Ксенос и фобос - [13]

   Со злости поговаривали некоторые, бывало, после первой бутылки, распитой в компании журналистов, что Петр Николаевич не просто так тут сидит заместителем редактора, совсем не просто так. И рассказывали анекдот, как вышел он, глянул строго на штатного фельетониста, Володьку Кленина, сидящего после планерки в курилке с дежурной сигаретой, спросил строго:

   - Володя, что вы делаете?

   - Думаю, Петр Николаевич,- спокойно ответил Володька. И получил тогда совет на всю журналистскую жизнь:

   - Володя, не надо думать! Надо писать!

   Скорее всего, это был именно анекдот, потому что специалистом Петр Николаевич был отличным, и всю работу газеты знал досконально.

   С Володькой тоже была еще одна история. Когда пришел очередной новый главный редактор, перед планеркой разговаривал он со своим заместителем. Корнилов тогда напомнил, что скоро будет седьмое ноября, и надо бы возложить цветы к Ленину (к тому памятнику, что в сквере у театра).

   - А Кленину-то зачем цветы?- удивился тогда редактор, смотря в список сотрудников.

   Хотя, это был точно анекдот, потому что кто мог это слышать, кроме редактора и Корнилова? И кто мог потом рассказать об этом в коллективе?

   А теперь Дашка, в своем черном суконном пальто, похожем на матросский бушлат, черных джинсах, черных тяжелых сапогах, с черными тенями под глазами, и даже губы, казалось, были покрашены у нее черной помадой, непонимающе хлопала глазами:

   - Не поняла-а-а,- протянула она с непередаваемой интонацией мультяшной Масяни.- Вы чо, Петр Николаич? Как это - прикрыли? Да я же за нашу газету, я ж, вы знаете...

   - Патриотка, значит? Хорошо. Это вот ты принесла мне?

   - Ну, я,- кивнула Дашка, видя на столе Корнилова знакомые листы.- Но ведь верняк, Петр Николаич! Это - верняк! Я сама там везде была! Это такое...

   - А вот теперь слушай меня, девочка... Я постарше тебя немного буду, поумнее может быть чуток, слегка даже поопытнее. И вот что я тебе скажу: этот материал,- заместитель редактора положил руку в старческих сухих морщинках на распечатку.- В нашей газете опубликован не будет.

   - Ой, Петр Николаевич, да вы никак испугались чего-то?- насмешливо прищурилась Дашка.

   - Я? Нет, я не испугался. Я просто говорю тебе: это, вот то, что ты принесла, опубликовано у нас не будет. Во всяком случае, пока я сижу в этом кресле.

   - И что, думаете, кроме вас никто не возьмет? Это же бомба! Это же такая, блин, бомба!

   - Дурочка... Ах, какая же ты дурочка еще...,- поправил очки седой заместитель редактора считающейся в городе немного "желтоватой" газеты.- Бомбы - они ведь взрываются, понимаешь? А осколки - они ранят. И иногда даже убивают.

   - Поня-а-атно. Боитесь. Вы - боитесь,- кивнула Дашка.- Дайте мне материал обратно.

   - Не дам, девочка. Бомбы детям нельзя.

   Петр Николаевич Корнилов, шестидесятилетний заместитель редактора молодежной газеты, смотрел ясными глазами на молодую студентку, чувствуя всю правоту своего опыта и своего положения.

   - Не дам, не дам... Иди, девочка, иди в свой институт. Учись.

   Дашка сначала просто опешила. Она стояла, вытаращив глаза, открыв рот - такого просто не ждала. Так же давно не бывает! Не то сейчас время!

   - Вы что думаете, у меня на компьютере ничего не сохранилось? Вы не понимаете, что ли?

   - Все, все уже... Поговорили. Позиции выяснили. Иди. Иди, пожалуйста,- голова заместителя редактора уже опустилась к макету очередного номера газеты. Он был очень занятой. Очень-очень.

   Дашка выскочила из кабинета и была встречена дружным хохотом трех курильщиков.

   - Что, Даш, пропесочил тебя наш генерал?

   - Почему - генерал?- ошарашено замерла она, сбитая с мысли.

   - У-у-у... Да ты еще и не грамотная! А еще - будущий педагог...

   - Да, какой же я педагог, бро? Я ж там только за диплом учусь! Генерал... Трус он - генерал ваш! Обычный трус и этот, как его, перестраховщик,- выскочило из какого-то старого фильма запомнившееся словечко.- Ну, ничего, ничего,- махнула она кулачком в сторону закрытой двери,- я и в другую газету могу. Вон, в "Вечерку" или в "Компаньон" - им как раз к выборам...

   - Каким выборам, ты что, Дашунь?

   - А что, нет разве сейчас никаких выборов? Ну, будут же все равно!

   Она рассерженным черным ангелом слетела на первый этаж, пнула тяжелым ботинком ни в чем не повинную дверь, выскочила на крыльцо, вдохнула морозный воздух.

   От стоящей во дворе черной "Волги" подошел молодой симпатичный улыбчивый мужчина:

   - Даша? Аникина? Я прав?

   - Ну, да, я... А вы кто? Мы знакомы, что ли?

   - Нет, не знакомы, но давайте будем знакомиться, я из управления государственной безопасности. Капитан...- и неразборчиво назвал фамилию.- Вот мои документы,- он сверкнул раскрытой красной толстенькой книжицей с фотографией и цветной печатью.- А вот и машина - за вами. Надо поговорить.

   Это только так говорится: мол, не то сейчас время. А на самом деле страх перед органами живет у всех в костях, в суставах, в спинном мозге, в дальней памяти. Он давно уже на генном уровне руководит всем организмом. Ослабевшим голосом Дашка спросила: