Наташа — учительница, а в школе уже начались занятия…
Листья медленно падали на дорожку. Майор затуманенным взглядом следил за их полетом.
Неожиданно он повернулся кругом и зашагал к выходу из парка. В руке у него был букет кленовых листьев. Он шел быстро, размашисто, как привык ходить в солдатском строю.
Вот и родительский дом в три окошка.
— Мама, — сказал он, переступив через порог, — мама, собери мне чемодан. Ты прости, мама. Я завтра уезжаю.
Кажется, она поняла.
Ведь и тогда, пятнадцать лет назад, в такой же осенний день, когда ее сын пришел со свидания с любимой девушкой, в руках у него тоже был золотой букет кленовых листьев.
Иду ромашковым лугом. Белым-бело вокруг. Сонные шмели лениво копошатся в цветочных венчиках, сыто, умиротворенно гудят. Липкие нити повилики цепляются за ноги. Где-то в дальнем березняке насвистывает иволга.
Густым медовым настоем тянет с клеверного поля.
Да, здесь ничего не изменилось, все осталось таким же, каким было восемнадцать лет назад, в мой первый лейтенантский отпуск в родные места.
Я беру в руки ромашку и медленно обрываю лепестки любит — не любит, любит — не любит…
Не любит.
Точно так же нагадала мне ромашка и восемнадцать лет назад. И — чего только не бывает в молодости! — я поверил белолепестковой гадалке и ничего не сказал ей, школьной моей подруге, самой звонкоголосой и ясноглазой среди своих сверстниц.
Уехал, трусливо бежал от нее и от самого себя.
И вот сегодня я снова в родных краях, снова встретил ее, красивую, рано поседевшую, с почти взрослой дочерью, и прочел, вернее угадал в ее глазах невысказанную боль.
Уж теперь-то я твердо знаю, что эта боль будет самой справедливой расплатой за мое мальчишеское легкомыслие, за то, что доверил когда-то свое счастье ромашке-гадалке.
Значит, пришла моя зрелость, пришла пора на самом себе испытать горькую мудрость жизни.
Только… только так хочется в последний раз оглянуться назад, нет, не затем, чтобы вспомнить и забыть, а чтобы проститься со своей и чужою юностью.
Падают, осыпаются на землю трепетные ромашковые лепестки.
Любит — не любит.
Любит — не любит…
_____________________________________________________ Халтурин Ф.Н. Говорите любимым о любви: Рассказы / Худ. М.Захаржевский. — М.: «Красная звезда», 1968. — 32 с.
— (Библиотечка «Красной звезды», № 9 (237)) _____________________________________________________ OCR [email protected] Document Outline ТЕЛЕГРАММА СИНИЙ ПЛАТОЧЕК СУХАРЬ АСТРЫ ОГОНЕК БЕРЕЗКА ВЧЕРАШНЯЯ ЛЫЖНЯ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ ВЕСЕННЯЯ СКАЗКА ПИСЬМА МИШКА АЛЕНУШКА, ПЕЧАЛЬ МОЯ…
РУЧЕЙ ЛИСТЬЯ ЛЮБИТ — НЕ ЛЮБИТ
