дойти бы до реки» — шепчет ручей. «Дойти бы…»

***

Забыл выпить таблетки! Вот же беда, теперь так и будет в голове всякая хрень трястись!

— А может и не будет, — хихикает внутренний голос. Батист к нему не прислушался. Голова продолжала болеть, а перед сознанием всё ещё стоял далёкий и светлый ручей, только-только начавший набирать силы.

Вокруг почти никого. Осенний вечер окутал парк темнотой. Сквозь деревья доносился шум недалёкой дороги. На главной аллее не горели фонари.

Бат поёрзал на скамейке, закутываясь потеплее в пальто. Что-то ожидание томительным становится. Не просто же так сюда пришёл. Хотя может так получиться, что сидеть придётся всю ночь. Не хотелось бы, конечно.

Рядом со скамейкой присел серо-бежевый пёсик. Повилял хвостом. Заглянул в глаза жалостливым взглядом.

— Иди, — буркнул Бат, но пёс и не подумал уходить. — Нет ничего. Понимаешь?

Пёс не понимал. Даже странно, вроде и ошейник есть, а киберсознанием животное оснастить забыли. Не так уж дорого это стоит. Хотя до сих пор остаются такие придурки, которые заводят зверей «для души». Будто они своих питомцев и без кибермозга понимают. Тьфу.

УДАР!

Словно бревном по голове! Что-то с невероятной силой сбросило Бата со скамейки, навалилось огромной тяжестью, придавило к земле. Новый удар, на этот раз по спине.

— Тише ты! — сквозь гул в голове расслышал Бат. — Мозги повредишь.

— Э, ребята…

— А ты заткнись!

Бат получил новый удар по спине. Он уже начал приходить в себя после столь внезапного нападения. Кое-как повернул голову, огляделся. Итак, их четверо. Молодые парни в чёрных куртках. У одного в руках дубинка. Другой заломил Бату левую руку за спину, а на правую опустился коленом.

А пёсик куда-то убежал. Не их, значит…

— Подключай. Вот сюда… — засуетились сверху.

— Да подожди ты, — огрызнулся один из парней, ощупывая Батисту шею. Ага, порт ищут. Кибермозг взломать хотят. Весело.

— Эй, говорю! — заёрзал Бат. — Ребят, не хочу огорчать, но у меня нет кибермозга!

— Чё? — не понял сидевший на нём бандит, но тут же его швырнуло в сторону. Он ещё продолжал держать левую руку Бата и не ожидал, что она вдруг распрямится с огромной силой и скоростью. — Уй! — от внезапности воскликнул взломщик, улетая в темноту. Бат начал подниматься. Навстречу тут же шагнул парень с дубинкой, но ударил почему-то не сверху, что было бы правильней, а попытался пнуть Бата в лицо. Не получилось — правая рука Батиста взметнулась навстречу, и стальные пальцы безжалостно сжались на лодыжке нападавшего. Послышался хруст и треск ломаемых костей и рвущихся сухожилий. Парень рухнул как подкошенный, вяло и беззвучно. От этой боли ему долго не отойти.