Лев в капкане - [31]

С трудом дождалась утра, встала с развороченной от моих метаний постели и подошла к окну. Вспомнила о звонке, который давно откладывала, и позвонила.

— Привет, мама.

— Вика? Объявилась-таки! Что ж ты нас позорить взялась? Людям в глаза смотреть стыдно, со всех экранов твоя ложь льется…

Вот тебе и здравствуй. Мило… Впрочeм, чего я ожидала? С родителями мы давно чужие… Да и не были никогда близки. По крайней мере, я такого не помню. Долгие годы я размышляла над тем, как вообще вышло так, что я родилась в этой семье?

— Как поживает отец? Как твоё здоровье?

Да, банально и заезжено, вот только что поделаешь, если другиx тем для pазговоpов у нaс пoпросту нeт?

— У папы аpтрит. И давление, а ты только усугубляешь его состояние своими выходками!

Ну, вот зачем я позвонила, а?! Нужно было ограничиться денежным переводом, как я это и делала на протяжении последних пятнадцати лет. По-моему, ему они радуются гораздо больше, чем моим звонкам.

— Вы обращались к специалистам? Отца осматривал врач?

— Да что они понимают! Это тебе не Канада.

— Обратитесь в больницу, мама. Со здоровьем шутки плохи.

— Много ты понимаешь! — проворчала мать.

А мне захотелось удавиться. Вот ей богу. Чем я думала, когда звонила?! Мечтала о поддержке? Неужели за столько лет не поняла, что мне её не дождаться? Мои родители не были ни на одном из моих соревнований. Я даже не уверена, что они смотрели их в прямом эфире. Они никогда не говорили, что гордятся мной, ну, или хоть что-то в таком духе… У меня была Марь Санна, бабуля и… Левка. Лев… Мой маленький мальчик, который, превратившись в мужчину, разбудил во мне женщину. Не удержалась, выпалила:

— Конечно, что я понимаю… Это, наверное, не я провела последние недели на больничной койке.

— Вика! Ты сама виновата. Нужно было держать язык за зубами!

Вот тебе и мама. Да… Тут тебе обвиняет родную дочь во лжи, и тут же винит, что рассказала правду. Хороший подход. Логичный.

Утыкаюсь лбом в стекло окна и закрываю глаза.

— Ладно, мама, вы, главное, не болейте. Всего хорошего.

Я обрываю связь, несмотря на то, что мать ещё пытается мне что-то сказать. К черту все! Оглядываюсь по сторонам… Стены душат, и даже Левкин свитер не согревает мою промерзшую душу.

Натягиваю джинсы, куртку, хватаю ключи от Левкиного Ровера и выхожу из дома. Усаживаюсь в машину, врубаю музыку погромче и завожу мотор. Люблю это урчание, люблю скорость, люблю Sia. Эта женщина поёт, как будто обо мне. Сдерживая себя, рулю неспешно по совершенно незнакомым улицам, пока не натыкаюсь на спорткомплекс. Здесь должен быть каток. Мне бы просто встать на лёд. Почувствовать его прохладу… Беру в прокате потрёпанные коньки, переобуваюсь, вставляю в уши капельки наушников и выхожу за борт. Людей практически нет. Так, два-три человека. Скольжу поначалу медленно, немного ускоряюсь, делаю самые простые дорожки и шаги. Страхи и тревоги уходят, музыка поглощает. Следую за ней, осторожное вращение, кривоватый арабеск. Ну, тут ничего не поделать. Коньки не мои. Нет, не подумайте, пословица «плохому танцору ботинки жмут» не про меня. В профессиональном спорте ботинки действительно имеют не абы какое значение. Эти были никудышными — каблук выше, чем следует, ботинок мягче и короче привычного, а о лезвиях и говорить не приходится. Казалось бы, одни мучения, но я была рада даже этому. Вдруг ко мне присоединился незваный гость. Точнее, гостья.

— Хреново выходит, — прокомментировала темнокожая девушка, следуя за мной по пятам. — Куда подевался твой коронный бильман?

Кошусь на незнакомку и скольжу дальше. Девушка не то, чтобы красива. Скорее, наоборот. Смешная шапка и тусклые мешковатые вещи не добавляли ей очарования. Правда, коньки были приличные — Jackson.

— Так тебя чего, правда, траванули… Ты поэтому такая дохлая?

Она действительно это говорит? Или я перестала понимать английский?

— Эй, ты чего… Ты меня понимаешь? — настаивала она, повышая голос, как будто бы это действительно помогло мне ее понять, если бы я не знала языка. Смешная. Видимо, девушке не приходило в голову, что я просто не заинтересована в беседе. Настырная особа. С таким характером есть шансы в спорте.

— Я Кайя Грей. Слышала о такой?

Взглянула на девушку более пристально. Вот почему она показалась мне знакомой! Мы встречались на нескольких соревнованиях. Тогда она была совсем юной. Сейчас, по моим прикидкам, ее возраст приближался к двадцати годам. Спортсменка, которая могла показать хороший прокат, а на следующий день провалиться. Она не была поцелована Богом. Скорее, брала упорством и колоссальной работой над собой. Впрочем, никаких серьезных титулов она так и не добилась, насколько мне известно.

— Хреново выходит, — повторила ее слова, когда настырная особа, выполнила абсолютно невнятную дорожку шагов.

Она резко остановилась и нахмурила широкие брови:

— Я знаю, — резко произнесла она, а потом без каких-либо переходов выпалила. — Я рассталась с тренером.

— А, так это он виноват во всех бедах? — ухмыльнулась и шагнула за борт.

— Нет! — воскликнула Кайя. — Он просто действительно был шовинистической задницей и расистом!

— Серьезное заявление, — прокомментировала я, расшнуровывая свои ботинки.