Гутен морген - [2]

Пугал не пункт назначения, а страдания на пути к нему. Эти ощущения я — благодаря фильмам и книгам — хорошо представлял.

Однако даже страх имеет предел, и каким-то странным образом мой — меня ненадолго отпустил.

Может, разум ухватился — как скалолаз, падающий с Эвереста, цепляется крюком за спасительный выступ утеса — за идею о том, что шансы еще есть. Что не все так ужасно. Что это какая-то ошибка или розыгрыш.

«Спокойно, — сказал я себе. — Спокойно, твою мать. Дыши глубже, восстанавливай дыхание».

Самое страшное, что могло произойти… уже произошло. Ха-ха-ха.

Подавив истерический смешок, я начал задерживать каждый новый вдох. И, как ни странно, вскоре помогло. Разум слегка прояснился.

Я теперь лежал неподвижно и мог думать. И вот о чем подумалось в первую очередь.

У обычного дешевого гроба не бывает железных стенок. Они есть у дорогого металлического… который мне вряд ли купят — некому. Я одно время изучал тему… увы, жизнь заставила… Но там должна быть обивка. А здесь ее не было. Голый металл.

Так бывает только у цинкового… Который на самом деле из оцинкованного железа….

Но я не солдат и не жертва авиакатастрофы, чтоб меня закрывали в цинковый ящик. Даже на автомобилях я давно не ездил. Даже в такси.

Думаем дальше…

Мафия? Херня. Никакая мафия не стала бы марать руки об такую мелочь, как я.

Да, один чувак, с которым я как-то поцапался в интернете на политическую тему… пообещал найти меня по IP-адресу и закопать живым в землю. Я ему тогда сказал, что буду ждать и при случае закопаю его самого, но так уж и быть, отрезав сначала голову. Пусть приходит, мол.

Не пришел.

Естественно, это был пустой треп с его стороны. С моей? Даже и не знаю.

Или все это какая-то глупая шутка? Я напился, а потом друзья закрыли меня в железном ящике, чтоб жестоко разыграть.

Но, позвольте, я не пью. И наркотой не балуюсь. И друзей, способных на такие проделки, у меня нет. У меня их вообще практически нет. А с теми, кого знаю, я общаюсь только через интернет.

И еще… запах какой-то химии… которой никак не должно быть дома.

Похоже на формалин… Почему формалин у меня ассоциируются с запахом хвои? А хвоя — совсем не с елками и Новым Годом, а с похоронными венками. Гробами… Почему? Наверно, на это есть причины?..

Ах, да. Его используют для бальзамирования. Но в одном я могу быть уверен — меня не бальзамировали и не вскрывали. Я бы почувствовал, ха-ха.

Все говорит о том, что это скорее всего НЕ могила. Такая мысль меня еще больше успокаивает. И пульс снижается — не до нормальных значений, но до просто учащенного пульса здорового человека.

Эврика! Ненадолго почувствовал облегчение.

Я понял, где нахожусь. Это холодильник морга!!!

Смешно, конечно, звучит. Тоже мне, радостное событие. Но если сравнить с могилой… морг покажется милым местом.

«Morgue is a cool place, yeah!»

В морге работают люди. Работают с людьми, ха-ха. И постоянно находятся дежурные. Хотя бы сторож. Страшный, наверно, он человек, но все же человек.

Делаются ли тут обходы? Вряд ли, но наверняка «холодильник» посещают часто, чтоб положить в него новых временных обитателей. Город большой, а больница с моргом одна.

Страшновато, конечно. Но не смертельно.

Когда все закончится… а оно обязательно закончится хорошо… я буду вспоминать об этом случае с усмешкой… и затаенной гордостью… я — буду один из немногих — своего рода живая легенда. Про меня обязательно напишут в газетах, может, покажут по телевидению. Напишут в «Wikipedia». Хоть я в остальном ничем не примечательный человек, программист-фрилансер и провинциальный нищеброд.

Конечно, мне эта слава на хрен не нужна. Мне бы отсюда выбраться…

Я начинаю стучать по стенам и орать, как оглашенный. Стучать ногами и руками. Даже головой. Материться и грозить всеми возможными карами.

Потом затихаю и жду.

Время идет. Идет. Идет.

Но почему никто не приходит?

Теряю терпение. Стучу снова. И снова жду. И опять никого.

Тяжело определить без часов, сколько именно прошло времени… но явно немало.

Возможно, не меньше часа, как я проснулся. И черт знает сколько я лежал тут в виде бесчувственного тела.

Ладно, допустим, никаких манипуляций типа вскрытия или бальзамирования со мной на сегодня не запланировано. Но после того, как я устроил какофонию… уже кто-то должен был прийти, чтоб проверить, кто нарушает покой в палате для самых тихих пациентов.

Они все там что, перепились или уснули? Или сейчас ночь, а сторож находится где-нибудь далеко, на входе в здание, а то и снаружи? К сожалению, не знаю их распорядков…. Может, у морга вообще нет отдельного сторожа, а только тот охранник, который сидит на въезде на территорию городской больницы.

Тогда плохо. Тогда меня могут найти только утром.

— Выпустите! — кричу я и стучу кулаком по стенке. — Откройте! Эй!

Проходит еще несколько минут, на протяжении которых я напряженно вслушиваюсь. Но никто не приходит. И ни звука не доносится из окружающего мира.

Повторяю свою попытку. Только стучу еще сильнее. Металлические стенки гудят, как барабаны. Звук эхом разносится по замкнутому пространству моего «гроба». Да и, наверно, всего помещения, где он находится.

Ну теперь они точно меня услышали! Теперь только ждать. Ну и переполох будет. А какие у них будут рожи. Хоть какое-то утешение, что им всем влетит по первое число за этот казус. Убийцы, блин, в белых халатах. Увидели, что человек лежит и не шевелится на улице, и даже нормально пульс не измерили. Погрузили в скорую, к таким же криворуким врачам, а те отвезли сюда и бросили. Вот гады.