Круг - [36]

— Погоди, угомонись. Переведи дух. Ну и речь! Точно монолог провинциального актера.

— Ну, если ты хочешь поиздеваться надо мной…

— И не думаю. А ты сразу в бутылку! Скажите, какой обидчивый! Ты же кругом не прав. Окно поезда, то-се, все это ужасно красиво, но это липа.

— Да почему же липа?

— Почему? Сейчас скажу. Вот ты говоришь, что десять лет видишь из окна новое здание академии. Ерунда! Не десять, а даже три года назад это здание еще не было построено. Ты говоришь, что до конца жизни будешь видеть эту картину. И это фраза. Потому что через год-другой будет готово новое здание цирка, увидишь и его. Еще что-нибудь построят. Мало ли что. Окно твое, конечно, не сдвинется, но вид… Все зависит от того, как смотреть. Вот вчера передавали по радио сказку, притчу, что ли. Мне она как-то запомнилась, запала в душу. Жили-были вместе с людьми окна, двери и зеркала. Некоторые люди отказались от окон и дверей и заменили их зеркалами: куда ни поглядят — всюду видят себя. Другие так полюбили окна, что день и ночь смотрят, что происходит за окном. А третьи предпочли двери. Входят, выходят, живут. Я тоже сторонница дверей. — Немного помолчав, она рассмеялась и добавила: — Конечно, это не значит, что я не ношу в сумке зеркальца…

По улице проехала машина. Ночное молчание разомкнулось и сомкнулось снова.

— Ты знаешь, Тахмина, все, что ты сейчас сказала, наверное, правильно. Но беда в том, что мне нужен конкретный ответ. Я не знаю, что для меня значит — выйти в дверь. В какую именно дверь? Куда выйти? Что мне надо сделать, чтобы почувствовать себя живым? Магнитофон куплен. Что на очереди? Машина? Кооперативная квартира? Почетный мир и равенство с Муртузом Балаевичем? Фавор у Дадаша? Заискивания Муршуда?

— А кто же это такие — Муршуд, Муртуз Балаевич?

— Ты их не знаешь? Считай, что тебе повезло. Это мое общество, мой круг, моя родня даже.

— Что, скверные люди?

— А черт их знает! Скверные, хорошие… Разве можно узнать, кто плохой, а кто хороший?

— Господи, Неймат! Да я сама вчера слово в слово говорила это одному человеку. Но нет, ей-богу, это не так. Все-таки хороший человек — это хороший человек.

— Скажи тогда: я плохой человек или хороший?

— Я тебя так мало знаю, Неймат…

— Спасибо, Тахмина. Спасибо за такой ответ. Если бы ты сказала, что хороший, я бы все равно не поверил. Но ты не соврала. Чтобы сказать, каков человек, надо его знать. А я, Тахмина, ничего не знаю. Ничего. И ни о ком.

И вдруг она спросила:

— Неймат, а сколько у тебя детей?

— Одна дочка. — Первый раз в жизни он ответил так на этот вопрос.

— Одна?

— Одна, — решительно повторил он. — Дочка. Нергиз… — И, помолчав, добавил: — Две старшие девочки — дети моей жены от первого брака.

— Дай бог здоровья всем трем.

— Вчера моя маленькая написала письмо Дедушке Петуху. Задание было такое: назвать всех знакомых птиц. А откуда ей, бедному городскому ребенку, знать всех птиц. Ну, сидели мы целый вечер, читали про птиц, и вот сегодня с утра она не отходила от приемника, ждала, когда Дедушка Петух назовет ее имя. Доченька, говорю, ты письмо написала только вчера, его еще не прочли… Какое там! Прослушала передачу от начала до конца, ее не назвали, смотрю, надула губы, глаза на мокром месте. Доченька, говорю, не плачь, на той неделе непременно скажут и про тебя. А сам боюсь: вдруг не скажут?

Тахмина слушала молча. Неймату показалось, что она заснула.

— Тахмина… — сказал он.

— Да… — голос ее точно вернулся из другого, далекого мира. — Эх, Неймат, имеешь такую дочку и ищешь смысла жизни!..

— Знаешь, я и сам об этом думал. Может, они будут счастливей нас, может, наша цель — быть мостом? А? Молчишь? Наверное, я ужасно тебя утомил? Хочешь спать?

— Нет.

— Ты знаешь, я так тебе благодарен. У меня было так тяжело на сердце. Вот поговорили — и стало легче. Я вчера магнитофон купил. Записали голоса. И как начали прокручивать! Пять раз, десять, сто. Те же слова, фразы, смех. Это было похоже на бред, на кошмар. И знаешь, мне померещилось, что это и есть моя жизнь. Неизменная, остановившаяся. Застывшая на веки вечные. И теперь я места себе не нахожу, ведь завтра снова начнут. Прямо хоть беги куда глаза глядят.

— Зачем бежать? Лучше сотри запись.

— Стереть?

— Ну да! Тебе это в голову не приходило?

— Поверишь ли, нет! Сказанного не сотрешь…

Оба засмеялись.

— Нет, дорогой мой, магнитофонную запись стереть можно в два счета! Какой марки у тебя магнитофон?

— «Яуза».

— И у меня тоже. Нажми четвертую клавишу, и вессалам…

— Спасибо тебе, огромное спасибо. Значит, четвертая клавиша?

— И тебе спасибо, — она зевнула. — Пока.

— Подожди, подожди. Ведь мы главное забыли.

— А что?

— Цвет твоих глаз.

Она засмеялась.

— Ну, у меня глаза такие, что ни в сказке сказать, ни пером описать. Это надо видеть. Завтра на работе посмотришь.

— Не завтра, сегодня… Слышишь, уже трамваи пошли…

— На нашей улице нет трамваев. Ой, господи, — она опять зевнула, — правда, уже утро. Светает. А Физули-то верно говорил: не запоздает утро. Пойду сосну часочек, а то вы меня испугаетесь.

— Да брось ты! Хочешь, чтоб я тебе комплимент сделал?

— Ага. Очень хочу. С какой стати мне отказываться от комплимента? Да еще под утро…