Литературная Газета, 6566 (№ 36/2016) - [17]

когда ты пристыжен, простужен

и кончился твой проездной,

когда коридор межпалатный

один – от шестой до шестой –

и в небо везёт эскалатор

тебя на известный постой,

когда на пустой дебаркадер,

забытый за давностью лет,

загружен последний декабрь

и для января места нет…

И всё-таки ад этот – лучше

придуманных кем-то высот,

где главный замученный ключник

ключами глухими трясёт.

Будь горд, к тихой боли привыкнув,

садясь на продавленный стул,

что сделал от лужи прививку,

хоть моря и не потянул…

* * *

То ли тот, а

то ли – не было;

то литота,

то гипербола,

то ли веч-

ная анафора,

то ли течь

в ночи фонарная,

то ль мелька-

ет метонимия…

мотылька-

ми не томи меня.

Говорить

же вроде негде.

Как

же мне / быть? –

скажи, синекдоха!

Отнестись

к такому

с юмором:

жизнь –

смешна:

сплошной

оксюморон!..

И – с нуля

глухого разума –

пробавля-

юсь парафразами.

А в кости –

одно пожарище:

ты прости

меня, пожалуйста.

У нас не гостит тишина

У нас не гостит тишина

Литература / Литература / Свет Новороссии

Мостовой Виктор

Теги: Современная поэзия

ВОЙНА

1.

У нас не гостит тишина,

Живём мы под грохот орудий:

То вздрогнет от страха жена,

То жмётся к ногам моим пудель.

А осень, бомбёжки боясь,

Дрожа и сутулясь, – о Господи! –

Бредёт сквозь блокадный Донбасс,

Сквозь пепла и копоти осыпи…

2.

Всю ночь громыхали залпы

И эхом об окна бились.

Деревья под снегом зябли,

Глаза фонарей слезились.

А утром затихли обстрелы,

И люди, кто выжил и спасся,

На смерть и руины смотрели

Разгневанным взором Донбасса.

3.

Обстрелы затихнут едва ли:

Грохочет и ночью, и днём,

И слышим мы, прячась в подвале,

Как ходит земля ходуном.

И вздрагивал дом, и над всеми

Под треском бетонных плит

Повис тяжкий груз потрясений

И плачущий шёпот молитв.

* * *

И снова день лесной прогулкойначат.

Иду по тропке, в думы углубясь.

Какое всё же счастье внучку нянчить!

И только боль пронзает за Донбасс.

По небу растечётся туча-клякса,

И пустятся дождинки скоро в пляс.

И в радость внучку мне катать в коляске,

Но больно, что война пришла в Донбасс.

У внучки взгляд и нежный,

и счастливый.

О, дай ей, Бог, на мир светло смотреть!

А там, в Донбассе, выстрелы и взрывы,

И в чьи-то двери вновь стучится смерть…

* * *

Я Родину свою не предал,

Не превращал Донбасс в руины.

Не скоро я домой приеду…

Нет больше в сердце Украины.

Нас власти оградили стенкой,

Смертельное устроив шоу.

Была мне Украина ненькой,

А стала стороной чужою.

* * *

В Москве бы свой якорь бросить –

Не с видом на Кремль, не в центре,

А там, где на соснах проседь,

Где крест золотится на церкви,

Где слишком суровые зимы

Под окна сугробами лягут,

Где в летнюю пору корзины

Полны и грибов и ягод,

Где запах целебный хвои,

Где лес птичьим гвалтом трезвонит…

Остался бы жить в Подмосковье,

Да батька Донбасс не позволит.

* * *

Мы стали невозможными,

Мы слишком злыми стали –

Ограждены таможнями

И сжаты блокпостами.

Стоим средь мглистой роздыми

С холодными глазами –

Загружены погостами

И сдавлены крестами…

Мой друг Александр Кушнер

Мой друг Александр Кушнер

Литература / Литература / Юбиляция

Минин Евгений

Теги: Александр Кушнер

Александру Семёновичу Кушнеру – 80. Замечательная дата для поэта, видевшего все этапы жизни страны и сохранившего верность поэтической музе. Он не примыкал ни к поэтическим, ни к политическим течениям, что уберегло стихи от налёта эстрадности и эпатажа, в отличие от многих поэтов его поколения. Грех произносить заезженную строчку классика «Времена не выбирают…», но что поделать… Время назначило поэту жить на этом отрезке цивилизации, описать её свет и тени и не вымазаться самому. Кушнеру это удалось.

Не жалею о том, что я жил при советской власти,

Потому что я прожил две жизни, а не одну,

И свободою тайной был счастлив, и это счастье

Не в длину простиралось, а исподволь, в глубину.

Трудно найти другого поэта, который так же дорожил бы тайной свободой, свободой мысли, которой он делился не громогласно, а с теми, кто хотел его слушать и слышать. Да, муза его негромка. Да, он не выступал на стадионах с шестидесятниками. Просто был уверен, что его поэзия всегда найдёт путь к сердцу читателей. Кушнер пишет о том, что видит и чувствует. Мне возразят, что все поэты так пишут. Но читаешь стихи поэта – и появляется ощущение интимного разговора начистоту, с глазу на глаз, он беседует с вами, делится сокровенным…

И это поддержание нужной тональности мелодики стихотворения – замечательная его особенность: несмотря на преклонный возраст, он высоко держит планку.

Поэт хочет видеть на своей ладони весь мир и этим миром поделиться со своим читателем. Он вдохновляется Венецией, любуется каналами Амстердама, а как ему мил высокогорный Иерусалим, где живёт огромное количество его друзей и поклонников!.. Конечно, он любит и Париж, и Венецию, и Рим (всё это сказано в его стихах), но больше всего любит свой родной Петербург:

Столицу Северную жаль.

Смотрю на бывшую столицу.

Как будто вынесли рояль,

Как будто вырвали страницу.

Но как идёт ему печаль,