Литературная Газета, 6459 (№ 16/2014) - [17]

Но во времени нашем земном,

Как Христос, на Кресте Ты распята!

Заболела родная природа,

Все болезни взяла на себя.

Тихий ропот и рокот народа,

Как лекарство врачует тебя.

Просто так здесь никто не живёт,

Нас всегда больше всех - виноватых.

Мы-то знаем, что русский народ,

Он на свете из самых богатых...

СТОРОЖ

Ласточка здесь обитает,

Тронув крылом небосклон,

К службе она прилетает

Сквозь колокольный трезвон.

Колокол – звон многотонный –

Будет нам службу служить,

Будет мне сторож церковный

Душу мою сторожить.

* * *

Я слышу сквозь сон, как в ночи

идут тяжело тягачи,

колёса закованы в цепи

и тащат на мощном прицепе

железобетон, кирпичи,

гружённые теменью степи.

С такою натугою тащат

под лай одичавших собак,

что, выпучив фары, таращат

огонь на космический мрак,

на чёрный гранит небосклона –

теперь уже весь он в огне

сквозь дрёму мерещится мне!..

Застряла, буксует колонна

в тяжёлом моём полусне.

РУССКАЯ ПУШКА

Я знаю, нет, ты не заплачешь от бессилья

И вновь врагов своих всей милостью простишь,

Которых ты, моя небесная Россия,

Державно в бегство

Божьим страхом обратишь.

Поклон вам – браво! –

солдат[?]шки-ребятýшки!

Врагов своих – Ура! – опять собрав в полон –

Ударим мы – пальнём

из каждой русской пушки –

Услышим мы церковный,

Колокольный звон!

КРЕСТ

Крест нательный ты с детства несла,

Он смиренным даётся по силе,

Крест, которым по жизни прошла,

Встанет в ноги твои на могиле.

И отец крест такой же пронёс...

Их в землице одной положили –

Мать, отца – между трав и берёз

На заветной, на общей могиле.

И бреду я, себя уж не зная,

А дорога пропала за мной –

Заросла, как могила родная,

Замело и весь путь остальной...

* * *

Исповедуйтесь детям своим

И прощенья просите у них,

может быть, только этим одним

вы спасёте себя и родных.

И, покорные общей судьбе,

Вы, как сказку, – уже о себе –

Хоть однажды расскажете им[?]

Исповедуйтесь детям своим.

* * *

Лето пахнет туманом, грибницей – гроза

И нахлынувшей терпкою в поле теплынью,

Гром грохочущий – горькой полынью,

Даль в зарницах не прячет слепые глаза.

Скоро осень...

К подошвам прилипшая глина,

Застревает то правый, то левый сапог,

И всё слаще и слаще лесная калина

Потаённых, дремучих, болотных дорог.. 

* * *

Наши скорби и наши болезни

нас от гибели могут спасти –

для души ничего нет полезней,

чем безропотно крест свой нести.

Наши горести, беды, печали,

чтоб смирить нашу душу и плоть,

посылает нам скорби вначале

и любовь посылает Господь.

ГОРЕЧЬ

В своей ли живу я Отчизне,

И есть ли она у меня?!

Я умер для будущей жизни –

Потомок вчерашнего дня.

Во времени происходящем

Не мой ли теряется след?..

Душа, ты жила настоящим,

Которого больше уж нет.

И что мне осталось от жизни?

И есть ли она у меня?

В земной и небесной Отчизне

Моя проживает родня!

* * *

Земля лежит во прахе.

Братская могила...

О, сколько ты одна в себе похоронила!

И нет тому числа,

и нет конца и края.

Всё кружит в космосе

планета голубая.

И кружит Родина, и мой родимый дом...

Земля уже не спит в сиянье голубом.

СНЫ

Снятся сны, чтобы мира не видеть

И не думать о прежнем своём,

Жизни прожитой всё ж не обидеть

Тем, что стала она забытьём.

И по тонким движениям сна

Ощутить её всё же своею,

Чтоб уже не казалась она

Кем-то прожитою и ничьею.

Лес, и речка, и в небе звезда –

Всё, что было моею судьбою,

Не забудут тебя никогда –

Всё, что было когда-то тобою...

* * *

Ослаби, остави, прости

Мои прегрешения, Боже,

Душа моя сбилась с пути,

Она заблудилась, похоже.

Она уж не помнит себя –

Так жизнью земною забылась,

Живёт, никого не любя,

И в плоть мою в страхе забилась!

Забыла, какою была,

Когда только жить начинала,

Когда-то на свете жила

И даже об этом не знала!..

* * *

Пахнет лес листвою прелой,

Вновь опавшею листвой,

Летней пылью дождевой!

Свежескошенной травой,

И травой заиндевелой...

Гулкой тучей грозовой!

ПЛАТОК

Как диковинный яркий цветок,

Распустился по ветру платок!

Прядь волос, золотой завиток –

И лицо просияло девичье,

Я поймал его – вот он в руках,

Чистым полем и небом пропах, –

Это тёплое гнёздышко птичье!

* * *

Поздней осенью в доме темно,

В лёгкой дымке тумана – окно,

И смеркается, словно светает,

Там, в лесу, где листва облетает.

И летящие листья поврозь

Обнажают пространство насквозь,

3а которым пустые деревья,

А за ними – дорога, деревня.

И у крайней я вижу избы –

Вьётся первый дымок из трубы...

Теги: Современная поэзия

Эпидемия в палате № 6

Алла Боссарт. Холера: Роман, повести. - М.: Центрполиграф, 2014. – 319 с. – 2500 экз.

Смотрю я иной раз на количество издаваемых нынче книг, и – тоска берёт. Это же сколько леса сгубили! Особенно жаль, если зазря. Графоману-то, ему что: издал книжку и ходит довольный, а дерева уже не вернуть. А ведь и грубая кора его, и нежное шелестение листвы гораздо более живые и настоящие, чем тонны зачем-то написанной и изданной чепухи.

Как вот, например, "Холера" Аллы Боссарт. Милая такая книжечка, на обложке унитаз в виде ракеты (можно предположить, какое топливо там используется) устремляется в небо. Открываем, читаем: « Допустим, у интеллигентного мужчины тридцати девяти лет, с высшим образованием, холостого жизнелюба – страшнейший понос».