Литературная Газета 6286 (№ 31 2010) - [32]

улыбаясь в бородку.

Но когда ёра гнусным словцом

собачонку «украсил»,

тут уже не стерпел и лицом

омрачился Герасим.

И, чуток почесав в голове,

отцедил пустослову:

– Шёл бы мимо ты, мил человек.

Подобру-поздорову.

***

Вот какого надо беспредела:

бить – наотмашь и любить – навзрыд.

Чтоб душа звенела и гудела.

Чтобы всё – вразнос и на разрыв.

Радость и веселье – без оглядки.

Горечь – полной мерой и до дна.

А судьба – с неё и взятки гладки,

потому задаром и дана.

Слышишь звон зазывный, бубенцовый?

Что там? Свадьба? Гульбище? Разбой?

Побоку запоры и засовы!

Не тебя ль зовёт он за собой?

Нет на это лучшего ответа,

чем вдохнуть и выдохнуть простор –

и в луга ночные, где от века

на паях со звёздами – костёр.

ЗИМОВЬЕ

Круглым кругла, белым-бела

земля была.

Без края, но не без угла,

белым кругла.

Раскачивал, бывало, бор

ветров напор.

Порой в сосновый сговор-спор

встревал топор.

Струились время и вода,

и не беда,

что пробивались не всегда

из-подо льда.

А если зябла вдруг рука,

хотя слегка,

подмогою бедняжке был

дыханья пыл.

По небу плыли облака

издалека,

и взгляд, их провожавший вдаль,

таил печаль.

И дух подкатывал под дых –

изладить стих,

и каждый вздох в словах простых,

как Бог, был тих.

И было слово, что могло

давать тепло,

бывало многажды оно

затеплено.

И вечер был, и утро вслед –

закат, рассвет.

И день был – ладились дела.

И ночь была…

КИРОВ

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Рифмовать не о себе

Литература

Рифмовать не о себе

ВПЕРВЫЕ В «ЛГ»

Ольга СОРОКИНА

Родилась в Рязани.  Окончила Московский государственный университет культуры. В настоящее время работает в финансовой сфере, проживает в подмосковной Балашихе.

***

Под шарманку

впустую растраченных слов

Он сидит и молчит, мой родной птицелов.

Улетела последняя птица.

Ну а я – не успела родиться.

Он сидит за столом.

Он красив, златовлас.

Но не в силах поднять опечаленных глаз

На свою золочёную клетку,

До сих пор пустовавшую редко.

А сейчас в ней смеётся, звенит пустота.

Ничего не даётся уже просто так

Моему птицелову. И птицей

Я ещё не успела родиться.

***

Ливень смывает налипшую скверну

С лика Земли. Я ему подставляю

Плечи, ладони, лицо. Я, наверно,

Тоже отмыться хочу. Умоляю

Где-то кого-то зачем-то. Напрасно.

Он не услышит – глухой от рожденья.

Слышит другой. И рождается праздник

В робкой душе. А графитные тени

Крошатся в пыль и стекают ручьями,

Сделав доступной для нового зренья

Правду, которую мы за речами

Прятали. Ливень. Июль. Воскресенье.

***                                                                                                                     

Я сегодня убегаю дворами

От того, что так и просится в руки.

Потому что в эти руки – по штуке.

Потому что вечереет – пора мне.

Даже яблони в садах буйным цветом

Щеголяют, только я всё не смею.

Траектория воздушного змея

Вдруг ломается, срывается в лето.

Я туда же! Мне до лета два вдоха.

Доберусь и расцвету! Или сгину…

А оставшиеся смотрят мне в спину.

Провожают, не заметив подвоха.

***

Разменять по мелочам.

Разбазарить без разбора

Беднякам ли, богачам.

Из полуденного сора

Рифмовать не о себе.

Выходить на перекрёсток.

Ни в сердцах, ни о судьбе,

Просто горько, ломко, хлёстко

О несбывшемся кричать.

И молчать о сокровенном.

О разрубленном сплеча,

Не разлившемся по венам,

Не впитавшемся в нутро,

Но таком необходимом.

Чтобы встретить. У метро.

И понять: не-об-ра-ти-мо.

***

Вечернее время пахнет

Слезой нетронутой девки.

А значит, опять в руках мне

Нести на треснувшем древке

Судьбу. Несмотря на ветер

И сотню окриков в спину.

Но кто-то уже заметил

И молча ждёт, что покину

Черту рокового круга

И выйду в солнечность утра.

А дальше – любить друг друга.

И это не камасутра.

***

В моём доме пожар.

За окном оплывает закат.

И нет смысла бежать,

Чтоб спастись. Догорает строка

С чем-то важным в конце,

Что тебе собиралась сказать.

И ничтожен процент

Потушить, уберечь, удержать.

Пусть горит! Не спеша.

Всю ближайшую тысячу лет.

В моём доме пожар.

В моём доме, которого нет.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 5,0 Проголосовало: 1 чел. 12345

Комментарии: 14.08.2010 22:44:08 - Алексей Викторович Зырянов пишет:

Интересно

Современно своею актуальностью в образах.

Что поделать, такие мы есть...

Литература

Что поделать, такие мы есть...

Иван ИВАНЮК

Родился в 1955 г. в Брестской области. Окончил Московский энергетический институт и Российскую академию управления. 20 лет проработал военным журналистом. Член Союза писателей России, автор нескольких книг стихов и переводов. Живёт и работает в Москве.

***

Снов моих оболочки

Развернутся назад,

И становятся ночью

Чьи-то злые глаза.

И упорно мусолят

Каждый прожитый год,

Как дотошный историк

И плохой педагог.

И надежды мельчают,

И удачи горчат.

А глаза изучают

Каждый день, каждый час.

Покидаю, как кролик,

Надоевшую клеть.

Я подвержен контролю

И готов умереть.

***

Мы вернёмся пропахшие дымом костров,

Соберём на проезд потускневшую медь,

Заберёмся в трамвай –

нас не пустят в метро,

И ещё ни о чём не посмеем жалеть.

Мы в общагу придём, посидим за столом,