Меморандум - [3]

Передо мной в несколько секунд пронёсся тревожный сон. На этот раз я нисколько не расстроился. В этой жизни всё устроено правильно, и надо только научиться жить в мире с этой огромной вселенной, с её душой, с её людьми и с Тем, Кто всё это сотворил и позволил мне жить.

…И вдруг на меня нашло! Будто рассыпанные по полу бусинки сами собой собрались и выстроились в длинные красивые бусы. Передо мной пронеслись картинки из моего детства, юности, мелькнули родители — я почему-то узнал их — и пропали; учительница в школе у зеленой доски с мелом в руке — и растаяла как утренний туман; потом веером пронеслись: институт, друзья, улицы города, стол с бумагами и какая-то странная машинка с круглыми клавишами. Всё это быстро пробежало передо мной, словно кадры из кино, вскружило голову и исчезло.

И понял я, что кроме этой земли в огороде, овощей, грибов в лесу, дома с печью, Люды, мальчика и маленького полупустого села у меня есть много другого, что было раньше и стерлось из памяти. Меня охватила радость, а потом вдруг нахлынула тревога. Мне стал понятен страх Люды. В конце концов, мы хорошо с ней ладили. А вдруг прежняя моя жизнь вернется и всё разрушит? Не зря же она так трагически закончилась, не зря же меня убили? Я потрогал затылок — он не болел, а только иногда чесался.

Неожиданно появилась Люда, и я впервые посмотрел на нее, не как на единственного человека, которого знаю, с которым живу — а как на одну из женщин в длинной череде моих знакомых. Она почувствовала это и крепко обняла меня за плечи, будто пытаясь удержать того, кто собрался встать и уйти. Мне снова пришлось ее успокаивать, я бурчал под нос тихие слова, гладил по голове, вдыхая запах волос, пота и свежеиспеченного хлеба. Она затихла, улыбнулась, она сбегала в дом и показала мне паспорт. Осторожно открыл документ, пахнущий клеем, прочел имя: Степанов Борис Иванович — но это не моё имя! Меня звали не так! Я еще не знал как, но по-другому — это абсолютно точно. На словах же поблагодарил Люду, ведь ей пришлось отдать за эту книжечку целое состояние!

Однако лето катилось, будто моя тачка по дорожкам огорода, и чем больше я старался успеть, тем быстрей жаркое лето спешило, неслось к прохладной осени. Та женщина в доме рядом с церковью — её звали матушка Елена — однажды подвела меня к священнику, отцу Борису. Он как узнал, что у меня такое же имя, обрадовался: да ты мой тёзка. Я повторил слова мальчика о козлах, что будто их так же называют, а он пуще прежнего обрадовался: так нам с тобой и надо, чтобы не заносились!

Позвал меня отец Борис в церковь на исповедь, я и пошел.

— Давай, Борис, рассказывай, что ты там нагрешил.

— Не знаю, — говорю, — вроде бы веду себя хорошо, Люду слушаю, работаю много, ем с аппетитом до чистой тарелки. Книги читаю церковные. Разве, это плохо?

— А ты состоишь в браке с Людмилой?

— Не знаю. А брак — это как?

— А что ты вообще о себе знаешь?

— Ну как, — произнес я, почесав затылок, и меня озарило: — Знаю, что меня убили!

— Как убили? — удивился отец Борис. — Ты же вот он — живой и здоровый.

— Да, но мне часто снится сон, как меня ударили по затылку, и я умер. Вот и шишка осталась, пощупайте. — Потянул его большую шершавую ладонь к затылку. — Чувствуете?

— Вот оно что, — сказал задумчиво отец Борис. — Значит, у тебя потеря памяти после удара по голове случилась. Соболезную…

— Да это ничего, батюшка, — стал его успокаивать. — Правда же, мне хорошо живется. Люда мне как мать родная. И землю я люблю, и всякие растения, и птиц, и даже комаров и… этих, на которых рыбу ловят в пруду — червяков.

— Значит, говоришь, ты доволен жизнью?

— Конечно, батюшка. Вот и матушка Елена меня любит и книжки мне бесплатно почитать дает. Это мне тоже нравится.

— Скажи, Борис, ты совсем не помнишь ничего из прошлой жизни?

— Как-то раз после чтения церковной книги про святых, я что-то вспомнил: людей, школу, институт… — а сейчас опять забыл… Это плохо?

— Да тебе, брат, просто позавидовать можно, — проворчал отец Борис, запустив пятерню в бороду. — А то чем старше становишься, тем больше мучает прошлое. Вспоминаешь разные плохие дела, и совесть будто огнем жжет. — Священник поднял на меня смеющиеся глаза. — А ты, стало быть, как дитя невинное! С тебя и спрашивать нечего. — Батюшка наклонил мне голову, положил ленту с крестами и прочел молитву, которой он меня прощал. — Ладно, иди домой. И, знаешь что, Боря, ты скажи своей Людмиле, чтобы тоже ко мне пришла.

— Скажу. Я пошел.

— Бог благословит.

Во дворе меня ожидала матушка Елена. Она, оказывается, за меня переживала.

— Ну что, Боря, батюшка сильно ругал?

— Совсем не ругал. Сказал, что с меня, как с дитя невинного, нечего спросить.

— Бедный ты мой, — погладила она меня по рукаву. — А хочешь, я тебе мою любимую книга дам! А?

— Конечно, хочу!

— Тебе ведь, правда, нравится читать наши книги?

— Да, еще как!

— Зайди-ка в дом.

Матушка Елена сняла с полки обыкновенную книгу в серой обложке, без золотого креста, не очень толстую, слегка потрепанную. Прочел название: «Посланник», автор — Алексей Юрин — всё очень даже просто.

— Ты, Боря, прочти, а потом скажешь, понравилась или нет, хорошо?