8:23. «Родина или смерть!»
— Ты меня слушаешь? — подозрительно косится Хромой Батор.
Чего слушать-то? Про тактику партизанской войны могу и сам рассказать: «Родина или смерть!» И точка.
Раньше местные пацаны называли себя «шанхайскими». Вон на столбе вырезано: «Шанхай. 1958». И подпись некогда известного хулигана — «Мадера». Потом донеслось эхо кубинской революции, возникли барбудос и Хромой Батор. Звание команданте стоило ему разбитого носа.
— Давай проверим твою игрушку. Я достал еще…
В ладони команданте блестит желтый патрончик мелкого калибра.
Пистолет!.. Признаться, совсем про него забыл. Изображаю на лице дикий восторг. Боек и ствол выточили с Петькой в школьной слесарке, под видом детского технического творчества. Мы были вынуждены: на другом берегу Уды мелькнули ножи. Пусть это слухи. Даже в мыслях преступившего неписаный закон города ждет кара. Кто сеет ветер — пожнет бурю. Так и заявил Хромой Батор. Мы подняли сжатые кулаки.
Если вынуть в стене кирпич — увидишь тайник. В промасленной тряпице — грозное оружие возмездия, запакованное в железную пистонную хлопушку за восемьдесят копеек.
Усмехаясь, Хромой Батор пригвоздил к столбу газетный клок: тощий великан в цилиндре, полосатых штанах, с козлиной бородкой и волчьим оскалом. Он стоит по колено в воде и размахивает над островком пузатой бомбой, на которой начертана буква А.
Выстрел грянул со второй попытки, но не хуже, чем в кино. В правом ухе зазвенело. Где-то мяукнула кошка. Ошалело стуча крыльями, голуби ринулись с крыши. От столба шла пыль.
— Попал! — чихнул Хромой Батор.
Пуля вырвала из рук великана бомбу. Я понюхал ствол. Почему-то воняло чесноком.
— Здорово! — Хромой Батор подобрал щепку — почти с ладошку.
С той поры как подбил из рогатки голубя, слыву во дворе за меткого стрелка. В лейтенанты произвели и пистолет доверили. А кому интересно, что при стрельбе закрываю глаза?..
— Это еще что! То ли дело по движущейся мишени! — расхвастался я не на шутку.
— Да, да… — бормочет команданте. — Проклятые гринго…
Искупавшись в пыли, мы нашли-таки у стены пулю. Она сплющилась и теплая.
— Отца вызвали ночью, — вдруг говорит Хромой Батор. — До сих пор нет…
Ого! Хромой Батор заговорил про отца. А то можно было подумать, что он сирота.
— Давай еще, — чихаю я.
— Надо беречь патроны, — встряхивается команданте.
Мы заботливо укутываем пистолет в тряпицу, прячем в тайник. Меня
заставляют повторить приказ: стрелять при малейшей угрозе холодным оружием.
— Еще есть время отказаться, — добавляет команданте. — Добровольцы найдутся…
— Я готов! Заход солнца в семнадцать девятнадцать! — рычу в ответ. По спине бегут мурашки.
— Так я и думал, — давит мое плечо команданте. — Родина или смерть!
Совсем стемнеет к шести часам. Он вчера засекал. Конечно, в темноте можно огреть и своего. Зато легче убегать от милиции. Мы встанем спинами к нежилому бараку, чтобы не обошли сзади, и будем теснить противника к свалке. Там ему и место.
Хромой Батор снимает с руки часы.
— На! Не опаздывай больше. После боя вернешь.
Корпус часов чуток облез, стекло мутноватое, но за ним неумолимо стучат шестеренки и гордой вязью светится: «Победа». О, «Победа»! Предмет зависти всего двора. 8:23. Команданте верит в меня!
Пожарная лестница наверняка покрыта инеем и скользкая. Да и поддувает. Спускаемся через внутренний люк Дома специалистов.
И попадаем в дружеские объятия Батисты.
— А-а, барбосы, с приземлением!
Из-под синих обшлагов вылезают огромные волосатые ручищи и клешнями ухватывают наши загривки. Сейчас мы, наверное, похожи на елочные игрушки. Усы Батисты топорщатся. Блестят яловые сапоги.
— Мы вам не барбосы! Немедленно отпустите!
Хромой Батор тщетно пытается сохранить достоинство в висячем положении.
— Не брыкаться! Кто стрелял? Ну?!
Участковый хватает команданте за ухо — немыслимая дерзость! Но — ни звука. Даже под пыткой барбудос не назовут адреса и явки.
— Мне все известно, барбосы! И так жильцы жалуются! Ну?!
— Ой, ой, дяденька, не знаю!
Кажется, это кричу я. Ухо горит огнем. Пахнет ваксой и еще чем-то казенным.
— Погодите, бамлаговцы! Я вам покажу чердачную жисть!
Команданте незаметно подмигивает. Чердак отменяется. Сбор в полевом штабе.
— Кто стрелял? А?! — крутит ухо старшина. Слава богу, не мое. И неожиданно вскрикивает. Клешни на миг ослабли. У Батисты замечательно кривые ноги — ныряю меж ними. Треск хлястика — проклятье! Зато Хромой Батор, подпрыгивая, катится вниз.
— Пусти, Батиста!
— Кто Батиста? А ну, пройдем!..
— Отпустите его, старшина!
Команданте вернулся. Зачем?
— Беги, Батор, он меня в милицию-ю!..
При слове «милиция» просторная лестничная клетка заполняется жильцами. Халаты, бигуди, шлепанцы, животы, подтяжки.
— Верна-а! В милицию его!
— От них грязь одна!
— Житья нету! Повадились сюда, шпана барачная!
— Заткнись, крашеная! — кричит Хромой Батор.
— Ах! И этот тут! У такого отца — и такой сын! Распустил космы! Начальство, так все можно?!
— Молчи, дура! — шрам на подбородке ожил и посинел.
— Ах! Милиция, что вы позволяете! — стонет рыжеволосая в бигудях.
— Вы первая начали!
— Я?! Ужас! Ужас!
— Он вам не барачный!
— Вот как? Интересно, тогда кто он?
