Липовый барон - [108]

Дальнейшее меня напрягло и дало пищу для размышлений. Лена хотела за её молчание двести золота для выкупа. Бабу не смущало, что ценник её свободы – полтинник, и это со всеми штрафными санкциями. Реальный её ценник около двадцатки.

Она унизилась до того, что начала меня шантажировать. Дескать, ей хватит словарного запаса, чтобы шепнуть магам, что я такой же, как и она.

Надо ли говорить, что пришлось согласиться со всеми её условиями. Я хотел как друг, а это твой выбор. И что, думаешь, что ты – настоящая женщина, что нашла настоящего мужчину, чтобы потом сделать из него тряпку?

Ага, как же. Ты из категории того французского сопротивления, когда «каждая шлюха, наградившая немецкого солдата триппером, считается бойцом освободительного движения».

Смешная. Ну, ты сама выбрала. По мне, так дружба выше сиюминутной выгоды…

* * *

В дальнейшем повёл себя нелогично, не спорю. Я просто привёл всю дворянскую шоблу во главе с кор-сэ́ в этот бордель с Леной. Хер знает, чего хотел добиться. Честно говоря, я не помню, синь пьяная, и всё на этом.

Я не думаю, что это была первая групповуха у Лены, но так получилось. А вот не надо меня шантажировать. Зная свою натуру, всегда пойду на обострение конфликта, даже если мне это совсем не выгодно. Срабатывает правило цугцванга[66]. Вот такая моя странная натура. Сам не знаю, как меня за моих тараканов в голове не убили в своё время.

Лене хоть бы хрен, не поняла с первого раза. Дура! У меня тут из-за совести душевные метания. Думал, а не гнида ли я, что её не освобождаю, когда у самого куча проблем?! А она всё испортила! Какая нафиг совесть по отношению к ней? Живёшь – и слава Богу, но хрен я тебе помогу. Я лучше себе яйца отрежу после всех твоих заявлений и шантажа, чем хоть мизинцем шевельну в твою сторону. Тварь, если меня шантажировать начала, то ты уже не женщина, даже не человек, ты – расход…

Как ни странно, но меня к этой курве начала ревновать Халла. Я её могу понять. Десяток дворян пропали в борделе и куражатся там как могут, и ведь не объяснишь, что это тупо ответка. Брюнетка, я тебя не понимаю. Я что, самый золотой?! А может, твой батя просто не знает, что я дутый пузырь, а не наследник?!

* * *

Да и хрен с ней, с этой шлюхой. Скажу об основном. Меня натаскивает Ивар. Не скажу, что я самый великий мечник, хватает примера моего учителя, чтобы заразиться комплексом неполноценности.

Эй-эй, задроты! Вы что, думаете, всё так просто даётся. Вы бы видели Ивара поутру! Думаете, просто так рождаются великие мечники?! Хрен там! А вообще, кто это такой – мастер меча?! Это вечно закомплексованный юноша, который не видит ничего другого, кроме своего клинка. Он просто молится на свой меч. Этот юноша молчаливо кричит в ночи, что при мысленном бое он проиграл. Пропустил в воображении один удар, хоть сам нанёс десять по вероятному противнику.

Вам также не понять такой размен в мысленном бою – один на пятнадцать. Это ещё большая жуть. Ты, блин, привык считать себя неуязвимым, но одним из ударов в мыслях тебя достают. Вы не представляете, что творится в голове…

Что там за сказки?! Что, фантазия большая?! Что себе всё что угодно можно представить?! Чушь это! После многих часов махания железкой у тебя при всём желании не возникнет чувства, что её можно мысленно ускорить. Всё по-честному. Предел твоих мышц всегда отражается на твоей мысленной проекции. Кто не верит, тому не буду объяснять психологические механизмы, а советую просто покрутить клинок в течение пары часов. Сами поймёте.

Ивар пытался выжать из меня всё, но куда ему. Я уже не мальчик. Достаточно и того, что бегать я не могу. Хромаю на ещё не сросшихся крестообразных связках. Если что, то я не медик, а бывший спортсмен, и только предполагаю свою проблему…

А вот так! Хромой. Ходить могу спокойно, а бегать – нет. Правая не до конца сгибается, надо связки разрабатывать, но это дело времени…

Давайте лучше расскажу о последних слухах. Шепчутся о неурожае. Это чушь. В преддверии войны всегда цены на продукты растут. Переговариваются о болезни короля. Ещё раз чушь, печать тому свидетельство. Пересказывают сплетни о восстании на юге. Хрен знает, что на самом деле происходит. Впрочем, это не моё дело. Я тупо рядовой, и всё на этом.

Скажу о главном. Турнир будет через пять дней. Я рву из себя последние жилы, но выше потолка не прыгнешь. Мне до Ивара, как «копейке» – до «Феррари». То есть по бездорожью и на поворотах ещё есть шанс, а на чистой трассе тупо облажаюсь.

По поводу Елины скажу, что я как-то спустил ситуацию на тормозах. Жестить не стал, но и шкериться – тоже. В общем, это я зря.

Я не знаю, что послужило спуском: моё лечение у графа, землячка-шлюха или просто неудача, но меня нашли. Мне в часть пришло письмо, которое я, естественно, не мог своими силами прочесть. Его мне прочёл Гижек. Меня желают видеть в башне магов.

Надо ли говорить, что пока меня на аркане не потянут, то я сам к ним ни ногой. Тут как с налоговой: чем дальше от них, тем лучше. Обойдётесь без меня, черти. Надо будет, сами ко мне прибежите…

* * *

Два дня до турнира. Я заехал к Равуру.

– С тебя десятка… – с порога объявил мне тот.